Pas la mar cuando crey mi engao que en l mi antiguo fuego se templara; mud mi natural porque mudara naturaleza el uso,

y curso el dao. En otro cielo, en otro reino extrao, mis trabajos se vieron en mi cara, hallando, aunque otra edad tanta pasara, incierto el bien y cierto el desengao: el mismo amor me abrasa y atormenta y de razn y libertad me priva. Por qu os quejis del alma que le cuenta? Que no escriba, decs, o que no viva? Haced vos con mi amor que yo no sienta que yo har con mi pluma que no escriba.