Mtrica

Miguel Agustn No hay mritos a los que la salud preserve ni letargos de victoria a los que el ego cobije y haga infinitos y permanentes. Asiento a las ms diversas preguntas; desvanecen las cortinas de mi pensamiento, cuando el viento emanado de sus poros, se cuela hasta el resabio lenitivo de mis deseos. Cuando sus anillos rodean mi rbita, compadezco al cientfico empecinado por entender al universo; cuando sus costillas se trasladan a la superficie de mis manos, el curtido de los libros viejos poco asombro me despierta. Finalmente, cuando son sus labios la entelequia que en algn momento vi cristalizada, el flagelo de la miel que despega las races de mi espalda, aniquila el recuerdo de un tiempo mudo y restaura de inmediato la cpsula donde descanso y me alimento de su vientre de cobre. Su espalda desnuda hace emerger tmpanos en espera de que el ozono se extinga; la anttesis de su cadencia femenina atasca, por momentos, el alma, mientras que alargan a su vez los alaridos sedientos de sangre. Y en el fondo intestinal de las palabras, mis delirios decidieron permutar en saliva cida, mis dientes buscaron la forma de apilarse en fortaleza y mi lengua procur no ser ms un blsamo de cicatrices jeroglficas. El plpito donde acomodo justificaciones es una edificacin que permanece refrigerada; las carnes congeladas son las de mis brazos sostenindose a s mismos. Me exijo la pasada y repetitiva palabra, me exijo volar sin las pausas absurdas de los delirios. Siempre lo relativo de mi torpeza es proporcional a lo exacto de mis sinceridades; siempre la escritura como inexacta obsesin por construir ciudades coherentes para el futuro. Son mis transparencias mis cloacas ms turbias, son mis declamaciones las levaduras ms precoces, son mis despistes mis agujeros de fast leak, de Watergate o de foxismos sofisticados. Separ como slabas los dedos de tus manos, con la nica y decisiva finalidad de tildar sobre tus pechos el gemido elevado de tu garganta. Son tus pestaas comas exigidas para la pausa que desembocar en nuestro encuentro. Son las latitudes que trazan mis dedos, el perfecto paisaje para el reposo. Soy yo jugando contigo y conmigo

a la vez; soy yo y el reflejo de tu columna teida con sales de sur inaudito; soy yo y el velo deshilachado que asoma los bordes de tu aureola de vellos iluminados; soy yo y la indeleble presencia de mi voto en blanco; soy yo y la escama tasajeada que me permite seguir nadando en este estanque de polaridades confundidas