Jinete Rulfo recibia pocas visitas,su dia a dia no era otra cosa que entregar tiras diarias para

cierto perodico arto conocido,aunque lo entendia como un pasatiempo,un legado de dioses.Solia sentarse a su mesa de trabajo,una muy bonita que habia conseguido de manos de otro gran historietista que si bien nunca pudo ser conocido,habia orillado a los mas grandes de la historia de la misma,Manfrida ,Sacomano,y otros lo hubieran envidiado,pero el conservaba cierta humildad que lo acompao hasta su muerte,que acontecio mucho antes que la de su bastante joven amigo Fontanarosa,Caloi,y el mismisimo Crist,que aun vive a dios gracias.Jinete Rulfo sabia poco de estas historias lo de seguro que le atraia de visitar a este dibujante devenido peluquero, por la mala fortuna,era su manera de acometer con pasion las artes,siendo uno de los mejores entre los mejores,pero entendiendo su labor como si fuera un hobby nada mas,cuando poseia la sed y el entusiasmo de un profesional.El lo visitaba por la tarde,pidiendole permiso a su madre,un ama de casa que entendio bien temprano que su hijo abrigaba sueos que otros no,o que no se acondicionaba a la rutina de ir tan solo a la escuela a apoyar su cabecita en el pupitre.Jinete Rulfo pasaba horas en su escuela kenedy esa de grandoli al 5000,pegado a la ventana,viendo los dias pasar,escuchando a su maestra de grado,esa de dibujo que lo criticaba,por dejar en sus garabatos muchos vacios en la hoja,le pereseveraba a que los llene de color,pero el estaba vacio,y no veia mas que lo negro,eso que es llamado como la ausencia de color que se le impregnaba en su alma de colegial,insatisfecho e inquieto.Pero fue ella a pesar de todo,de la mano de esa gran maestra. por quien conocio a Ricardo,ese peluquero que ademas era un gran artesano,que trabajaba tambien con el estuco en las paredes de su local revistiendolo de importancia ,con una maestria que solo alcanzaba en sus platos de ceramica que conseguia en una feria de artesanos y que el mismo fileteaba con trazos finos de oro a veces y un azul ultramar,mas algunos dibujillos que podrian haber iluminado los mejores libros de cualquier abadia del medioevo(moral o es?).Jinete Rulfo entonces acudia a su casa,no si antes llamarlo por telefono,o lo visitaba a la peluqueria cuando ya atardecia y estaba por bajar la persiana y no sin verguenza esperaba hasta que la ultima seora del barrio se hiciera los claros o la permanente y lo acometia para saber con ansias si ese dia le permitiria visitarlo a la noche en su estudio,una casita precaria pero muy decente con detalles bastantes kish,un estilo que no representaba a ciencia cierta sus obras que lindaban el genero policial mas oscuro,Breccia o Oesterheld parecia que lo hubieran iluminado,si ja,a pesar de que las sombras acudian a su pluma,su rotring,o su pincel a veces,que nunca supe de que pelo era,si de martha,o de "moriremos como ratas!el aire,los alimentos se nos acabaran en seguida!moriremos como ratas!,se me mezcla hoy la emocion de acordarme de algunos fragmentos de El Eternauta,el caso que aunque revise mi memoria yo creeria que el podia dibujar con cualquier elemento su fermento,su pasta ,la cantera de donde sacaba ese mundo magico estaba alli mismo en su testa,o tal vez en esa realidad que yo apenas podia concebir o recrear y que el con una goma de miga de pan,y un lapiz "duro",cuando queria hacer escuela conmigo,conseguia hacer su cuadrito,configurar sus monitos,que los articulaba y cobraban vida,y asi pasaba a ensearme rudimentos basicos como el de los gestos de los personajes,la sonrisa,la infelicidad,el horror,horror sentia yo de no poder parecerme a el,pero sin ponerme mal y el sin dejarme caer en un sopor me alentaba a seguir,y continuaba con su modestia de hacerme ver su mundo como si me hablara de ruleros,brushing,y de vez en cuando en realidad a lo mejor se le mezclaban un poco los tantos,los oficios,si hasta hacia que se equivocaba para recurrir a su cepillo a su

gilette,para borrar alguna imperfecion.Habia dias que sin manifestar maestria evidente ,sin afectar humildad, la emprendia con la tinta,y que bellos personajes lograba!,policias que con su pistola nos apuntaban directos a nuestros rostros desde su hoja que estaba mordida por un pisa papeles,personajes siniestrosy simiescos,que acechaban en lugares que mas tarde entendi eran espacios de vida libertina ,donde estos comisarios transaban con los malechores,y que se permitian la licencia de bufonear a quien los creo.Asi mi infancia me coreo un angel arcabucero la noche que me entere que el me habia abandonado ,que se habia ido a recidir con los grandes del arte,dejandome con un grito contenido en mi garganta de pequeuelo malcriado y a veces insolente,que no sabia aun de picados,ni contrapicados,de planos detalles,ni planos sapos,ni vista general,no ni siquiera era eso de el que me dolia ,su ausencia,o su presencia aun en la muerte, sino su manera altanera de vivir a full sin imprecar a nadie aun cuando el era mas que tod@s que tod@s en este mundillo que esta plagado de idiotas,y yo siendo tan irreberente!,me humillaba su humildad.Hoy miro mi pared y veo fundido su obra ,creeria maestra,con una mancha de humedad,me levanto sueo con que en mis manitas," de ordeo obejas", poseo un difumino,borroneo un poco con mi manga del pullover,el mismo roido de siempre, llena de mocos , lagrimas y doy un toque a lo que me le"go(za),quien mas sabe dibujar sin bufonear a sus pares".La fontaine me viene a la mente decia : "ningun camino de flores conduce a la gloria",o este otro," la verguenza de confesar el primer error,hace cometer muchos otros",este ultimo dicho me hace razonar que haberlo conocido a este gran hombre,no fue mi error,sino haberlo exprimido tanto con mis dudas que en algun sentido creo que yo con mi ignorancia de parvulo sediento de magnanimo arte le quite su ultimo halito de vida ,de puta vida!