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Con la solidaridad por bandera
Pablo Hasél & Aitor Cuervo

3 Septiembre de 2012

De la portada, Juan Kalvellido. Del prólogo, Juan Manuel Olarieta. De los poemas, Pablo Hasél y Aitor Cuervo.

Poemario solidario, la mayor parte de los beneficios de este trabajo irán destinados al colectivo de presos políticos comunistas.

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Prólogo:
Mas soy pobre y, ¡mal pecado! mi tierra mía no es, que hasta le dan prestado la vera por que camina al que nació desdichado (Rosalía de Castro, Cantares gallegos)

La poesía, como la lucha de clases, siempre habla de lo mismo, de la misma forma: a gritos. Y siempre gritan los mismos en contra de los mismos, por lo mismo de siempre. Por eso vuelve a ocurrir lo mismo. En los algodonales los negreros gritaban a los negros, látigo en mano, mientras estos cantaban con la espalda doblada y la frente rozando el suelo. Así nació el blues, que remonta el Misissipi haciendo escala en los tugurios de San Luis, Chicago y el Bronx para poner los primeros acordes de la música contemporánea, el soul, el jazz, el ritmo y la rima que surgen de un quejido, o lo que es lo mismo, la mezcla de la queja y el grito. Esa energía para trabajar y cantar a la vez responde a las leyes de la física: ni se crea ni se destruye, sólo se transforma permaneciendo fiel a sí misma, a sus raíces. Es igual en los surcos de una plantación que en las alcantarillas del barrio, donde llana en mano los albañiles silban mientras rasean la fachada subidos al andamio y lanzan piropos a las que pasan por debajo. Poesía en estado puro. Los versos tienen el mismo venero que el potaje de garbanzos. Si la olla los tiene en abundancia, hay una estrofa; y si no los tiene, hay otra estrofa. Ya lo dijo Antonio Machado, que era un sabio: en poesía, lo que no es de origen popular, es plagio. El trabajo inspira rimas consonantes y la fiesta asonantes. Cautivo, el poeta canta en la cárcel, perseguido canta mientras se esconde.

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Canta porque su amada le ama y vuelve a cantar cuando deja de amarle. Tiene un verso para los que quiere y otro para los que le quieren. Antes de los tiempos del euro, en la antigua Grecia, para su formación los niños estudiaban la Iliada y la Odisea. La historia, la filosofía y la geografía estaban en aquellos versos de Homero que, como el propio autor de los mismos, son verdad y fantasía al mismo tiempo, es decir, una reflexión: la mirada del pueblo sobre sí mismo, lo que es y lo que nos gustaría que fuese, lo que fue y lo que nos gustaría que hubiera sido, las mujeres convertidas en diosas y los hombres convertidos en héroes, la convicción profunda, íntima y milenaria, de que eso es posible, es decir, de que las mujeres y los hombres pueden conseguir todo aquello que anhelan, que no existe nada imposible, que todo eso que parece lejano, los sueños, están al alcance de la mano. Los opresores nos han convencido de todo lo contrario: que somos seres anodinos, mezquinos y mediocres. Nos quieren así; quieren castrarnos, reducirnos, limitarnos, pero Homero escribió para decirnos que cada uno de nosotros llevamos un gigante dentro. Los dioses existen pero no están en el Olimpo sino en los tajos, en los astilleros y en el fondo de las minas. Tienen las manos forradas de callos. Por su propio origen popular, la poesía con-funde la razón con la emoción. Los opresores nunca han tenido ninguna de las dos cosas: ni razón ni corazón. "La nostalgia es la materia prima con la que se elabora la poesía", decía Rosalía. Es el apego por las cosas cercanas y aquellas otras que nos gustaría que estuvieran junto a nosotros. En el patio de la cárcel de Navalcarnero, el gitano da palmas con la rumba que recuerda a su madre ausente, como Lorca lloró la muerte de Ignacio Sánchez Mejías. Los poetas son la conciencia viva de una clase, de un país, de un momento. Cantan lo que ven y viven. Iparraguirre estuvo en las guerras carlistas y luego en las barricadas de París durante la revolución de 1848. Le detuvo la Guardia Civil y fue recluido en la cárcel de Tolosa, donde compuso esa extraordinaria "Nere amak baleki" mientras huía. El tiempo pasa y los paisajes cambian, pero la poesía permanece fiel a si misma siempre, y de Tolosa podemos viajar a El Salvador para recordar al gran poeta Roque Dalton, asesinado con un fusil en la mano y un verso en los labios. O al Mar

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Blanco, cuyas aguas miraba desde su celda el inolvidable Nazim Hikmet, mientras recitaba versos tan crudos como las cadenas que le ataban. Lector: este libro que ahora abres entre tus manos está tejido de esa misma fibra que inició Homero hace muchos cientos de años y que Pablo Hasél y Aitor Cuervo continúan. Los juglares del siglo XXI son como los del siglo I; recorren las tabernas y posadas donde nos juntamos lo peor de lo peor, los de mala fama, los que arrastramos una existencia incómoda. Estos juglares contemporáneos son nuestra mala conciencia: nos hablan de lo que no queremos escuchar, nos tiran a la cabeza un poemario lleno de claroscuros, como un relámpago en medio del apagón nocturno. Habla de lo que hay, de lo que no hay y de lo que debe haber. De los que mandan y de los que obedecen, de la opresión y de la resistencia. Lo peor de todo es que, como la Quinta Sinfonía de Beethoven, el poemario te formula a ti el dilema más importante que te perseguirá el resto de tu vida: ¿te conformas con ser un lector de poesía o quieres convertirte en poeta?, ¿cuál es tu aportación para acabar con la opresión que nos impide respirar?, ¿cuándo te vas a convencer de una vez de que para los explotados no hay nada imposible?

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Juan Manuel Olarieta

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Arenas Libertad
A Manuel Pérez Martínez, Secretario General del PCE(r) , secuestrado en las mazmorras del Estado Español por el simple hecho de ser comunista.

Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera, podrán matar y encerrar al obrero, pero no detendrán a la clase obrera. Continuaré luchando y si me muero, con la cabeza bien alta me muera.

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Y aunque pasemos años en prisión, heridos, torturados, humillados, latirá libertad nuestro corazón, luchará siempre por los olvidados, sin más grito que el de revolución, sin más patria que el proletariado.

Podrán cerrarnos con falsas condenas pero no perderemos la dignidad, antes muertos que bajo las cadenas, y el conformismo de esta sociedad. Libertad para el camarada Arenas para el camarada Arenas libertad.

Aitor Cuervo Taboada

Con un cuarto bastaría

Quisiera ver calles con tu nombre O mejor jóvenes con tu entrega, solidaridad y valor, Si todos tuvieran un cuarto del que tuviste bastaría Para que estallara la Revolución en breve Y pudiéramos honrarte como mereces. Imagino la sonrisa de esos desalmados Cuando tu cuerpo no aguantó más Aunque rebosaras vida por cada átomo Y un corazón tan grande Pareciera difícil que dejara de latir.

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¿Les haremos llorar algún día Por todo el dolor que han causado? Quisiera ver institutos donde te nombren O aún mejor batallas que te venguen Y que cuando sople el viento sobre enemigos derrotados Reciban la hostia de tu Libertad. Que recuerden siempre que en todo caso es Dios el que perdona, No el pueblo consciente Al que le sobra rencor justificado Que tarde o temprano transformará en acción Y entonces habrá muchos más mártires como tú Que esperemos no tengan que esperar tanto Para recibir el homenaje de la victoria socialista. Gracias por tanto camarada, Esta tierra decadente de vez en cuando

Nos regala a alguien como tú Recordándonos que tiene sentido la esperanza, Que no perdimos para siempre La guerra contra el fascismo Y que no todos los hombres Están podridos de egoísmo. Quisiera ver guerrilleros con tu amor O mejor aún: numerosos ejércitos rojos Honrando con cada desfile a los hombres nuevos Que si hizo falta le dijisteis a la muerte Que peor era vivir muerto con la cabeza escondida Que morir viviendo para siempre con la cabeza alta. ¿Qué pensaste por última vez? ¿Viste la Revolución más cerca que yo? Sólo sé que toda tu entrega Tarde o temprano no será en vano Y en el llanto de los culpables Tu canto de guerra sonará mejor que nunca. Nosotros nos encargaremos de ello, Pero los luchadores aún necesitamos Llegar a un cuarto del valor que tuviste. Algunos aún preguntan: -¿Tanto dolor para qué? Como si el ejemplo que dejaste fuera poco. Te fuiste con los huesos destrozados Pero con la cabeza alta Para ver el horizonte rojo Que gracias a hombres como tú Nos exige conquistarlo Y podemos verlo

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Siempre al lado De tu eterno fusil.

A José Manuel Sevillano, militante de los GRAPO muerto en huelga de hambre en lucha contra el exterminio en 1990.

Pablo Hasél

Nada fue en vano
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No pudieron encerrar la dignidad, para ella no existían rejas ni alambre, camaradas, vuestra sed de libertad os llevó a morir en huelga de hambre.

Aunque el estado os mató seguís vivos, cada vez os recuerda más gente, porque morir luchando es motivo de vivir entre el pueblo eternamente.

Resistencia en jaulas de aislamiento, consecuencia hasta el último momento, hasta agotar el mayor arma, la vida.

Pero vencisteis, nada fue en vano, vuestro ejemplo Kepa y Sevillano es la llama de la antorcha prendida.

A José Manuel Sevillano y a Juan José Crespo, Kepa, muertos en huelga de hambre en lucha contra el exterminio.

Aitor Cuervo Taboada

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Cuando giren las tornas

Dieron su vida por nuestra causa Para que la dictadura de la estupidez No les tenga ni una mínima consideración Y hasta el peor de los tontos Sea más respetado que ellos. Vale, el respeto de los idiotas no merece la pena Pero son la masa y son quienes tendrán que hacer la Revolución cuando evolucionen de una maldita vez. De nosotros depende que jamás caigan en el olvido Pues si un día ya no son referentes para nadie Estaremos verdaderamente perdidos Y cuando las condiciones estén dadas No habrá guía con la que abrir el camino Y los oportunistas de siempre Prostituirán la inevitable llegada del Socialismo. Los referentes consecuentes son para siempre, Por eso dentro de 200 años será estudiado el PCE (r) Y a los vende-trabajadores del presente Los repudiarán hasta sus descendientes. Hoy que casi sólo el tiempo está de nuestra parte Hemos de aprovechar lo único que nos sobra: La razón y los argumentos. Nuestro consuelo es saber que un día se girarán las tornas Y aunque probablemente no lo veamos Reconforta aún más que enterarse de que un pepero

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Ha asesinado sin querer a un gusano que iba de copiloto Mientras él conducía de forma temeraria. Cuando se giren las tornas me temo que seremos polvo Pero me basta con que mis nietos o los de los míos Comprueben como los millonarios son inmunes al dolor ajeno Pero no al fuego o a las balas. Me basta saber que el grano de arena que aporto Servirá para sustentar la montaña de la que colgará Nuestra bandera roja, Más roja que nunca por la sangre De quienes hacen sangrar a los inocentes Que aunque no lo griten tan alto como yo Esperan con mucha más urgencia Que se giren las tornas Y no vuelvan al estado actual nunca más.

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Pablo Hasél

Sangre verterán

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Templasteis el corazón con acero extrayendo de las minas el carbón ahora dais ejemplo al mundo entero con vuestra más que justa insurrección. Se alzaron en las montañas de León y una llama de esperanza brilla, ardiendo también Asturies y Aragón, la minería levantada cual guerrilla. Resistir a lo injusto no es violencia, el único terrorista es el estado, dadles duro mineros, contundencia, sois la vanguardia del proletariado.

Saben de sobra en la cuenca minera que hay que responder con dinamita ante los ataques a la clase obrera, más guerreros así el pueblo necesita. Si a vuestro hijos les quitan el pan que empiecen a temblar en el poder, porque sus hijos sangre verterán, la minería se alzó para vencer.

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Aitor Cuervo Taboada

Conmigo no pudieron

La guerrillera llora sola por la jungla, Sus compañeros muertos a escasos metros Parecen decirle: -No te rindas nunca. La vista se le nubla huyendo de los cuerpos. Empapada de sangre de los camaradas, Sabe que pronto la alcanzarán a ella Y recuerda en una cueva camuflada Que no puede haber muerte más bella. Que sólo tiroteada al lado de su amor Hubiera sido mejor la inevitable despedida. Pero el enemigo con su vida acabó Hace siete meses en una acción fallida. Hoy les han hecho una emboscada, Ha sobrevivido por ir la última en la fila, Pero sabe que está más que atrapada Y que la muerte será la única salida. Todo su pasado invade rápido su mente, Sus manos tiemblan pero sostiene el fusil, Presiente que están cerca más de veinte Militares dispuestos a hacerla sufrir. Su hermana por ellos fue violada Cuando sólo era una niña de nueve años, Entonces se pasó a la lucha armada Y dijo: -Antes que esclava les hago daño.

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Ya se ha llevado a varios por delante Desde que cambió cadenas por balas, Se mentaliza de que antes de marcharse Ha de causar bajas a quienes la acorralan. Con sólo unos minutos para coger fuerzas Besa la foto de su pareja y sale en busca De los cobardes que parecen perros de presa Por si la cogen con vida y la hacen su puta. Sin despegarse del gatillo ni medio segundo Avanza exhausta pero lista para disparar, No le cabe más pena pero en lo más profundo Siente la felicidad de irse con dignidad. Ansiosa por comprobar si más allá Se encontrará con su amado guerrillero, Aquí sólo le queda la lucha por no acabar Haciendo que un explotador gane dinero. Si no hubiera entrado en la guerrilla Hubiera acabado cosiendo para Nike o Zara Por arroz y agua todo el día o prostituida Sin poderse escapar, de muerte amenazada. Pero tuvo claro que antes muerta, que eso. Como tantos otros soldados de la libertad, Porque siempre supo que no hay peor preso Que el que por ser libre no quiere luchar. Recuerda el momento en que lo decidió Y una sonrisa conquista su cara sudada, No reza porque la Revolución es su Dios Y no la protege él, sino su fiel arma.

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De repente tras unos árboles ve al enemigo Y dispara manteniendo la sangre fría, Sus gritos le cuentan que a varios ha herido, Siempre soñó que a tantos aniquilaría. Sigue disparando hasta que cae fulminada, Sintiendo el ardor de su sangre por medio cuerpo, La han alcanzado cinco balas y aún disparan Sin acertar mucho por la oscuridad y el desconcierto. Los ojos se le cierran y sabe que es el fin No sin antes sentir el llanto del mundo entero Y pensar: -Me han matado pero vencí, Porque sus cadenas conmigo no pudieron.

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Pablo Hasél

En guerra contra el estado.

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Dijo un guerrillero a una guerrillera:

Pasémonos juntos a la resistencia, porque la lucha es el único camino, nada hay más digno que la pertenencia al Ejército del Pueblo en lo clandestino.

Asaltemos el chalet del banquero, atémoslo de piernas y de brazos, mientras expropias las joyas y el dinero yo le crujo la espalda a latigazos.

Secuestremos a la hija del empresario, convirtamos su burbuja en pesadilla, papi pagará un rescate millonario con el que financiar sueños de guerrilla.

Pero lo más importante compañera es que nunca nos tiemble la mano cuando en nombre de la lucha obrera arrebatemos la vida del tirano.

Despojados de patrias y de reyes, sin ningún dios que nos asista, combatiendo el orden y las leyes, en guerra contra el estado fascista.

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Aitor Cuervo Taboada

El delito de buscar justicia
¿Qué clase de delito es el de luchar por un mundo más justo? Pregúntaselo a cada asqueroso hipócrita Que diga que en este Estado fascista no hay presos políticos. Se nos niega luchar por algo bueno para la inmensa mayoría, Así de terrible es este lugar Donde si la cordura nos recorriera todo el cuerpo un día Cogeríamos las armas sin dudar. Pero no, Seguimos absortos, hasta los más despiertos, En la rutina de esperar esa chispa que lo prenda todo Olvidando a menudo que nosotros la podemos ser. Le llaman libertad a que uno pueda decir Que el mundo es terriblemente injusto, Y aunque silencien esa evidente y objetiva verdad, Aquí puede decirlo sin excesivo riesgo de prisión. Pero son ellos quienes tienen libertad para encerrarte Si pasas de la palabra a la acción para que el mundo Deje de ser la infamia surrealista que es. Queda pues, de sobras demostrado, Que mientras uno no haga pensar demasiado al resto Puede seguir en la cárcel de cuarto grado Que es la calle, Pero que si da un paso más Se topará con mercenarios Dispuestos a tratarlo peor que a un perro En una minúscula celda Que violará sus derechos humanos

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Por el pecado, por el atrevimiento, Por el terrible e imperdonable delito De haber luchado por la justicia Sobre la que a diario defecan caviar Los poderosos por cuyas venas No corre más que la avaricia, Por más que la camuflen con eufemismos Estilo “sangre azul”. Llamarme pues “delincuente”, En este mundo al revés Es todo un piropazo.

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Pablo Hasél

Tomaremos el cielo por asalto

Tomaremos el cielo por asalto derribando hasta la última muralla, y donde había adoquines y asfalto veremos brotar arena de playa.

Esta noche asaltamos la Bastilla, esta noche poderosos, temblad… esta noche salió el Sol y brilla coronando cimas de libertad.

Esta noche ocupamos la Sorbona porque esta noche el pueblo abandona malditas cadenas de esclavitud. Tras esta noche el rojo amanecer con la imaginación al poder mañana en la oscuridad habrá luz.

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Aitor Cuervo Taboada

La represión

La represión nos condena pero nos acerca a la victoria: Sabemos que le damos al enemigo donde le duele Y sirve para que más gente se percate del Estado opresor-fascista en el que vive. Que vengan a por nosotros: Adelantarán su caída, Nos darán la razón ante la masa Y activarán la solidaridad. El Estado sirve a los poderosos Y estos lo dejaron todo atado y bien atado Para evitar que el pueblo tomara el poder, Pero a la vez tienen errores de estúpidos Como la brutal represión. ¿A qué esperas para moverte Y sentir las cadenas? Los mismos que quieren esconderlas Son los que luego las mostrarán explícitas Cuando te pongan los grilletes.

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Pablo Hasél

Aunque Mariano se vista de seda

Mariano Rajoy Brey es más Aznar, Fiel discípulo de José María, preside desde el Partido Popular (brazo armado de Intereconomía), y shhhe nos marca un acento al hablar propio de salir de una lobotomía.

En cada puerto tiene un logopeda, habla aunque no le podamos entender, pregonando discursos de la CEDA, Rajoy no es el hoy, es el ayer, aunque Mariano se vista de seda es franquismo perpetuando el poder.

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Mariano Rajoy de noche es un oso, de pelo en pecho y pose de muñeca, dicen por ahí que quedó gangoso por una taladrada bucal en Chueca cuando un islamista muy marchoso lo puso mirando hacia la Meca.

Protagonizando su año Mariano a Rajoy le falta más de un verano y cara al sol le sobran primaveras. Rajoy da fe de esta España idiota que a sus amos y a sus dueños vota en vez de sumirse en las trincheras.

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Aitor Cuervo Taboada

Mis héroes

No me da la gana, Me niego en rotundo a que vosotros, Los negociadores sin escrúpulos Y los verdugos de mi clase, Me digáis a quien tengo que admirar Y a quien no puedo. ¿Qué diablos os habéis creído? ¿Hasta qué punto llega vuestro fascismo? Digo alto y claro que mis héroes Son los presos políticos comunistas, Ningún juez nazi podrá cambiarlo Por más que en un arrebato de injusticia Me envíe entre rejas. Vuelve a fallar su calculado plan Pues no todos tenemos a futbolistas O a famosos con el cerebro de una ameba Como referentes Y qué rabia les da eso… Tanta que son capaces de detenerte Para avisarte de que no vas por buen camino Si tus héroes han hecho algo por los pisoteados. Lo llevan claro conmigo, Por el momento mientras no me pongan un chip en el cerebro, Que al paso que vamos no falta mucho, Mi cabeza la controlo yo Y esté donde esté yo elijo a quien admiro, Faltaría más.

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Malditos fascistas, Deben creerse que con represión cambian ideas Cuando precisamente las fortalecen y las maduran, Por eso hoy sé más que nunca quienes son héroes Y quienes villanos odiando que la solidaridad Sea nuestra máxima Y no nos pasemos la vida como gilipollas con la baba caída Admirando a ricos con lujos que nunca tendremos Porque los expolian a nuestra costa Mientras quienes trataron de impedirlo sin medias tintas Andan en las cárceles donde nunca están los culpables Que repiten día tras día que estamos en crisis Pero nunca explican los motivos reales Porque ello supondría que el pueblo Empezara a reconocer a sus héroes y odiara a sus opresores.

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Pablo Hasél

A vosotros y a vosotras

Hoy honro la heroicidad de esos que quisieron cambiar la sociedad, lucharon y acabaron con sus huesos entre los barrotes de la fría soledad. Los infinitos días grises y espesos, las tenebrosas noches de oscuridad, la lucha y la sangre de los preS.O.S. es la semilla que siembra libertad.

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A vosotros y a vosotras: que habéis luchado, que habéis sufrido, que os han encerrado, que os ha perseguido el terrorismo de estado, todo por haber sido un azote bien dado contra el poder establecido.

A vosotros y a vosotras: que habéis luchado, no os echamos en olvido, presos y presas del Partido Comunista Reconstituido. Aitor Cuervo Taboada

Temblaron
Las lágrimas que mancharon su celda También limpiaron su corazón de hombre nuevo Y los poderosos temblaron de miedo por un momento: No habían logrado la sumisión completa, Había seres dispuestos a perder la vida Para intentar ganar la libertad. Fueron y son relativamente pocos, cada vez menos, Pero en un tiempo superarán los ya habidos Porque como bien explicó Marx Es el mismo capitalismo quien cava su propia tumba Y nacerán personas dispuestas A usar el corazón sin vendas Aún a riesgo de que sea atravesado por las balas De aquellos que pretenden Que demos gracias por comer dos veces al día Como los antiguos esclavos. ¡Cómo temblaron algunos cerdos capitalistas Cuando se percataron de que pese a su plan Estudiado hasta la saciedad Siempre habría dignidad fuera del rebaño! Hoy siguen tranquilos en sus mansiones Y ya apenas tiemblan Mientras en una fría y vieja celda Alguien nos recuerda Que cuando vuelvan a temblar Probablemente lo hagan más Que niños cuando llega el invierno A su poblado de chabolas,

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Que su brutal represión despertará a más gente Y cuando la avaricia les rompa el saco Temblarán más que todas las familias de los luchadores Que cayeron abatidos por su cruel tiranía. Sus llantos serán la banda sonora de la justicia, Su miedo la emoción que siempre debieron tener Pero que por su acertado plan supieron retrasar, Su fin la salvación de una humanidad Que debería saberse condenada Si no empieza a hacer temblar A quienes la controlan con el miedo Que siempre tuvo que estar de nuestra parte Y fue el primer lujo que nos dejamos arrebatar.

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Pablo Hasél

En tus ojos

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En tus ojos veo un tren al que subir, pitos a pachas de esos a compartir, noches de bohemia y de arrabal y, días de resacas y de besos y, caladas de risas y excesos, juntos, en un mundo descomunal.

En tus ojos me veo y te veo a ti paseando por las calles de Madrid, naufragando en Malasaña o Lavapiés. En tus ojos nos veo en la Gran Vía cambiando cigarrillos por poesía cuando no lleguemos a fin de mes.

En tus ojos veo y toco el cielo y nadie puede detener mi vuelo, porque no pueden cortarme las alas. En tus ojos veo el agua y el fuego, la inestabilidad y el sosiego y una pasión a prueba de balas.

En tus ojos veo sensibilidad, tragedia, ansía y sed de libertad, veo rebeldía e insumisión. En tus ojos nos veo en mil batallas dejándonos hasta las agallas por hacerle caso al corazón.

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En tus ojos veo el acantilado de A Coruña donde a tu lado no importará el cómo ni el cuándo. En tus ojos me veo y no me veo atado, pues antes que pájaro enjaulado siempre fue mejor ciento volando.

Aitor Cuervo Taboada

Un futuro socialista
El guerrillero esperó a que el multimillonario explotador Saliera de la lujosa sede de oficinas de una de sus multinacionales Y cuando a punto estaba de subirse a su Rolls Royce blindado Sacó el Kalashnikov y disparó todo lo que pudo sobre él Y sus tres escoltas que no tuvieron tiempo ni a desenfundar. El silenciador evitó que la mayoría de la gente que pasaba alrededor Se percatara del ajusticiamiento y empezara a gritar Mientras el guerrillero pensaba que ojala los niños Que cosían 14 horas al día a cambio de arroz La ropa de la multinacional criminal, Hubieran visto como su mayor torturador Era castigado por sus crímenes anteriormente impunes. El guerrillero subió velozmente a su moto con una sonrisa, No sin antes ver reflejado en los charcos de sangre Un futuro sin explotación, Con leyes que castiguen a los criminales Y no que los amparen, Un futuro donde no sean necesarios guerrilleros Que den su merecido a quienes se acostumbraron A burlarse de los oprimidos limpiándose con billetes de 500 el trasero. Un futuro socialista. El cadáver de uno de los peores terroristas yacía Al lado de sus rascacielos levantados con sangre Devolviendo por unos momentos la esperanza al mundo Mientras el guerrillero pensaba en la próxima acción Que acercara el futuro socialista. Pablo Hasél

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Retales

El problema es que a muchos interesa -para no perder la legalidadllamar democracia burguesa a lo que es fascismo en realidad.

Me dijeron que no se podía, y yo, erre que erre, soñé soñar con la utopía.

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Para llegar a buen puerto todo camino necesita un aparato clandestino.

Preferíamos morir antes que vivir de rodillas teníamos claro que la poesía era otra táctica de la guerra de guerrillas.

Muchos "comunistas" por ser legales, olvidaron y prostituyeron los ideales.

Solo él obrero que es idiota luce orgulloso la bandera de la patria que le explota.

Siempre fui de desobedecer, pero cuando ella me dictaba húmedas leyes yo no quería más que la esclavitud.

Es mejor estar como una puta cabra que ser oveja del rebaño.

El peligro son los gritos que no gritan. El peligro son los sueños que no sueñan.

En los ojos de esa muchacha que me sonreía vi casi tanta ternura como la de un grapo en su celda leyendo poesía.

Más besos y menos preS.O.S.

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Los comunistas tenemos por norma plantear la Revolución y no la reforma.

Que los que explotan EXPLOTEN.

Habrá que ir pasando de las palabras a los hechos, habrá que ir pensando en salir a dejarnos el pecho.

Si el amor no es revolucionario no es amor.

Aitor Cuervo Taboada

Y aún así
Siempre hemos sido los más perseguidos Si tenemos una mínima coherencia con nuestros ideales Porque temen nuestra capacidad de organización, Nuestra insistente lucha que hasta la victoria No tendrá tregua. En cuántos Estados se nos ha quemado, Colgado públicamente, torturado, tiroteado, encerrado, ENTRE un larguísimo etc de calamidades Y aún así, siempre surgen nuevos combatientes. Qué miedo tienen a que la masa se contagie de nuestras ideas Porque nosotros sabemos la solución al desastre capitalista Y no nos conformamos con ridículas reformas Que sigan perpetuando las desigualdades abismales Y la explotación más humillante. Alejarse del reformismo y movilizarse Conlleva represión, sobretodo aquí, Donde la oligarquía fascista No tolera movimiento por pequeño que sea Que cuestione sin la boca pequeña Sus privilegios saqueados al pueblo. Y aún así decimos: Antes muertos que callados Y ni muertos vais a silenciarnos Porque la verdad que gritamos Siempre estará ahí fuera Y no todos son idiotas Ni pudrieron con asfalto su corazón.

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Han invertido incontables billones En propaganda contra nosotros Y siguen manipulando hasta la saciedad Porque son conscientes De que la razón está de nuestra parte Y a ellos sólo les queda el capital Para retrasar nuestra victoria. Y aún así mucha gente No se cree a sus mercenarios disfrazados de periodistas Porque ya llevan demasiado tiempo Contando cuentos para niños Que han creído millones de tipos con arrugas Pero que la lógica acaba desmontando. Han hecho todo lo posible para que el miedo Nos impida seguir en la guerra Pero sucede que somos muy testarudos Y tenemos mucho más miedo a la sumisión que a las consecuencias de la justa rebeldía. Han intentado minar nuestra moral Asestándonos constantes golpes, Recordándonos el fin de la URSS, Las guerrillas que han masacrado, Todos quienes nos han traicionado, El brutal poder del capitalismo, Las masas en el peor de los letargos, etc, etc. Y aún así sabemos que aunque no tuviéramos Ninguna posibilidad de ganar Merecería la pena luchar Aunque sólo fuera por dignidad Y porque algo así es intolerable.

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Pero sabemos que sí tenemos esa posibilidad Y antes recordamos todos los numerosos logros del socialismo, Cómo que pese a que en algún lugar no se haya asentado Al menos ha ajusticiado a varios burgueses criminales Y ha plantado la semilla de la futura emancipación de los oprimidos. Han intentado borrarnos de la historia Hasta tal punto que Marx, Uno de los ideólogos más influyentes, Apenas aparece en los libros del instituto. Han intentado reducirnos a un anacronismo Pero mientras la barbarie capitalista gobierne el planeta Las injusticias estarán presentes Y nuestra resistencia tendrá sentido, Es una obligación moral la de no mirar hacia otro lado. Han hecho de todo y más Para que nos vieran como tarados desfasados Cuando precisamente tratamos de aportar cordura A la locura de que unos tengan palacios y limusinas A costa de que unos sobrevivamos en la precariedad Y otros en la más absoluta de las miserias. Han logrado que en este mundo al revés La mayoría defienda hasta con garras a sus opresores Y ataque a los oprimidos Hasta el punto de llamar terroristas a los que se rebelan. Y aún así a lo largo y ancho del globo Muchos reconocen la humanidad y el amor De nuestra rabia justificada contra el opresor, Reconocen a los culpables Y no los protegen como si les fuera la vida Cuando precisamente se la roban.

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Han hecho tantísimo para eliminarnos Que uno se sorprende de que aún seamos tantos. Siguen intentando que abandonemos la lucha Y aún así no cesamos en nuestro empeño Pese a las dificultades de poner ideales en práctica En estos tiempos medievales disfrazados de modernidad. Y aún así no damos tregua porque somos comunistas Y sabemos que la sociedad nueva que queremos construir Es más importante que las consecuencias de luchar por esta, Como también sabemos que detrás nuestro irán muchos más Y que no hay mayor lujo que llevar la cabeza alta Por resistir ante la injusticia.

A todos los que resisten pese a las dificultades. Venceremos tarde o temprano.

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Pablo Hasél

Con la bandera de la solidaridad
A Marc Hijo de Sam

Somos hijos de la rabia y el trueno, del viento que agita la cebada, somos guardianes entre el centeno, la poesía convertida en lucha armada. Somos poetas y somos soldados, somos el rebaño huyendo del redil, somos peligrosos, vamos armados con una pluma que ejerce de fusil. Somos románticos y soñadores, somos el mar bravo y el volcán, somos guerrilleros y trovadores, la revancha de los que ansían pan. Somos obreros antes que artistas, de la poesía y el verso jornaleros, pues al fin y al cabo somos socialistas con los bolsillos llenos de agujeros. Somos el eco para el oprimido, versificadores por la libertad y cantamos en contra del olvido con la bandera de la solidaridad.

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Aitor Cuervo Taboada

Mis poetas
Mis poetas favoritos son aquellas personas Que con sus actos cotidianos Lucharon para derrumbar este orden de caos criminal Y que ni se les ocurra hablarme De los escritores que sólo miraron por su vanidad Porque su literatura apesta a culo corrupto Y a semen capitalista, A impostura y a cobardía individualista. Hay millones de hombres y mujeres Que jamás escribieron un poema de puño y letra Pero que hicieron de su día a día poesía Y esa es la que me apasiona, No la de tanto baboso premiado Por quienes atentan contra la poesía Apoyando a esta dictadura insensible. Veo mucha más poesía en un banco ardiendo Que en un poema cursi cargado de metáforas, Veo mucha más poesía en un oprimido rebelándose Que en un premio Nobel vestido de etiqueta Haciendo la pelota a monarquías medievales, Veo muchísima más poesía en la justicia poética De un mal poeta pretencioso que ha fracasado Que en sus folios llenos de porquería aburrida Que no sirve más que para tratar de contentar A su inútil ego. Poesía fueron Marx, Engels, Lenin, Stalin, Mao, el glorioso ejército rojo, las guerrillas de oprimidos de todo el mundo

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Y todos aquellos que tuvieron la sensibilidad De solidarizarse activamente con cualquier causa justa. Esa es la poesía que realmente me interesa, Que ya estoy hasta los cojones De tanto pedante yendo de sensible Cuando no se preocupa por más Que lo que acontece alrededor de su ombligo. Aún veo mucha poesía por el mundo Y eso me mantiene vivo Con ganas de hacer poesía Para dejar en su sitio a esos mierdas, Para recordar a los que fueron Los mejores poetas Dando su vida por la Revolución.

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Pablo Hasél

Reivindico
Reivindico a Fidel Castro y al Ché o para todos o para nadie el café, reinvidico la contundencia bolchevique a los comandos de Baader y Ulrike, reinvindico el muro antifascista de Berlín, reivindico al Vietcong, reivindico a Ho Chi Min, reivindico a Stalin, reivindico a Beria, reivindico a los burgueses en Siberia, reinvindico a las milicias de partisanos, reivindico a los combatientes republicanos, reivindico Sierra Maestra, la guerra de guerrillas, a quién murió de pie antes que vivir de rodillas. Reivindico a los últimos fusilados, a los Octubre Rojos del proletariado. Reivindico la lucha por el pan y por la tierra pues para que haya paz es necesaria la guerra.

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Reivindico la guerra entre las clases como único medio para la paz entre los pueblos.

Aitor Cuervo Taboada

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