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No se olvida!

Testimonios del 68

DONDE SE CUENTA DE LA IMPORTANCIA DEL CHE Y BOB DYLAN PARA ALGUNOS Y, POR QU NO, PARA TODOS Paco Ignacio Taibo II Una parte de la generacin de estudiantes que hicieron el movimiento del 68. Una pequea parte, no ms de siete u ocho millares en medio milln de estudiantes de enseanza media y superior, se haba construido en un caldo de cultivo poltico-cultural que tena la virtud de la globalidad. Esa locura integral nos rodeaba por todas las esquinas de la vida. Tena que ver con las lecturas, los hroes, los mitos, las renuncias, el cine, el teatro, el amor, la informacin. Vivamos rodeados de la magia de la Revolucin Cubana y la Resistencia Vietnamita. El Che era el hombre que haba dicho las primeras y las ltimas palabras. Nos haba conducido, desde Pasajes de la guerra revolucionaria hasta El socialismo y el hombre en Cuba, tomados de la mano hacia un debate tico que entendamos claramente. Su muerte en el 67 nos dej un enorme vaco que ni siquiera el Diario de Bolivia haba podido llenar. Era el fantasma nmero uno. El que no estaba y s estaba, rondando en nuestras vidas, la voz, el personaje, la orden vertebral de arrjalo todo a un lado y ponte a caminar, el dilogo burln, el proyecto, la foto que te mira desde todas las esquinas, la ancdota que creca y creca acumulando informaciones que parecieran no
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tener final, la nica manera en que frases dignas de bolero como entrega total no resultaran risibles. Pero sobre todo, el Che era el tipo que estaba en todos lados an despus de muerto. Nuestro muerto. Leamos a Howard Fast y a Julius Fucik, a Cortzar y Benedetti, a Steinbeck y a Hemingway, a Bradbury y a Jess Daz. Los premios de Casa de las Amricas y las novelas sociales de editorial Futuro. Carlos Fuentes nos haba sorprendido con La regin ms transparente. Frente a las lecturas descontextualizadas de Lenin, ah estaba la versin cientfica de cmo se haba fraguado la nueva gran burguesa mexicana, hija del matrimonio perverso de los generales sonorenses con las hijas mochas de la oligarqua de porfiristas o de los tenderos gachupines. Fuentes era la prueba de que la novela era tambin la historia. El DF slo poda ser visto desde las alturas del puente de Nonoalco. La literatura era realidad-real. Oamos a Joan Bez y a Bob Dylan, a Pete Seeger y a Peter, Paul and Mary, la msica de la generacin que estaba en contra de la guerra de Vietnam; y escuchbamos a escondidas (por lo menos los del sector meloso) a Charles Aznavour y Cuco Snchez (los del sector meloso y azotado, como yo, habramos de aadir a la mezcla los boleros rastreros de Jos Feliciano). Estaba de moda la poesa. Circulaban las antologas de la poesa cubana de la revolucin y de la cotidiana antifranquista espaola. En los patios de Ciencias Polticas se hacan lecturas en bola de Gabriel Celaya y Nazim Hikmet y todo el mundo se saba de memo20

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ria algn poema de Efran Huerta y por lo menos dos de Csar Vallejo. El cine era parte del entramado. El cine era subversin. Todos aullbamos como mujeres argelinas en las escalinatas del cine Roble despus de La batalla de Argel, y la proyeccin de 8 y medio en los cineclubs universitarios haba sido una victoria no exenta de moretones por los ataques de los grupos fascistas del MURO. Podamos identificar instantneamente, e igualarnos en el reconocimiento, palabras como Dazibao (peridico escrito sobre muros, con intencionalidad poltica), Escambray (regin de Cuba en que EU promovi la contrarrevolucin mediante hordas de mercenarios), Camiri (territorio Boliviano en el que el Che Guevara combati antes de morir), Kronstadt (fortaleza naval rusa en el Golfo de Finlandia), pero tambin reconocamos como propias frases como: Dicen que la distancia es el olvido, Cuidado, kimo sabi, Vine a Comala porque me dijeron que aqu encontrara a mi padre, Kriga, kirok, bundolo, tarmangani, T no conoces Hiroshima. No veamos televisin. Si exista, era un mal de otros, nosotros andbamos muy ocupados inventando la vida para perder el tiempo con fbricas de fantasas reaccionarias. Jurbamos que nunca iramos a Disneylandia y que ya no volveramos a leer a Herman Hesse. No ramos demasiados. La izquierda, el circuito progre estudiantil del valle de Mxico, estaba encerrado en un ghetto de una docena de escuelas: Ciencias Polticas, Filosofa, Economa, Arquitectu21

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ra, Psicologa, Prepa 1, Prepa 6, la 8 diurna, Ciencias, Fsico-matemticas del Poli, voca 7. Con algunos espacios reconquistados en Prepa 3, Economa del Poli, Chapingo, la Normal Superior. Militbamos al viejo estilo aunque vivamos al nuevo. ramos sectarios. El enemigo era grande, ajeno, distante. El estado era una abstraccin libresca; por lo tanto era mejor dedicarse a interminables disputas con los seudoamigos, los vecinos del partido de al lado, la secta de la esquina, los practicantes del culto paralelo. Estbamos dispuestos a dar guerras ideolgicas interminables, a redactar peridicos ilegibles cargados de citas de Lenin y Mao, Trotsky o Bakunin, segn el club al que perteneciramos. La militancia era una cadena interminable, peor que rosario de beata poblana, de reuniones noche y da; crculos de estudio en que se repetan letanas, se refabricaban esquemas, se pensaba poco, se corran chismes sobre parejas y todos tenamos seudnimo aunque todos sabamos nuestros verdaderos nombres. Haba espartaquistas puros e impuros, maostas y neomaostas, como cuatro variantes de trosquistas (entre ellos unos cuasiguadalupanos que propagandizaban las tareas del proletariado para antes, durante y despus de la III Guerra Termonuclear) y desde luego los eternos mencheviques del PC, esos fantasmales enemigos principales de la izquierda-izquierda, que eran, y ste era el despreciado adjetivo, mucho ms potente que la peor mcula moral, reformistas. Vistos a la distancia, de verdad que ramos francamente
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raros. Una especie en extincin de partidarios de religiones oscuras, que lo mismo podamos estrangularnos discutiendo las variantes del lugar de una coma en los manuscritos del mar muerto, que devorarnos en las interminables luchas internas que se realizaban sin una sociedad de espectadores. Pero de repente, en el mundillo de las sectas de la izquierda, la realidad-real, la de las novelas de Fuentes, los cuentos de Valads, las narraciones de Fernando Bentez e incluso las novelas de Martn Luis Guzmn, irrumpa, y una universidad era tomada por el Ejrcito, un preso poltico iniciaba una huelga de hambre; se sofocaba a tiros una revuelta campesina. Haba huellas por ah de otro pas al que no accedamos pero que de repente nos envolva enloquecindonos. No ramos mexicanos. Vivamos en una ciudad pequea dentro de una ciudad enorme. Nuestras fronteras eran la estatua del general Zaragoza por el oriente, que con su dedo sealando, deca: No hay que pasar de aqu, a mis espaldas territorio real. Por el norte las estatuas de los Indios Verdes en la carretera de Pachuca, que estaban ah para sealar el comienzo del territorio agreste y apache; por el occidente el reloj de la H. Steele en el final de Polanco, que sealaba la hora y la frontera de los barrios fabriles; por el sur los laboratorios de Tlalpan, que mostraban el otro fin de la ciudad conocida. Ms all, Milpa Alta, ignota tierra zapatista. A cambio ramos propietarios de las colonias Del Valle y la Narvarte (ms an desde que las novelas de Jos Agus23

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tn las reinventaban); la San Rafael y la Santa Mara, la Condesa y la Roma. Nuestras eran las neveras de Coyoacn, nuestro el cine Pars y el caf La Habana, nuestro el Parque Mxico y la Jurez. Nuestras Reforma y Revolucin eran avenidas. A cambio, las otras ciudades nos eran ajenas. Fugaces estaciones de paso. En el barrio obrero al que llegbamos de vez en cuando (porque la revolucin la tena que hacer la clase obrera por mandato del manual que habamos estado leyendo y que nos repetamos hasta el aburrimiento) ramos extraos que entraban y salan corriendo, despus de volantear la fbrica con folletos ilegibles con los que se limpiaban el culo ms tarde los trabajadores de la refinera de Azcapotzalco o los obreros industriales de la Vallejo o Xalostoc. En el 66 yo colabor en la alfabetizacin de un grupo de obreros de una fundicin en Santa Clara. Tmidamente me decid por la literatura y en lugar de folletos de Lenin les prest una novela de Howard Fast que no me devolvieron. Un da, dos de ellos llegaron quemados a tomar la clase. Decidieron que no tena demasiado chiste aprender a leer, convencieron al resto de que se fueran a tomar unos toritos. Eran menos sectarios que yo, invitaron. El grupo se deshizo. Me dej la nostalgia del lodo qumico de Ecatepec en las tardes de lluvia. Sulfuroso, real-real. ramos extranjeros tambin en la historia. No venamos del pasado nacional. No sabamos por qu, pero el pasado era un territorio internacional donde se producan re24

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voluciones y novelas, no un territorio local y popular. A duras penas sabamos del movimiento ferrocarrilero y de Demetrio Vallejo, su lder encarcelado; habamos odo hablar de Rubn Jaramillo, pero ramos incapaces de recontar su historia. Nada tenamos que ver con Morelos, con Zapata, con Villa, con Vicente Guerrero, con Hidalgo, con Leandro Valle, con Guillermo Prieto, con Mina. Eran personajes de la historia ajena que aburridos burcratas preparatorianos que ejercan de profesores, haban tratado de desensearmos; eran cuando ms nombres de calles. Extranjeros de pas y de historia. No ramos los nicos. Compartamos los espacios universitarios con otra generacin paralela a la nuestra, que s vea la tele y a la que le gustaban los mariachis; eran fanticos de las glorias futboleras de las chivas y los pumas de la UNAM, lean libros por obligacin y destino, pensaban que la carrera era un salto hacia el empleo, pero comenzaban a dudar de la eficacia del brinco en una sociedad en que haba ms suicidas que paracadas. Una sociedad cuyas puertas se les cerraban. Tenamos en comn con ellos amor por las torteras, el voto unnime a favor de la minifalda y la pasin por los Beatles. No ramos mejores unos que otros, aunque quiz entonces nosotros lo pensramos; simplemente ramos diferentes. An no nos habamos hallado en el nico punto posible de encuentro: la ciudad de Mxico, el mexicansimo Rancho Grande, pasada historia, las historias por venir. Compartamos sin saberlo ni
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reconocerlo, el pas en que nos haba tocado crecer, y que repentinamente se nos iba a convertir en real entre las manos.
Este texto proviene del libro 68, de Paco Ignacio Taibo II. Editorial Joaqun Mortiz.

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