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v=7A1bHsrUDOc&feature=artist

A veces me siento como un muerto bajo tierra con un soplo de vida extra. A veces la lluvia que me ahog en el verano del sesenta y cuatro no termina de secar y enfriar la piel que rodea falazmente mi interior lastimoso. La luz reflejada en copas de vino agrio me ciega bajo gafas de sol graduadas. Tanta torpeza no puede tener rdito, tanto tiempo malherido debera concluir. Una pizca de lucidez entrega agradecimiento por los tiempos dulces pasados. Conversaciones jugosas dilatadas que detenan amaneceres, fiebre de una juventud hambrienta y necesitada, brindis por un futuro prontamente arrugado. Segundas oportunidades, correcciones permitidas y un grueso soplo de viento fresco para mover huesos vacos. Aunque tengas el corazn lleno de musgo y moho no dejar de latir mientras le llegue vino, caricias y sol. En algn lugar indefinible se depositan sustancias imperecederas, transportadas por un viento sutil que aniquilan la culpa, capaces de hacer florecer la

redencin. A una borrasca le sigue un anticicln, a toda juerga le llega su resaca. A veces me siento como un viento ya pasado, s; pero agradecido.