Everand Logo

Welcome to Everand!

  • Discover millions of ebooks, audiobooks, and so much more with a free trial

    Only $11.99/month after trial. Cancel anytime.

    Via Corporis
    Via Corporis
    Via Corporis
    Ebook213 pages1 hour

    Via Corporis

    By Pura López Colomé and Guillermo Arreola

    ()

    Read preview

    About this ebook

    Via Corporis de Pura López Colomé, Premio Xavier Villaurrutia 2007, explora los malestares del cuerpo y los sentidos ocultos del lenguaje. En diálogo constante con 34 óleos de Guillermo Arreola, recreados a partir de viejas radiografías desechadas por el Hospital Siglo XXI, se ofrece un recorrido por los versos de una de las poetas mexicanas contemporáneas más representativas.
    LanguageEspañol
    PublisherFondo de Cultura Económica
    Release dateApr 4, 2019
    ISBN9786071642394
    Via Corporis

    Read more from Pura López Colomé

    Related to Via Corporis

    Titles in the series (100)

    View More
    View More

    Related ebooks

    Poetry For You

    View More
    View More

    Related podcast episodes

    Related articles

    • Article

      Todos Llevan Máscara

      Nov 1, 2018

      Todos Llevan Máscara
      7 min read

    • Article

      Donde Vive La Vida

      Jan 5, 2021

      Donde Vive La Vida
      3 min read

    • Article

      Libros

      Feb 21, 2022

      La literatura escrita por mujeres en México cuenta con espléndidas representantes, como Guadalupe Nettel, Fernanda Melchor, Malú Huacuja, Cristina Rivera Garza, Brenda Lozano, Valeria Luiselli y Rosa Beltrán. De esta última aparece en librerías la no

      1 min read

    • Article

      Iridiscencia Cubana

      Jan 21, 2022

      Iridiscencia Cubana
      3 min read

    • Article

      Elvira Sastre

      Feb 3, 2020

      Elvira Sastre
      4 min read

    • Article

      Confesiones De Escritor

      Oct 6, 2021

      Jon Bibao (1972) es autor de los libros de cuentos Como una historia de terror (2008; Premio Ojo Crítico de Narrativa), Bajo el influjo del cometa (2010; Premio Tigre Juan y Premio Euskadi de Literatura) y Física familiar (2014), así como de las nove

      2 min read

    • Article

      La Larga Memoria De Las Piedras De Chile

      Jan 24, 2022

      La semana pasada, apenas regresado a mi Chile natal después de una prolongada ausencia inducida por la pandemia, mi rostro sufrió un desafortunado descalabro. Durante una caminata matutina tropecé con una obstrucción rocosa en el pavimento desnivelad

      4 min read

    • Article

      Elia Barceló

      May 1, 2019

      Elia Barceló
      7 min read

    • Article

      Palabras para Ernesto

      Mar 9, 2020

      Palabras para Ernesto
      3 min read

    • Article

      Tiempo de HÉROES

      Sep 21, 2021

      Tiempo de HÉROES
      5 min read

    • Article

      La Hispanibundia

      Apr 2, 2018

      La Hispanibundia
      6 min read

    • Article

      2022 orgullo Editorial

      Jul 4, 2022

      2022 orgullo Editorial
      6 min read

    • Article

      Hablar Con Los Muertos

      Nov 22, 2021

      Hablar Con Los Muertos
      2 min read

    • Article

      No Lo Intentes

      Mar 18, 2022

      No Lo Intentes
      2 min read

    • Article

      Destiempo

      Sep 7, 2021

      SILVIA BARDELÁS DE CONATUS, TRADUCCIÓN DE MOISÉS BARCIA, 228 PP., 19,90 € ¿Quién soy? ¿De dónde vengo? ¿Por qué aquí? ¿Dónde debo ir? ¿A quién debo seguir?. Preguntas tan poco originales como esenciales, jamás respondidas sino en el hilo de la existe

      2 min read

    • Article

      Destiempo

      Jun 6, 2021

      SILVIA BARDELÁS DE CONATUS, TRADUCCIÓN DE MOISÉS BARCIA, 228 PP., 19,90 € ¿Quién soy? ¿De dónde vengo? ¿Por qué aquí? ¿Dónde debo ir? ¿A quién debo seguir?. Preguntas tan poco originales como esenciales, jamás respondidas sino en el hilo de la existe

      2 min read

    • Article

      El Tabaco De Los Espíritus

      Mar 24, 2023

      El Tabaco De Los Espíritus
      11 min read

    • Article

      La Piel Y La Entraña Del Pintor En La Cárcel

      Mar 4, 2024

      Este es un libro que David Alfaro Siqueiros hubiera querido que no se escribiera. Parte de un propósito: saber del personaje como hombre, afán que el pintor desestima. Siqueiros dice de él mismo que se reconoce en el espejo de la política y que su ta

      4 min read

    • Article

      Novedades Editoriales

      Jul 3, 2018

      Miguel Delibes Destino, 288 pp., 19,50 € Un descubrimiento editorial de excepción: la publicación de un relato inédito de Miguel Delibes ilustrado por el autor. Ediciones Destino recupera en el mismo volumen autor, los mejores relatos del los que con

      40 min read

    • Article

      Bibliotecas MANOSEADAS

      Feb 18, 2020

      www.javiersierra.com Fernando Sánchez Dragó –nuestro siempre controvertido, provocador y muy heterodoxo escritor ibérico– tiene una columna semanal en el diario El Mundo en la que habla de lo que le ocupa. La leo a menudo porque me brinda acceso libr

      2 min read

    • Article

      El Legado De OTROS MUNDOS

      Jun 22, 2021

      www.javiersierra.com Hace unas semanas estrenaba en la plataforma audiovisual de Movistar+ una miniserie dedicada al Camino de Santiago. Tuve el extraño privilegio de rodarla en tiempo de pandemia, con la Ruta Jacobea cerrada a cal y canto por primer

      2 min read

    Related categories

    Reviews for Via Corporis

    0 ratings

    0 ratings0 reviews

    What did you think?

    Tap to rate

    Review must be at least 10 words

      Book preview

      Via Corporis - Pura López Colomé

      I. HERIDA PROVOCADA

      Faisán desplumado

      cuya sangre, poca,

      gotea tornasolando.

      El color

      de la muerte.

      No del.

      Es la saliva también,

      sustancia espesa,

      con burbujas atrapadas,

      una suerte aparte.

      Suerte de pegamento

      que resiste

      eras, épocas, edades,

      y resguarda fósiles.

      Ahora. Entonces. Antes.

      Cuántas veces

      tomé la nieve entre las manos

      concentrándome en el frío,

      no en el blanco blanquísimo

      hasta entonces nunca visto;

      arrojé una bola

      con todas mis fuerzas

      contra un tronco

      deseando que sangrara

      justo así.

      Y salivó en negro.

      En líquido vital

      del otro mundo.

      Al que hemos querido ir

      desde muy niños.

      Por más que quiera,

      no logro descifrar

      en qué momento

      echó marcha atrás

      la cinta vertiginosa,

      a la velocidad del sonido

      en serio,

      a la velocidad del pensar

      en serio,

      sin figuras de lenguaje.

      Y me arrojó a mí,

      nieve sin derretir,

      sobre el tronco

      donde anidaba

      ese faisán.

      Me dejó acariciarlo.

      Se fue quedando quieto,

      quieto, quieto, inmóvil,

      abierto a la ternura.

      En santa

      y disecada médula.

      La de esta

      mente fría

      y desangelada.

      Desde la cual dicto una misiva a los cuatro vientos. No sé

      si comenzar con querido, estimado, apreciable, adorado,

      mi bien. Al discurrir, siento un polo norte o sur en la cabeza.

      No un ardor. Un horror de quien con toda calma hace

      de tripas corazón para establecer distancia. Hablar cara

      a cara no es lo mismo. Afloran hasta de los temblores en el

      labio, en el párpado, en el mentón: las traiciones orgánicas.

      Mientras

      que

      sobre

      papel

      se rebobina el hilo de seda,

      la desangelada, fría mente,

      la disecada médula,

      se deja penetrar por la ternura

      de quien se va quedando quieto,

      tan inmóvil

      que se puede acariciar,

      faisán en su nido,

      hembra empollando

      sin figuras expresivas

      de la lengua castellana,

      que fija, velocísima,

      la punta de la aguja,

      la mirada,

      ni por asomo suena,

      incapaz de olvido,

      huyendo a la cueva

      de las rondas infantiles,

      salivando oscuramente

      para seguir viva/vivo,

      porque el deseo de sangre

      tiene un color blanco,

      frío

      como lo nunca visto,

      un faisán desplumado

      que gotea líquido vital

      tornasolando:

      está muriendo,

      exhalando,

      disfrutando

      su agonía.

      Qué maravilla.

      Ahora deletreo una simple carta, a vuelta de correo, sin

      remitente o destinatario, desde este mundo y país dolientes,

      hasta ese otro en que todo es gozo sin miembros, sin

      anatomía, sin espíritu. En este texto quisiera revivirte.

      Ahí

      estás

      clarividente

      re

      corriendo

      la cuerda

      cuyo

      nudo

      sutil

      ciñe

      la jugosa

      la escondida

      manzana de Adán.

      Que hasta rima con faisán.

      Cual frágil talón

      de Aquiles

      que quisiera

      la fuerza de miles.

      II. MUERTE ILUSORIA

      Creí que transferir

      era cambiar de féretro.

      No trocar privilegios

      de este mundo

      o aquella esfera

      alucinada.

      Estoy perdiendo el juicio,

      saliéndome de quicio,

      y encantada.

      Estoy viendo rostros

      por todas partes,

      todos me hablan;

      entre otros muchos,

      los de la trinidad

      divina,

      la divinidad

      trina,

      oculta tras la nube,

      que emergió instantes

      después o antes,

      no se sabe,

      pero emergió arco iris,

      puro matiz diferenciado,

      multiplicado,

      pura matriz de seres:

      mientras el azul

      les entra por la pupila

      y la deshace,

      les entra por el tímpano

      y lo pulveriza.

      Azul que no es azul. Luz que sí. El primer estambre que te

      cubrió los brazos. Una cobija tejida por manos de madre o

      abuela. Cuánto se te esperó. Tiempo de suavidades y listones

      color pastel. Ningún otro momento en la vida igualmente

      aéreo, definible en y para sí, el de la nada a cambio. Qué va

      nadie a imaginar lo que será el transcurso al

      feto

      que

      va de retro

      rumbo

      al féretro.

      Tránsfuga.

      Se me figura

      alguien que agradece

      y cómo,

      sin cadenas de despedida qué romper

      sin lazos de bienvenida qué cortar

      dándose a la fuga

      ya sin sentirlo,

      ya sin hacerlo,

      ya sin sin, sin ya.

      Me encantaría borrar los hechos conscientes de aquel

      personaje que no estaba muerto cuando lo enterraron.

      Catatónico al que no identificaron como tal. Nadie lo sabía.

      Ni él. Nadie escuchó nada los días siguientes. Y eso que los

      deudos iban a llevarle flores frescas casi a diario; había,

      además, muchos jardineros, muchos espectadores de fuegos

      fatuos y demás apariciones. Lustros después, tuvieron a bien

      vender los terrenos de aquel cementerio y trasladar a los

      habitantes a otro lado, sin importar su estado de aridez o

      descomposición. Al sacar su caja, se les abrió sin querer:

      quizás el aumento de los temblores durante todos esos años

      habría contribuido a aflojar las cerraduras del ataúd, tanto,

      tanto, que cualquiera juraría que lo hubieran querido abrir a

      golpes desde dentro, con una fuerza inusitada de otro mundo.

      El esqueleto presentaba, en lenguaje de suprema corte, los

      brazos plegados al frente, las uñas crecidas como garras

      tiesas, como de ave de rapiña enjaulada; todo indicaba que

      habían rascado, hecho profundos surcos, en el revés de la tapa,

      al grado, casi, de perforarla.

      Poseído por el demonio,

      la peor angustia imaginable,

      fue despidiendo oxígeno,

      despidiéndose

      a bocanadas leves

      hasta soltar amarras.

      Así las ideas.

      Rascan tras la tapa

      — no la vuelan—,

      hacen ruido,

      arman un verdadero escándalo,

      que al otro lado es

      silencio.

      Digno acompañamiento

      de un camposanto.

      Emisiones. Una mera mezcla de gases. ¿Es solipsista a fondo

      el pensamiento? ¿Logra salir del encierro alguna de sus

      partes? ¿Comunicarse, como se dice vulgarmente? ¿Hacerle

      saber al otro —quizás querido— lo siguiente, que no es

      mucho: vivamos bajo un mismo techo sin destrozarnos, o:

      hemos nacido para entretejer nuestras individualidades y

      llamarle a eso la gran armonía, acaso armonía sin tonos? Bajo

      un mismo techo, techumbre, paladar, cubierta, tapa de una

      caja, cielo raso. Sin jardín, sin serpientes que caminen

      erguidas, o se terminen arrastrando. He ahí el hogar y: ¡a vivir

      se ha dicho! A morir.

      III. CEGUERA PRIMAVERAL

      Se desprendió

      sola

      la córnea

      de un descarado,

      la ventila ustoria,

      soltando las imágenes

      de toda una vida

      al desnudo.

      Habría sido intolerable

      no abrir la puerta trasera

      de la cárcel,

      ante el

      Enjoying the preview?
      Page 1 of 1