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    La vida es sueño
    La vida es sueño
    La vida es sueño
    Ebook74 pages1 hour

    La vida es sueño

    By Pedro Calderón de la Barca

    3.5/5

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    About this ebook


    La vida es sueño está fuertemente vinculada al sentido dramático del hombre del siglo XVII que descubre no ser el centro del universo y se da cuenta de que todo es efímero y fugaz. El tiempo pasa rápido, las cosas mutan constantemente y nada dura. Al mismo tiempo siente profundo apego a las riquezas de la vida y los placeres materiales.
    El protagonista de la obra es Segismundo que, desde su nacimiento, está condenado a un destino terrible. Encerrado por su padre en una torre, allí habitó desde joven, conociendo únicamente a una persona, su carcelero. En este momento, el rey Basilio percibe que tal vez haya cometido un error con esa actitud y decide sacarlo de la prisión y decide probarlo para ver si sirve como posible heredero
    LanguageEspañol
    PublisherGreenbooks Editore
    Release dateJul 1, 2020
    ISBN9788832958508

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      La vida es sueño - Pedro Calderón de la Barca

      III

      Personajes

      ROSAURA, dama

      SEGISMUNDO, príncipe

      CLOTALDO, viejo

      ESTRELLA, infanta

      CLARÍN, gracioso

      BASILIO, rey de Polonia

      ASTOLFO, infante

      GUARDIAS

      SOLDADOS

      MÚSICOS

      Acto I

      PRIMER ACTO

      (En las montañas de Polonia)

      Salen en lo alto de un monte ROSAURA, en hábito de hombre, de camino, y en representado los primeros versos va bajando ROSAURA: Hipogrifo violento

      que corriste parejas con el viento,

      ¿dónde, rayo sin llama, pájaro sin matiz, pez sin escama, y bruto sin instinto natural, al confuso laberinto de esas desnudas peñas te desbocas, te arrastras y despeñas? Quédate en este monte, donde tengan los brutos su Faetonte; que yo, sin más camino que el que me dan las leyes del destino, ciega y desesperada bajaré la cabeza enmarañada

      de este monte eminente, que arruga al sol el ceño de su frente. Mal, Polonia, recibes a un extranjero, pues con sangre escribes su entrada en tus arenas, y apenas llega, cuando llega a penas; bien mi suerte lo dice; mas ¿dónde halló piedad un infelice? Sale CLARÍN, gracioso CLARÍN: Di dos, y no me dejes en la posada a mí cuando te quejes; que si dos hemos sido los que de nuestra patria hemos salido a probar aventuras, dos los que entre desdichas y locuras aquí habemos llegado, y dos los que del monte hemos rodado, ¿no es razón que yo sienta meterme en el pesar, y no en la cuenta? ROSAURA: No quise darte parte

      en mis quejas, Clarín, por no quitarte, llorando tu desvelo, el derecho que tienes al consuelo. Que tanto gusto había en quejarse, un filósofo decía, que, a trueco de quejarse, habían las desdichas de buscarse. CLARÍN: El filósofo era un borracho barbón; ¡oh, quién le diera más de mil bofetadas!

      Quejárase después de muy bien dadas. Mas ¿qué haremos, señora, a pie, solos, perdidos y a esta hora en un desierto monte, cuando se parte el sol a otro horizonte?

      ROSAURA: ¡Quién ha visto sucesos tan extraños! Mas si la vista no padece engaños que hace la fantasía, a la medrosa luz que aun tiene el día, me parece que veo

      un edificio.

      CLARÍN: O miente mi deseo, o termino las señas.

      ROSAURA: Rústico nace entre desnudas peñas un palacio tan breve que el sol apenas a mirar se atreve; con tan rudo artificio la arquitectura está de su edificio, que parece, a las plantas de tantas rocas y de peñas tantas que al sol tocan la lumbre, peñasco que ha rodado de la cumbre. CLARÍN: Vámonos acercando; que éste es mucho mirar, señora, cuando es mejor que la gente que habita en ella, generosamente nos admita.

      ROSAURA: La puerta

      -mejor diré funesta boca- abierta está, y desde su centro

      nace la noche, pues la engendra dentro.

      Suena ruido de cadenas

      CLARÍN: ¿Qué es lo que escucho, cielo!

      ROSAURA: Inmóvil bulto soy de fuego y hielo.

      CLARÍN: ¿Cadenita hay que suena?

      Mátenme, si no es galeote en pena.

      Bien mi temor lo dice.

      Dentro SEGISMUNDO

      SEGISMUNDO: ¡Ay, mísero de mí, y ay infelice!

      ROSAURA: ¡Qué triste vos escucho!

      Con nuevas penas y tormentos lucho.

      CLARÍN: Yo con nuevos temores.

      ROSAURA: Clarín...

      CLARÍN: ¿Señora...? ROSAURA: Huyamos los rigores

      de esta encantada torre. CLARÍN: Yo aún no tengo ánimo de huír, cuando a eso vengo. ROSAURA: ¿No es breve luz aquella caduca exhalación, pálida estrella,

      que en trémulos desmayos pulsando ardores y latiendo rayos, hace más tenebrosa la obscura habitación con luz dudosa? Sí, pues a sus reflejos puedo determinar, aunque de lejos, una prisión obscura; que es de un vivo cadáver sepultura; y porque más me asombre, en el traje de fiera yace un hombre de prisiones cargado y sólo de la luz acompañado. Pues huír no podemos, desde aquí sus desdichas escuchemos.

      Sepamos lo que dice.

      Descúbrese SEGISMUNDO con una cadena y la luz vestido de pieles

      SEGISMUNDO: ¡Ay mísero de mí, y ay infelice! Apurar, cielos, pretendo, ya que me tratáis así, qué delito cometí

      contra vosotros naciendo. Aunque si nací, ya entiendo qué delito he cometido; bastante causa ha tenido vuestra justicia y rigor, pues el delito mayor del hombre es haber nacido. Sólo quisiera saber para apurar mis desvelos -dejando a una parte, cielos, el delito del nacer-, ¿qué más os pude ofender, para castigarme más?

      ¿No nacieron los demás?

      Pues si los demás nacieron, ¿qué privilegios tuvieron que no yo gocé jamás? Nace el ave, y con las galas que le dan belleza suma, apenas es flor de pluma,

      o ramillete con alas, cuando las etéreas salas corta con velocidad, negándose a la piedad del nido que dejan en calma; ¿y teniendo yo más alma, tengo menos libertad? Nace el bruto, y con la piel que dibujan manchas bellas, apenas signo es de estrellas -gracias al docto pincel-, cuando, atrevido y cruel, la humana necesidad le enseña a tener crueldad, monstruo de su laberinto; ¿y yo, con mejor instinto, tengo menos libertad? Nace el pez, que no respira, aborto de ovas y lamas, y apenas bajel de escamas sobre las ondas se mira, cuando a todas partes gira, midiendo la inmensidad de tanta capacidad como le da el centro frío; ¿y yo, con más albedrío, tengo menos libertad? Nace el arroyo, culebra que entre flores se desata, y apenas sierpe de plata, entre las

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