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    Bukowski. Inediti di ordinaria follia – Vol. 7
    Bukowski. Inediti di ordinaria follia – Vol. 7
    Bukowski. Inediti di ordinaria follia – Vol. 7
    Ebook377 pages4 hours

    Bukowski. Inediti di ordinaria follia – Vol. 7

    By AA. VV.

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    About this ebook

    Charles Bukowski è uno degli autori più conosciuti e apprezzati della letteratura statunitense del Novecento. E il più controverso. La sua ingente produzione, che comprende romanzi, racconti e poesie, si avvale dell’imprescindibile confronto con la vita, quella autentica che Bukowski ha realmente vissuto sulla propria pelle.
    La miscellanea “Inediti di ordinaria follia – Vol. 7” comprende trenta poesie e altrettanti racconti. In ognuno dei testi l’autore ha raccontato la vita vera, fatta di sofferenza, di sospetti, di compromessi ma anche di gioia, di risate e di amore. E lo ha fatto attingendo alle proprie esperienze e sensazioni, incurante delle mode stilistiche ed editoriali.
    La selezione è il risultato della settima edizione del Premio Letterario Nazionale Bukowski.
    LanguageItaliano
    PublisherGiovane Holden Edizioni
    Release dateJun 21, 2020
    ISBN9788832927023
    Bukowski. Inediti di ordinaria follia – Vol. 7

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      Bukowski. Inediti di ordinaria follia – Vol. 7 - AA. VV.

      Racconto

      Prefazione

      Potremmo partire dai numeri, che ancora una volta confermano la fiducia che molti aspiranti scrittori ripongono nel Premio Bukowski. Potremmo affidarci alla scaramanzia, e sostenere con un po’ di orgoglio che abbiamo superato senza intoppi persino le insidie del settimo anno, per tradizione foriero di crisi o di ripensamenti.

      Preferiamo invece iniziare da un sincero e non retorico: Grazie.

      Inutile girarci attorno. L’edizione 2020 del premio Bukowski non può essere considerata come le altre. Sono stati mesi difficili, drammatici in cui ognuno di noi, chi più chi meno, si è trovato a rimescolare le proprie vite, a fare i conti con un’esperienza nuova e imprevedibile, che nessuno avrebbe mai immaginato di dover fronteggiare.

      Ne ha risentito anche il Premio (e non solo perché non ci sarà la consueta cerimonia di premiazione). Forse anche il modo in cui ci siamo posti di fronte alle opere in concorso è stato diverso. La lettura dei manoscritti ha coinciso infatti con il momento più delicato, quello del Lockdown. Abbiamo avuto più tempo a disposizione per leggere, per valutare, per entrare in sintonia (o in disaccordo) con le parole e le idee degli autori. La prima sensazione, lo ammettiamo, è stata di straniamento. I lavori, scritti in tempi non sospetti, ci hanno catapultato in un’atmosfera pre-coronavirus. Se accanto a noi il mondo veniva stravolto dall’emergenza sanitaria, il Premio Bukowski ci ha permesso non solo di evadere dal quotidiano (sarebbe riduttivo e ingeneroso); ma anche di riflettere su come la scrittura (e in senso più generale l’arte) sia ancora in grado di porsi come volano di un cambiamento propositivo, come punto di riferimento sociale e culturale.

      Ci ha fatto piacere infatti notare nei manoscritti in concorso un’attenzione maggiore rivolta a temi come la violenza sulle donne, la crisi del lavoro, il tema ambientale, il dramma dei migranti, il bullismo, la necessità di alimentare la nostra memoria storica. Temi fondamentali che l’urgenza del coronavirus ha per forza di cose spostato sullo sfondo del dibattito e dell’interesse pubblico. Voi ci avete permesso di mantenere la luce anche su queste problematiche, di ricordarci che l’emergenza sanitaria trascinerà con sé tutte quelle grandi questioni che il mondo contemporaneo non ha ancora saputo risolvere.

      Ci avete offerto domande, spunti di riflessione, possibili soluzioni. Punti di vista mai banali e ricchi di suggestioni. E proprio per questo motivo, forse ancora più degli altri anni, ci teniamo a dirvi Grazie per aver condiviso con noi il vostro affresco sul mondo.

      Siamo sicuri (o forse ci sbagliamo, chissà) che l’edizione del prossimo anno subirà l’influenza di questa emergenza sanitaria. Questi mesi drammatici saranno (o forse lo sono già stati) per molti di voi lo spunto per trovare nuove risorse e nuove idee. Noi saremo ancora una volta pronti ad accoglierle e a valutarle, consapevoli dell’importanza crescente che il Premio Bukowski sta conquistando nel panorama letterario nazionale.

      La Giuria

      (Simona Viciani, Rosa Galli Pellegrini, Michele Nardini)

      Classifica finale

      VII ed. Premio Letterario Nazionale Bukowski

      Sezione Poesia inedita

      classificato: Alessandro Izzi - Ci scrivevamo

      classificato: Cristiano Zuccarelli - Va’ a laura’ barbun

      classificato: Vittorio Di Ruocco - La luna in fondo agli occhi

      Premio Speciale della Giuria:

      Simone Sagripanti - All’ombra di quell’ombrellone c’era tutto

      Menzione Speciale:

      Massimiliano Di Mario - Bastarda

      Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

      Daniele Giovanni Baccaro - Fine

      Antonio Bini - Leggiadria

      Giancarlo Bozzetta - Sotto i fiori

      Devid Bracaloni - I figli del tablet

      Luca Bucciantini - Migrante 3.0

      Erika Caser - Tango

      Daria D. - Accerchiato

      Francesco D’Andrea - Ferite di luna

      Lara Della Gaspera - Un edificio collassato

      Stefano Fissi - Seduzione

      Alessandro Gelmi - Notturno impoetico

      Gabriele Ingannamorte - Posto su un gommone vista felicità

      Laura Leone - Mi piace fare le scale

      Lorenzo Meozzi - Night line

      Giacomina Nolli - Vertigine

      Rocco Pagliani - Il sentiero

      Davide Parma - Fiori d’inverno

      Andrea Patrizi - La cosa più bella

      Margherita Resta - Cara cura

      Alessio Romanini - Anfratto di rocce

      Fabrizio Rosso - 3046

      Donatella Sarchini - Gli eroi muoiono giovani

      Stefania Silvestri - Piccolo Aylan

      Giovanni Tavčar - Io amo la vita

      Paolo Zanelli - Io sono l’orso

      Sezione Racconto inedito

      classificato: Simone Nepa - Il mattatoio delle anime dannate

      classificato: Massimiliano Di Mario - Saggio sulla legge di conservazione dell’energia

      classificata: Lucia Lo Bianco - Le Donne lo dicono

      Premio Speciale della Giuria:

      Emanuela Portunato - Il racconto del partigiano Ettore

      Menzione Speciale:

      Aldo Bandinelli - La scomparsa dei dinosauri

      Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

      Giulia Bernardi - Pastasciutta a mezzogiorno

      Patrizia Birtolo - Body Painting

      Antonio Branda - Fluffy

      Luca Bucciantini - Il tempo, la vita, la morte

      Stefano Camossi - La parodia dell’essere umano

      Erika Caser - Il ladro dei ricordi

      Daria D. - Dead pool

      Elisa Dall’Aglio - Le ragazze della psichiatria

      Deadlyluka - Luce rossa

      Andrea Fassi - La Macchina del giovane Saleri

      Umberto Galli - In cielo

      Liliana Gatto - Hotel Harena Blanca

      Giorgio Ghibaudo - Buongiorno

      Stefano Giulidori - Sicuro che non c’è un dentista?

      Alessandro Izzi - Il ponte

      Patrizia Maria Macario - La perfetta, imperfetta

      Marco Mallica - Ballata dell’amore perduto

      Mario Eleno, Manuela Muse - Storia di una bastarda

      Roberto Marsiglia - Un orgasmo al mese

      Miriam Merico - Lumache

      Selene Pascasi - L’uomo che cercava la moglie in mare

      Sandra Puccini - La matricola

      Giovanni Renella - Come un dito nel culo

      Emanuele Rizzi - La stazione dei ricordi

      Davide Torelli - Racconta, per bene

      Sezione Romanzo inedito

      classificato: Simone Pangia - Il vizio delle cose pure

      classificata: Giovanna Angela Parodi - L’estate di Angela

      classificato: Elio Forcella - Cani di strada

      Premio Speciale della Giuria:

      Alessandro Domenici - La ricerca dell’estasi

      Menzione Speciale:

      Luca Bovino - Tutta una questione di algoritmo

      Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

      Sandro Barchielli - Vita privata

      Federico Bardanzellu - Lo zucchero nel cappuccino

      Valentina Basile - Tu

      Sara Bondioli - Ciao vento

      Luca Bucciantini - Ivo… il soldato

      Andrea Calugi - Giorni ribelli

      Paolo Cerini - Cold turkey

      Giancarlo Cotone - La sposa cinese

      Ugo Criste - Il viaggio

      Angelo de Marco - …Oltre i Servizi Segreti

      Ines Desideri - Il rovescio del tempo

      Giuseppe Sergio Gabetta - La sarta

      Erica Gibogini - I colori di una vita

      Simone Nepa - Domino, cronaca di una giornata romana

      Milvio Vincenzo Paci - Il binario morto

      Lorenzo Palaia - Se l’uomo ha paura di se stesso. Storia di Nino

      Gianluigi Pallotta - La forza ondivaga del passato

      Daniela Pasqualetti - Volare

      Federico Pavan - Badlands

      Marco Emanuele Pollano - Meridiana

      Frankie Castiglione Sabina Calabrese - Lo Scacchiere dell’Odio

      Federica Sazzini - Una Perfetta Solitudine

      Francesca Sivori - Io sono una famiglia

      Franco Sorba - Fantasmi e inganni

      Matteo Zolla - Ciancianese Football club

      Sezione Poesia

      Daniele Giovanni Baccaro

      Finalista Sezione Poesia

      Fine

      Amo

      la melodia sottilissima

      dei corvi affamati

      molto meno le formiche

      che inspirano soffocando

      pesante fumo

      di caffè.

      Antonio Bini

      Finalista Sezione Poesia

      Leggiadria

      Scalpitante

      la giovane puledra

      offre al sole

      grandi occhi dolci

      criniere al vento

      ai fiori

      labbra tremule.

      Pulsa in esubero

      la vita dentro il petto

      turgido il cuore

      indaga ogni confine

      felice d’ogni incontro

      esplora la vita.

      Trotta gioiosa

      sulle cosce snelle

      impone fronte

      mentre ancheggia fiera

      spande un respiro

      che consuma il mio.

      Resto rapito

      dall’effervescenza

      miro turbato

      le tornite forme

      sono pervaso

      dalla voce calda

      tutta la verde età

      sembra riemersa

      ma è solo un brivido

      lungo il mio corpo stanco.

      Giancarlo Bozzetta

      Finalista Sezione Poesia

      Sotto i fiori

      Guarda

      fiori spontanei, muffe rossicce

      e semafori arancio tra la nebbia

      ragazzine,

      mendicano soldi alla mano

      e cuore in gola i poveri puttanieri

      contemplarsi

      d’occhi efferati nell’ora che non passa

      -cielo bucato-

      un turnista una lucciola un kleenex macchiato

      una madre un padre neppure guardandosi.

      Camminare, notte

      quando non c’è più nessuno

      il cuore rimbomba,

      non è come passeggiare

      volontà sbiadisci, esala misericordia

      l’alba è lontana, lontano il sole

      e Dio

      caduto sotto i fiori

      nel completo silenzio

      ora che tu e io siamo la stessa cosa.

      Devid Bracaloni

      Finalista Sezione Poesia

      I figli dei tablet

      Che ne sanno i bambini dell’odore

      del pane o del ragù cotto per ore?

      Che ne sanno del gusto

      di bere senza fondo a una fontana,

      del maggese nei campi o delle bucce

      mangiate con il frutto?

      E ancora, che ne sanno dei colori

      di un ramo di ciliegio a primavera

      o del verso nei fossi della rana?

      Che ne sanno di quel che si faceva?

      Racconterò a loro di noi, sporchi

      di fango dietro a un pallone, dei vasi

      spaccati alla vicina, della noia

      dei sabati inevasi

      a guardare il soffitto per la pioggia.

      Racconterò a loro del rincaro

      a casa per le note

      prese a scuola, di come batte il cuore

      se giochi a nascondino

      e che il tempo finisce anche a un bambino.

      Aspetterò che schiudano i loro occhi

      a un mondo anticamente sempre nuovo.

      Aspetterò che sentano il bisogno

      di vendemmiare i giorni

      con cose povere, ma ancora vive,

      con cose logore, ma ancora vere.

      Sarò un padre virtuale,

      che sfogherà la fame di sapere

      se sia salubre bere a una fontana

      e divertente giocare a campana.

      Luca Bucciantini

      Finalista Sezione Poesia

      Migrante 3.0

      Al di là di inutili parole,

      come inutile sembra il tuo colore,

      pesante più dell’essere uomo,

      angosciante più dell’avere paura.

      Al di là dell’onda, che nell’oscura notte,

      piano ma inesorabile, con viscida contraddizione,

      con infame indifferenza, con perfida rassegnazione,

      cancella sguardi e contorni di una vita.

      Al di là di quel blu profondo,

      dove occhi persi cercano, frugano,

      dove cuore prega, si prostra, si arrende,

      alla paura, al ricordo… all’eterno.

      Al di là ti sembra di toccare,

      futuro e speranza di afferrare,

      e in ciò che senti,

      l’anima sorride e cede calore.

      Al di là di tutto quel passato,

      sole finalmente vedi,

      mano che si tende vedi,

      dolore servito a sperare senti.

      Tu non lo sai… ma al di là ci siamo solo noi,

      ormai migranti da sentimento e compassione,

      uomini sorretti da dubbi,

      spaventati da devastante ignoranza,

      che, con superficiale tocco e leggero soffio,

      recondita anima e traballante memoria,

      cancellano inesorabili.

      Sì! Al di là… troverai solo noi,

      con la paura di te, e con l’eterna illusione,

      che sia sufficiente tenerti lontano,

      affinché, per sempre,

      rimanga candida la nostra mano.

      Erika Caser

      Finalista Sezione Poesia

      Tango

      Stringimi

      forte come hai fatto mai.

      Stringimi,

      per le strade affollate che odorano di vita.

      Il mondo ci guarda

      amore mio…

      Nessun limite alla passione che stanotte ci ammalia

      amore mio…

      Prendimi

      e

      fammi danzare.

      Un ultimo ballo solo per noi.

      Mi hai seguita, cercata come un proibito frutto.

      Voglio respirare il tuo respiro,

      volteggiare sui miei tacchi lucenti.

      Il battito accelera,

      le gocce di sudore brillano sulla pelle

      tua, mia.

      Non c’è nessuno stasera!

      Solo le note di una melodia di un ballo argentino.

      Il profumo dei capelli sciolti accarezzati dalle tue dita.

      Fammi godere nella luce dei tuoi occhi.

      Note sensuali,

      sembrano non finire mai

      e mi portano a intrecciare il mio corpo al tuo.

      Non c’è nessuno stasera,

      amore mio!

      Solo tu, solo io!

      Daria D.

      Finalista Sezione Poesia

      Accerchiato

      Parole cerchiate di nero

      mi guardano come occhi pesti di sonno

      balliamo una danza macabra

      in queste notti insonni in cui mi sento un poeta

      e vorrei dargli un’altra vita

      prima che l’alba sorga su questi fogli di carta

      e io mi accorga di non sapere chi sono

      accerchiato dalla mia commovente illusione.

      Parole cerchiate di nero

      ci ho posato sopra tazze di espresso

      e di caffè americano

      ma non li distinguo

      di notte, tutti i caffè sono neri…

      anche i miei pensieri.

      Qual era l’oceano che mi separava da te?

      Se l’avessi saputo

      non sarei salpato verso un mare di parole alla deriva

      e ora annego con loro

      sognando che sarò un grande poeta.

      Ma il caffè mi viene bene

      non è un gran talento

      lo so

      ma almeno ho qualcosa da offrirvi

      se verrete a trovarmi

      se non vi fa paura la mia compagnia.

      Francesco D’Andrea

      Finalista Sezione Poesia

      Ferite di luna

      Donne

      invocano il Dio dell’amore

      e gridano

      nel silenzio dell’anima.

      Nei labirinti

      della violenza

      non palpita il sole,

      non volano garofani rossi.

      Trasuda

      solo umiliazione,

      urla, possessione

      odio e lamenti.

      Rivoli di papaveri

      scivolano

      dagli occhi,

      dalla bocca,

      dal costato.

      Fra quelle quattro mura

      esistono uomini

      che non sanno

      cos’è la luna.

      Hanno il volto di coniglio.

      A volte

      inzuppati dall’alcol

      strillano sillabe in fiamme,

      pugni,

      sassi di dolore,

      parole sussurrate

      come schegge d’argento.

      Lucifero

      in una notte tempestosa.

      Ci sono ancora

      farfalle silenziose

      fra di noi:

      stanno soffrendo.

      Cercano

      la luce delle stelle.

      Lara Della Gaspera

      Finalista Sezione Poesia

      Un edificio collassato

      mi ha sussurrato storie

      di amori fugaci

      dal sapore di festa.

      I ragazzi senza nome

      hanno danzato mille albe

      fra le sue mura opache,

      riflettendo i corpi avidi

      nelle pozzanghere luminose

      della notte.

      Una strada laterale

      mi ha mostrato

      la donna

      che la domenica

      elemosina

      un minuto di attenzione.

      Mi ha venduto un fiore.

      Lo do alla città

      mia eterna amica.

      Mi ha raccolto molte volte

      da terra

      come un cane randagio.

      Massimiliano Di Mario

      Menzione Speciale Sezione Poesia

      Bastarda

      Firenze è bastarda

      con le sue mandrie di turisti

      e le maioliche aggrappate

      alle mansarde chiuse

      i vinaini intasati di braccia nude

      d’estate e le cannucce

      accartocciate ai piedi in pietra

      di un Giovanni dalle Bande Nere

      a due passi appena dall’Arno

      finalmente silenzioso quando torni

      a casa la sera e attraversi

      il bianco e il verde dei marmi

      anneriti dai sospiri e dalle mani sudate

      ma ai fieri intarsi delle porte preferisci

      un sasso liscio e ancora sporco

      di terra rossa lanciato

      nella noia temeraria del Mugnone

      mentre ti infili sotto archi e binari

      sulle tracce di una periferia

      così lauta di rumore e così

      avara di spazi.

      Firenze è cresciuta bastarda

      con la sua incestuosa voglia

      di trifore vetrine e taxi

      cocktail bar e pizzicagnoli

      palazzi incastonati di neon

      araldiche serrande di forni

      che si risvegliano agli angoli

      di strade troppo strette

      come le palpebre che calano

      sotto lattine di birra spacciate

      controvoglia da pachistani stanchi

      ormai troppo calde tra mani

      ubriache di noia.

      Firenze è fatta di albe

      sorte all’improvviso

      incerte e intiepidite a modo

      da fuochi fatui di falene

      che trascinano con sé

      macerie dai nomi nuovi

      fin su tra i colli

      verso gli antichi sentieri

      aggrappati alle vigne selvagge

      dove divinità etrusche della morte

      hanno seppellito con le unghie

      le loro lunghe ombre

      pellegrine di valle e di bosco

      che cercano a tentoni il mare

      germogliando nei calici baciati

      dalle labbra di bucchero

      di chi si vuole abbandonare

      al guinzaglio di un vicolo

      buio dominato da attici.

      Firenze è un teatro di pietra

      e di carta una via torta quanto basta

      a smarrire la strada

      o a trovarla

      un lime spremuto a metà

      in cui rimane sospesa una goccia

      una mano che impasta tabacco

      in Canto alla Quarconia una soglia

      una Babilonia di lingue in rivolta

      permanente premute assieme

      una caviglia divorata da sciami

      di zanzare cannibali da marzo

      a dicembre un letto

      in cui dormire senza mai riposare

      accompagnati male o solitari.

      Firenze è la bestia bastarda

      e troia e infida e scaltra

      perché ha mille facce

      e non ha bisogno di te di me

      e delle mie liriche scalze

      lei ci sopporta -ci convive-

      come si fa col caldo le formiche

      e gli amanti gelosi e tu

      tu la ami con i pugni chiusi

      il sangue a fontana dagli occhi

      come si fa con certe bugie sante

      i brutti sogni di là del cuscino

      e i dannatissimi amori rimpianti.

      Vittorio Di Ruocco

      3o classificato Sezione Poesia

      La luna in fondo agli occhi

      L’aurora era ormai sorta nel tuo cuore

      dopo giornate intrise di paura

      lungo le rotte ignote dell’inganno

      sopra quel mare perso all’orizzonte.

      Sembrava estinto il mondo del dolore

      del sangue sparso sopra le preghiere

      e piaghe spalancate sui ricordi.

      E sulle onde andava la speranza

      ancora viva, quasi una presenza,

      nel viaggio temerario contro il tempo.

      Ma i buchi della notte erano abissi

      profondi più dell’ultima certezza

      di essere vicina al tuo riscatto.

      Nei giorni tenebrosi del martirio

      le lacrime raccolte tra le mani

      placarono la tua incruenta rabbia

      per le frustate infami dei negrieri

      che fecero a bocconi la tua pelle.

      Al termine del giro di torture

      stringesti sul tuo petto il suo sorriso

      e quell’inferno in terra in un istante

      disparve nelle vele del tramonto.

      E come nelle storie maledette

      bandite dalle vie della fortuna

      quando la barca si aggrappò alla riva

      vedesti un corpo esanime e scarnito

      col volto sprofondato nella sabbia.

      La cicatrice impressa sulla mano

      non ti lasciò sospesa a nessun dubbio:

      lo sposo tuo adorato, Asif Kassam,

      partito con la luna in fondo agli occhi,

      arrampicato ai lembi della vita,

      aveva addosso i segni della morte

      e un grappolo di sogni tra le dita.

      Stefano Fissi

      Finalista Sezione Poesia

      Seduzione

      L’abbelliscono con un panno vago

      di nudità, e che non viva tra noi

      ma appartenga la ninfa al sottobosco

      partecipe degli altri suoi somigli

      sorgive impertinenze de’ germogli

      corolle straripanti di fragranze.

      Strizza l’occhio al provetto senatore

      d’anni consunto e di brame represse

      lo riporta per un attimo al vigore

      che credeva lasciato ai suoi nipoti

      lo spinge per la via delle promesse

      dov’è sepolta la spoglia del giudizio.

      Lì lui perde ogni senso del pudore

      continenza deposta tra le ortiche

      s’imbeve degli effluvi della pelle

      alza gl’occhi alle stelle permissive

      respira l’ultimo afflato d’umori

      posa il capo sull’erba di rugiada.

      Si ridesta e lei sparisce tra le felci

      dolce miraggio tremula illusione

      o monito di vita non vissuta

      nei sensi che s’annebbiano di sogni

      il ricordo si dissipa tra ebbrezze

      di filamenti dorati del meriggio.

      Alessandro Gelmi

      Finalista Sezione Poesia

      Notturno impoetico

      Pioggia trasuda dagli

      aridi muri delle case,

      che sembra pianto di creta

      su volti impastati

      di cemento e d’apatia.

      Sfavillano luci artificiali

      spasmi elettrici che inondano

      le umide lingue di pece

      delle strade; non geme

      la città anche se è ormai

      morto l’ultimo sole.

      E in questa sera senza poesia

      è un vociare d’anime indistinte

      che scorre lento sulla pelle

      senza attraversarmi

      è un silenzio

      che uccide sull’asfalto

      la voglia di uscire da me stesso.

      Gabriele Ingannamorte

      Finalista Sezione Poesia

      Posto su un gommone vista felicità

      Tempo gloria e libertà,

      negli occhi tuoi antichi di bimbo

      riecheggia il grido furente

      dalle pupille color terra

      intrise del sangue rappreso dei ricordi violenti

      di un’infanzia dolorosa

      di un’adolescenza perduta

      di un popolo,

      disperso dall’avidità dei pochi

      dall’ipocrisia dei molti,

      e dall’indifferenza di tutti

      proteggerai per sempre

      la tua pelle d’adulto

      ingabbiata da quel maledetto salvagente

      ch’ancor ogni notte ti soffoca tra le lenzuola,

      che non ti permette d’andare a fondo

      e che pur stringi stretto come quel panno

      che t’accompagnava nei tuoi candidi sonni

      di bambino.

      Alessandro Izzi

      1o classificato Sezione Poesia

      Ci scrivevamo

      Ci scrivevamo,

      quando era buio,

      parole d’azzurro e di nero,

      mimando discreti,

      nel volo di mani,

      il soffio di luce dei mastri vetrai.

      Ci scambiavamo,

      quando era freddo,

      parole di fuoco su pagine arse,

      aprendo orizzonti di fumo

      che nemmeno il vento

      ha col tempo dissolto.

      Chiedetelo a lui

      il senso del verbo.

      Chiedete alla brezza

      come nutrisse la brace,

      mangiando distanze,

      sfamando silenzi.

      Io ora mi chiedo:

      sarebbe lo stesso

      a scriverci oggi?

      Avremmo imparato anche noi

      questa corsa feroce

      di lettere e grigio?

      Ci avrebbe detto

      chi siamo?

      Che cosa vogliamo?

      E durerebbe ancora,

      come tuttora perdura,

      questo cercarti

      tra i fogli più bianchi?

      Laura Leone

      Finalista Sezione Poesia

      Mi piace fare le scale

      Mi piace fare le scale

      a piedi

      guardare i tappeti

      sentire gli odori davanti agli usci

      farmi aspettare.

      Faccio le scale

      lento

      leggo i nomi ai campanelli

      le porte mi guardano

      anche di spalle, mi seguono

      fino alla prossima rampa.

      Salgo, le mani in tasca e il mento in alto

      non tocco il passamano

      lo osservo da lontano

      poi al quinto piano m’appoggio.

      Quanto sei freddo,

      non ti tocca più nessuno?

      Mi piace fare le scale

      guardare fuori dalle finestre il mare

      raramente

      il cortile interno più di sovente

      in città

      di piante e panni appesi e oggetti strani

      lavatrici, e ombre

      dietro le tende.

      Faccio le scale e ho sempre il fiatone,

      un po’ è l’emozione.

      Mi piace

      farmi aspettare

      prolungare l’attesa

      rotolare in alto giù dall’androne

      un missile al rallenty,

      moviola a spirale.

      Primo piano profumo d’arrosto,

      continua al secondo mi pare

      o è la fame

      scompare al piano superiore

      e quel signore del terzo

      lui non ha cucinato

      è impegnato a meditare

      mi distraggo pensando,

      e io più salgo e più mi manca il fiato.

      Inciampo e rido

      mi aggrappo all’intonaco scrostato

      che è a forma di gatto

      o di drago,

      è a forma di nuvola,

      è difforme.

      Intonaco.

      Scrostato.

      Mi piace fare le scale

      annusare l’umido

      non avere fretta

      di arrivare

      sentire una tivvù

      e un telefono squillare

      e se la porta è chiusa, quando arrivo, bussare.

      Poco prima, sull’ultimo scalino, guardarmi indietro

      e dubitare.

      Che abbia sbagliato portone?

      Lorenzo Meozzi

      Finalista Sezione Poesia

      Night line

      La notte mi ingoia

      lo fa sempre

      lo fa spesso

      lo fa anche adesso.

      Mi mastica forte

      e mi sputa in città dal peso enorme

      e dai nervi scoperchiati.

      A ogni sputo di città

      c’è un nuovo peso da amalgamare

      partendo dai tetti

      fino alle strade

      partendo dalle insegne fino ai sogni.

      Sull’asfalto dove si affolla la gente

      si affollano le debolezze

      la mia anarchia sofferente

      la mia scommessa con il futuro.

      L’alcol santifica la gola

      lubrifica lo stomaco

      tutto mi parla di noi

      io il soggetto

      il noi la specificazione

      miseri e scrostati

      abbandonati a ululare alla luna

      con lo smog che ci stupra

      fino ai polmoni.

      La notte mi ingoia

      ogni tanto mi dà sua sembianza

      mi sento scuro

      mi sento oscuro.

      Fumo alle pareti

      l’idiota di turno

      che passa e ti guarda

      il primo che guarda

      è sempre il più debole

      è l’affascinato, lo stordito

      lo schiavo della tua bellezza

      il suddito dei tuoi occhi ribelli

      che vive perché il tuo cuore batte

      e il suo si affanna e batte di rimando.

      Non voltarti mai

      se ne accorgerebbe.

      Giacomina Nolli

      Finalista Sezione Poesia

      Vertigine

      è una confusione di sensi

      la bocca vede quello che gli occhi dicono

      il naso tocca quello che la mano odora

      un valzer degenerato si ripete all’infinito

      se la testa prova quello che il cuore pensa

      quando l’acqua rompe gli argini

      il fiato si fa corto e io

      non scendo più da questa vertigine

      Rocco Pagliani

      Finalista Sezione Poesia

      Il sentiero

      Nel roveto uno stretto sentiero

      a colmare la distanza

      tra me e me.

      L’anima confitta

      nello scuro cunicolo,

      imprigiono le parole,

      fauno saltellante

      fra giochi illusori di specchi

      e trastulli di fievoli lampi.

      Lacerato, disgregato

      nell’alterno riflesso

      di sogno e verità,

      ho fermato il passo

      a blandire la mia pena.

      Nell’aria ferita

      dal gracchio dei corvi,

      a schernire il destino negato,

      mi ostino a sperare

      che l’ansito del mare,

      il sussurro del vento,

      l’aroma della terra lustra di pioggia

      e la corona dei monti innevati,

      rilucente al trascolorare del giorno,

      tappezzino di nuovi ricordi

      l’atroce abbandono

      e mi rendano

      il perduto sentore della vita.

      Davide Parma

      Finalista Sezione Poesia

      Fiori d’inverno

      Minuti

      in boccio

      stanno

      punti

      al colmo d’esili steli

      stretti e chiusi

      curvano

      le verdi gambe

      al soffio dell’inverno

      dormono

      adesso

      e nel minimo vigore cullando

      sognano

      altro

      vento

      sopra le corolle

      quando

      alla luce

      di un’alba madida

      s’apriranno

      per danzare

      agili e duri

      nella verde distesa

      dei prati

      Andrea Patrizi

      Finalista Sezione Poesia

      La cosa più bella

      la cosa più bella di prendere il treno

      è guardare le teste che vanno su e giù

      ondeggiando

      a ritmo instabile

      di chi si addormenta.

      la cosa più bella

      di andare al ristorante

      è non dover lavare i piatti.

      la cosa più bella

      del giorno

      è che puoi dormire

      mentre gli altri

      impazziscono.

      la cosa più bella della notte è impazzire

      mentre i veri matti

      dormono beati.

      la cosa più bella del mondo

      è il silenzio

      alle cinque e mezza del mattino.

      la cosa più bella

      di quest’alba è

      bianca nuda e sdraiata

      accanto a me.

      Margherita Resta

      Finalista Sezione Poesia

      Cara cura

      Sento suonare la tua chitarra.

      Dove sei

      amore mio,

      quando insegui

      la coda delle cose.

      E provi e riprovi i

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