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    El amor llegó más tarde
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    El amor llegó más tarde
    Ebook118 pages1 hour

    El amor llegó más tarde

    By Corín Tellado

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    About this ebook

    El amor llegó más tarde: "Ketty Pugh decía cuanto sentía, cuanto pensaba, y tanto sus pensamientos como sus sentimientos a veces resultaban de una crudeza escandalosa. Pero no asustaba a sus amigos. Hacía dos años que trabajaba en París, que rondaba por los bulevares Saint-Germain y Saint-Michel, y conocía a todos los estudiantes de la Sorbona. Y éstos admiraban a la esbelta escultora, le enviaban ramos de flores, le invitaban a pasear por el Bois de Boulogne y más de una vez se había ido con ellos al Museo del Louvre, en donde el espíritu inquieto y artista de aquella muchacha de veintitrés años, escultora de profesión, con residencia temporal en París, había admirado las joyas artísticas que se guardaban en aquel museo, uno de los más ricos del mundo."
    LanguageEspañol
    PublisherEdiciones Corín Tellado
    Release dateFeb 14, 2017
    ISBN9788491621409
    El amor llegó más tarde
    Author

    Corín Tellado

    Corín Tellado es la autora más vendida en lengua española con 4.000 títulos publicados a lo largo de una carrera literaria de más de 56 años. Ha sido traducida a 27 idiomas y se considera la madre de la novela de amor. Además, bajo el seudónimo de Ada Miller, cuenta con varias novelas eróticas. Es la dama de la novela romántica por excelencia, hace de lo cotidiano una gran aventura en busca del amor, envuelve a sus protagonistas en situaciones de celos, temor y amistad, y consigue que vivan los mismos conflictos que sus lectores.

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      El amor llegó más tarde - Corín Tellado

      CAPITULO PRIMERO

      Ketty Pugh aplastó las manos en la falda de su blusón; y las manchas de arcilla, que salpicaban sus manos, quedaron impregnadas en la tela parduzca de la blusa que le cubría hasta las rodillas. Vestía pantalones negros y estaba descalza. No era extraño ver a Ketty descalza. Sus zapatos se hallaban en la puerta del estudio, y sólo cuando salía a la calle se los ponía. Era una manía como otra cualquiera, y sus amigos ya conocían los diez dedos de aquellos dos pies femeninos. Tenía el pelo rojizo, grises los ojos, de expresión inteligente, inquieta. A través de aquellos ojos se apreciaba el gran temperamento, que nunca se sojuzgaba.

      Ketty Pugh decía cuanto sentía, cuanto pensaba, y tanto sus pensamientos como sus sentimientos a veces resultaban de una crudeza escandalosa. Pero no asustaba a sus amigos. Hacía dos años que trabajaba en París, que rondaba por los bulevares Saint-Germain y Saint-Michel, y conocía a todos los estudiantes de la Sorbona. Y éstos admiraban a la esbelta escultora, le enviaban ramos de flores, le invitaban a pasear por el Bois de Boulogne y más de una vez se había ido con ellos al Museo del Louvre, en donde el espíritu inquieto y artista de aquella muchacha de veintitrés años, escultora de profesión, con residencia temporal en París, había admirado las joyas artísticas que se guardaban en aquel museo, uno de los más ricos del mundo.

      También había ido a divertirse al Folies Bergére y al Moulin Rouge, y había pasado mañanas deliciosa en compañía de su mejor y más apreciado amigo, Brian Burns, en los Campos Elíseos. Ketty era en París, en la vida de los artistas y estudiantes, como un vaso de licor embriagador.

      En aquella tarde de mayo, el sol mortecino del crepúsculo entraba apenas por los grandes ventanales y la luz era escasa en el estudio. Ketty se apartó un poco, contempló el busto de arcilla, ladeó la cabeza, gesto en ella característico cuando deseaba captar la armonía de su trabajo, y pareció quedar medianamente satisfecha.

      Miró el reloj.

      —Las siete —dijo en voz alta, en un inglés gangoso, y en francés añadió—: Por hoy no trabajo más. Iré a ver a Brian y le pediré que me lleve a alguna parte.

      «¿O iré sola? —pensó mientras se quitaba el blusón—. Me gustaría caminar por los bulevares y contemplar la diversidad de gentes que circulan. Es entretenido sentarse en un rincón de un elegante café, y ver, ver y ver…»

      Atravesó el estudio. Sus pies parecían habituados a los fríos mosaicos. Retiró una cortina y apareció una cama, una pequeña mesa y una butaca retorcida, forrada de cretona. Se dejó caer en ella con un suspiro. Encendió un cigarrillo y fumó con fruición. Había ceniceros por todas partes, paquetes de cigarrillos y cajas de fósforos. Había también libros y trocitos de yeso, y en cada estante del estudio una figura modelada por ella.

      Sin quitar el pitillo de la boca se despojó de los pantalones, alcanzó una bata que había sobre la cama y se la puso rápidamente. Con la misma precipitación, lo cual era innato en ella, se cerró en el cuarto de aseo con un modelo de tarde colgado del brazo. Minutos después, esbelta, fina, nerviosa, se dirigía a la puerta de la calle con el bolso colgado al brazo, un abrigo en el otro, y descalza. Se puso los zapatos en la misma puerta y salió canturreando.

      Vivía en Montmartre, en el ático de un edificio antiguo, por el cual pagaba un buen puñado de francos. De vez en cuando, recibía unos centenares de libras de su hermano Curd, que residía con su esposa en Londres y no parecía muy satisfecho de que su hermana se emancipara en París. A Ketty esto la tenía sin cuidado. Curd era un hombre metódico, de esos que se levantan a las siete de la mañana, se duchan todos los días festivos, y se van a la oficina a las ocho en punto de la misma mañana, para regresar a su casa a la una, también de la misma mañana. Comen, leen el periódico al calorcillo de la chimenea, tienen un hijo cada cuatro años, fuman seis cigarrillos al día, salen con su mujer los sábados por, la noche, y se gastan a la semana sólo la mitad del sueldo de la misma, aunque para ello les sea preciso beber agua diariamente.

      En cuanto a la esposa de Curd, era digna cónyuge de su costilla, y Ketty, ansiosa de nuevos vuelos e inquieta por naturaleza, con alma de artista y conceptos propios, aquella vida metódica la ahogaba y un buen día dijo: «Me voy a París».

      Curd levantó al fin la voz, lo cual no hacía habitualmente, su esposa June adujo que era una locura, y Ketty, con locura y todo, llenó la maleta, guardó en ella sus prendas de vestir, sus bártulos de trabajo, algunas figurillas esculpidas en yeso, las cuales amaba entrañablemente, y sacó un pasaje en el avión Londres-París. Desde este lugar puso una tarjeta a su hermano en la cual sólo decía estás frases: «¡Oh, París, París, hermosa tierra de promesa hermosa!». Y luego añadía esto de Cervantes: «No alcanza el perezoso honrados triunfos ni victoria alguna». Y Curd replicó en un escueto telegrama: «Cuando decidas tirarte al Sena, avisa….».

      Ketty se echó a reír, y mostró el telegrama a su reciente amigo Brian, el cual se echó también a reír y comentó: «Indudablemente, diré como Oscar Wilde: Sólo hay una cosa en el mundo peor que el que se hable mal de uno, y es que no se hable. Y de ti se hablará».

      Desde aquel día, y periódicamente, Curd, que en el fondo era un buenazo, enviaba a su hermana unos centenares de libras, y llegó un día en que Ketty le escribió diciendo:

      «No más, querido Curd. Gano lo bastante para vivir, y me siento la mujer más feliz del universo.»

      A lo que Curd, muy dignamente, respondió:

      «Guárdalo, Ketty, y piensa en el mañana.» Ketty se rió mucho aquella vez y también enseñó la carta a su «más amigo» Brian. Este agitó su paleta, puso el pincel en las mismas narices de Ketty y comentó filosófico: «Tu hermano llegará sin duda al cementerio. Es la meta, la única, para esta clase de hombres. Y habrá una mujer, un ser querido, que todos los días le lleve flores a su tumba. ¡Consolador, mi impulsiva Ketty! Ni tú tendrás quien te llore, ni yo tampoco, pero… habremos vivido y habremos sacado a la vida todo su jugo, lo cual no es un triunfo muy efímero».

      Ketty se metió en el corazón de Montmartre, subió la minúscula cuesta, y mientras caminaba miraba distraída los cuadros que los pintores iban recogiendo y ocultando en un portal, amontonados unos sobre otros. Brian nunca exponía en las calles. Brian tenía muchos encargos, como ella, y ambos vivían a su gusto, tal vez porque eran demasiado afines los dos.

      Esperó en el portal oscuro. Pensó que Brian bien podía buscar un estudio más en consonancia con su fama, pero Brian, en cierto modo, y con ser tan distinto, se parecía algo a Curd, y amaba lo rutinario, pues era rutinaria aquella manía de continuar en el estudio de la casa angosta y lúgubre. Era una casa de tres plantas, y en el ático, cuadrado de ventanales, tenía Brian el estudio. Tantas veces había ido allí, que a ciegas hubiera llegado a su puerta, la cual siempre, tanto de día cómo de noche, estaba abierta. La empujó y la puerta giró haciendo un ruido de maderas secas. Ketty dejó los zapatos a la puerta, tiró el bolso y abrigo sobre una silla, y dijo:

      —Soy yo, Brian.

      —Pasa hasta aquí, Ketty. He dejado los pinceles y estoy descansando.

      La joven atravesó el estudio. Era alto y largo, y había dos caballetes

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