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Seleccin musical: J. Taboada Tcnicos sonido: O. De vila y . Soria. Fotografas: A. lvarez y G. Ocio Diseo: M. Campo y A.

Guisasola Mxico, 2011


Agradecimientos: A Juan Taboada, mi productor preferido, a J.L. Vigil, por cedernos su casa y estudio, a M.A. Caballero, quien despert en m la pasin por la palabra, y a Silvia, mi mujer, por su infinita comprensin y paciencia. (Joaqun De la Buelga)

Versos prestados es una produccin de La Caravana del Verso


1 Presentacin 2 Romance que trata de los peligros que provocan los libros de IGNACIO SANZ 3 Romance del Rey Don Enrique IV de IGNACIO SANZ 4 Aunque camine sin rumbo de RAMN GARCA MATEOS 5 Momentos felices de GABRIEL CELAYA 6 La casada infiel de FEDERICO GARCA LORCA 7 Poema 20 de PABLO NERUDA 8 Tus manos de PABLO NERUDA 9 Casi cien acrsticos de CAMILO JOS C ELA 10 Vengo del norte de AURELIO GONZLEZ OVIES 11 El glayu la gaita de AURELIO GONZLEZ OVIES

Aqu comienza un romance que trata de los peligros espantosos que provoca la relacin con los libros. Pongan atencin, seores, agucen vista y odo, porque iremos relatando sus efectos negativos. Los libros son artefactos que conducen al conflicto. Llevar un libro en la mano tendra que ser delito. Con acierto, algunos reyes, los mantuvieron prohibidos, mientras al pueblo le daban fiestas de toros y circo. Mi abuelo fue estraperlista, gran corredor de caminos; y mi padre comerciante de licores y de vinos. La vida no les fue mal, hasta que la muerte quiso. Y en su vida no hubo nunca rastro lejano de libros.

Romance que trata de los peligros espantosos que provocan los libros. Ignacio Sanz
Fjense en el presidente de los Estados Unidos: tuvo que elegir un da entre armamentos o libros y ya ven donde ha llegado, con su poder infinito, que tiene el mundo a sus pies, literalmente rendido. Don Quijote de la Mancha fue lector empedernido, y ah lo tienen ustedes, preso de sus desvaros, atrapado en sus quimeras, y siempre metido en los. Mientras, el bueno de Sancho, slo recibe castigos.

Dicen que el sabio ms sabio Muchos fuegos pavorosos que aniquilan edificios comienzan dnde comienzan?: en las pginas de un libro. Porque la gente se abstrae con ensueos y delirios, mientras las llamas avanzan con su paso destructivo. Las migraas, las jaquecas, los retortijones de hgado, cegueras y cataratas, la flojedad de intestinos, o esos dolores terribles que dan las muelas del juicio, encuentran en la lectura un cmplice decisivo. El marrano suculento llamado tambin cochino, cuyas ancas se convierten en jamones exquisitos, anda libre por el campo , entre encinas y quejigos. De libros no sabe nada. Y qu bien sabe el gorrino! de todos los tiempos idos fue Scrates, un filsofo muy sagaz y persuasivo, inventor de un pensamiento llamado de los sofsticos. Pues bien, lo cierto es que Scrates no escribi jams un libro. Ya lo estn viendo ustedes, los libros son muy dainos, no nos dejan ver la tele cada vez que los abrimos. Y sin tele qu es la vida?: un horror, un cataclismo, una cada al silencio, un despearse al vaco. La gente que ahora me escucha supongo que ha comprendido las amenazas que esconden estos objetos nocivos. De tal modo que actuarn como dicta el buen sentido. El que evita la ocasin est evitando el peligro.

Baroja, Valle, Machado, Los libros son contagiosos, adems de corrosivos, disuelven el pensamiento y socavan los principios. Convierten a muchos hombres obedientes y pacficos, en personas temerarias y en ciudadanos altivos. Bajo su aspecto inocente se resguarda un fementido, un farsante, un impostor, un trapacero legtimo, Las palabras que lo forman nos hacen perder el juicio, y nos llenan la cabeza de quimeras y de grillos. Quin fue Miguel de Cervantes? Y quin Homero o Virgilio? Gngora, Lope o Quevedo, palabristas de artificios; Borges, Neruda o Calvino, inventores engaosos de falsos mundos ficticios. Llevar un libro en la mano tendra que ser delito; espero que tomen nota que s muy bien lo que digo, que yo ca en sus pginas y abrac todos los vicios. Pero el romance se acaba y con ello me despido.

Romance del Rey Don Enrique IV Ignacio Sanz


De las muchas dinastas que en Espaa gobernaron slo un rey fund en Segovia la corte de su reinado. Le llaman el Impotente al rey Don Enrique IV, gran infamia han cometido los que quieren difamarlo. Pocos reyes tan sensibles a las artes, al teatro. Pocos reyes tan serenos, tan justos y tan equilibrados. Ciertas costumbres de entonces a muchos causan espanto, que ms que propias de reyes parecen de mentecatos. La misma noche de bodas le obligan a hacer el acto circundado de testigos sin reservas ni recatos.

Y le obligan a la fuerza, a la vista de un notario, de un arzobispo de Roma, de un juez y de un escribano. Y todo porque la gota no caiga fuera del vaso para evitar componendas y corrimientos en falso. No vaya a ser que el infante proceda de otros asaltos, que muchos juegos de cama trajeron reyes bastardos. Quin, ante tales testigos mantiene el mstil en acto? Hay que ser un semental, un gigantesco verraco, un tigretn de Bengala, un gallo de cien asaltos, toro de fiera embestida, de pura raza un caballo. Para dar el do de pecho ante mirones ingratos con las vergenzas al aire y los caamones colgando?

Nuestro rey no dio la talla, pero quin la hubiera dado? que los reyes por ser reyes no son garaones natos. de ah le vino el apodo, un apodo envenenado, la falta de descendencia no justifica el palabro.

Y segn cuenta la Historia en cronicones de antao, tuvo sus ms y sus menos con ciertas damas y damos. Y cumpli como es debido en el dulzor de su cuarto sin sufrir mengua ninguna ni sombra de gatillazo. Y cumpli sobradamente como autntico jabato como se espera que cumpla un monarca coronado. Pese a todo, ah sigue el mote mal metiendo y cizaando. Ojal que quien lo diga padezca el mal en sus bajos. En Segovia queda dicho donde fund su palacio, donde so vida justa el rey Don Enrique IV.

Aunque camine sin rumbo Ramn Garca Mateos


Aunque camine sin rumbo por el prlogo inquietante de un deseo, por el prefacio intil de los aos que uno tras otro inevitables pasan, aunque atnito me pierda en el acorde culpable de un relmpago, en el relincho impuro de un caballo en celo, aunque cubra mi soledad desamparada con el hbito azul de las certezas, con la curva orgullosa donde se oculta el alma de los dioses, aunque tapie el vaco de lo cncavo con el miedo infantil de lo convexo, aunque me venza tantas veces el cansancio, yo s quien soy, yo s quien soy y s de donde vengo. Mis antepasados sembraron el camino e hicieron del adobe hogar y amparo, luz del carburo, esperanza del hambre, mis antepasados inventaron la va lctea y la ternura, el hierro y la cancin en flor de espiga, esos muertos mos que contemplan mi rostro testaron para m su sufrimiento, el sudor y el arado, el corazn atravesado por gemidos sacrlegos, el calvario del pobre sin pan y sin historia, aquellos hombres labraron mi conciencia, amasaron mi carne con manos amorosas, manos de mujeres de eternidad y luto, manos de madre, de arcilla, de tormento, mis ojos son reflejo de sus ojos, mi pan producto de su hambre, mis palabras el grito de sus labios, mis antepasados, muertos mos, hombres de lumbre y carmbano y dolor, yo s quien soy, yo s quien soy y s cual es mi sitio.

La memoria es el territorio de la ausencia, memoria para tejer el lino y la sarga donde duerme el recuerdo, ausencia y humo, piel y escalofro, mi memoria se viste de pretrito para hablarme al odo, muy bajo, un bisbiseo, la memoria es la brasa, es el carro, es la lanza, piedra que golpea sobre el vrtigo de este vivir a rastras, la dignidad de quienes no tuvieron otra cosa que su orgullo y su pena, mi memoria es la llave para abrir el lugar que a m me toca, el sitio donde clavar los pies y resistir los envites astados del olvido, mi memoria es de sangre, roja como la sangre, como la sangre roja, mi memoria, mi sitio, yo s quien soy, yo s quien soy y s porqu yo escribo. Para grabar con tinta incandescente -caligrafa indeleble que mana del espanto- la palabra justicia sobre el vientre de los poderosos, sobre el aterido aguijn del alacrn, sobre la frente ail de la ignominia, para arropar mi soledad con frazadas de slabas, palabras para tapar la oquedad aristada del invierno, fro en el corazn, palabra y lumbre, fuego para derretir los hielos de diciembre, solsticio en el alma, ay, una manta que cubra mi pobre desamparo, escribo contra el silencio y la amnesia y el alivio sepulcral de los vencidos, contra la mirada tangente del centauro, contra el gesto otoal del humillado, contra la luz cenital de las verdades, contra la hiel derramada de los patriarcas, s, piedra y lignito, barreno y honda, para vencer el peso insalvable de la muerte, esa muerte pequea que baja las escaleras a mi lado, que bebe de mi copa, que fuma mis cigarros, frente a la muerte escribo para salvar de sus huellas mi camisa, contigo, con tus besos, con tu dulce corazn y flor de mayo, a tu lado, contigo, para ti, para todos los que saben del llanto y las ortigas, fermento y cal, de la llanura interminable del deseo, para ti, para ellos, mis versos, mis entraas, mis caricias, mis manos, yo s quien soy, yo s quien soy, nadie se llame a engao.

Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo tirando todo al fuego: poemas incompletos, pagars no pagados, cartas de amigos muertos, fotografas, besos guardados en un libro, renuncio al peso muerto de mi terco pasado, soy flgido, engrandezco justo en cuanto me niego, y as atizo las llamas, y salto la fogata, y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento, no es la felicidad lo que me exalta? Cuando salgo a la calle silbando alegremente el pitillo en los labios, el alma disponible y les hablo a los nios o me voy con las nubes, mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando, las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos desnudos y morenos, sus ojos asombrados, y ren ni ellas saben por qu sobreabundando, salpican la alegra que as tiembla reciente, no es la felicidad lo que se siente? Cuando llega un amigo, la casa est vaca, pero mi amada saca jamn, anchoas, queso, aceitunas, percebes, dos botellas de blanco, y yo asisto al milagro s que todo es fiado, y no quiero pensar si podremos pagarlo; y cuando sin medida bebemos y charlamos, y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos, y lo somos quiz burlando as la muerte, no es la felicidad lo que trasciende?

Momentos felices Gabriel Celaya

Cuando me he despertado, permanezco tendido con el balcn abierto. Y amanece: las aves trinan su algaraba pagana lindamente: y debo levantarme pero no me levanto; y veo, boca arriba, reflejada en el techo la ondulacin del mar y el iris de su ncar, y sigo all tendido, y nada importa nada, no aniquilo as el tiempo? No me salvo del miedo? No es la felicidad lo que amanece? Cuando voy al mercado, miro los abridores y, apretando los dientes, las redondas cerezas, los higos rezumantes, las ciruelas cadas del rbol de la vida, con pecado sin duda pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio, regateo, consigo por fin una rebaja, mas terminado el juego, pago el doble y es poco, y abre la vendedora sus ojos asombrados, no es la felicidad lo que all brota? Cuando puedo decir: el da ha terminado. Y con el da digo su trajn, su comercio, la busca del dinero, la lucha de los muertos. Y cuando as cansado, manchado, llego a casa, me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos, y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi, y la msica reina, vuelvo a sentirme limpio, sencillamente limpio y pese a todo, indemne, no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones, me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice: Estaba justamente pensando en ir a verte. Y hablamos largamente, no de mis sinsabores, pues l, aunque quisiera, no podra ayudarme, sino de cmo van las cosas en Jordania, de un libro de Neruda, de su sastre, del viento, y al marcharme me siento consolado y tranquilo, no es la felicidad lo que me vence? Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo; pasar por un camino que huele a madreselvas; beber con un amigo; charlar o bien callarse; sentir que el sentimiento de los otros es nuestro; mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha, no es esto ser feliz pese a la muerte? Vencido y traicionado, ver casi con cinismo que no pueden quitarme nada ms y que an vivo, no es la felicidad que no se vende?

La casada infiel Federico Garca Lorca


Y que yo me la llev al ro creyendo que era mozuela, pero tena marido. Fue la noche de Santiago y casi por compromiso. Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos. En las ltimas esquinas toqu sus pechos dormidos, y se me abrieron de pronto como ramos de jacintos. El almidn de su enagua me sonaba en el odo, como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos. Sin luz de plata en sus copas los rboles han crecido y un horizonte de perros ladra muy lejos del ro.

Pasadas las zarzamoras, los juncos y los espinos, bajo su mata de pelo hice un hoyo sobre el limo. Yo me quit la corbata. Ella se quit el vestido. Yo el cinturn con revlver. Ella sus cuatro corpios. Ni nardos ni caracolas tienen el cutis tan fino, ni los cristales con luna relumbran con ese brillo. Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de fro. Aquella noche corr el mejor de los caminos, montado en potra de ncar sin bridas y sin estribos.

No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo. La luz del entendimiento me hace ser muy comedido. Sucia de besos y arena yo me la llev del ro. Con el aire se batan las espadas de los lirios. Me port como quin soy. Como un gitano legtimo. La regal un costurero grande, de raso pajizo, y no quise enamorarme porque teniendo marido me dijo que era mozuela cuando la llevaba al ro.

Poema 20 Pablo Neruda


Puedo escribir los versos ms tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche est estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos." El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos ms tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella tambin me quiso. En las noches como sta la tuve entre mis brazos. La bes tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo tambin la quera. Cmo no haber amado sus grandes ojos fijos! Puedo escribir los versos ms tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Or la noche inmensa, ms inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el roco. Qu importa que mi amor no pudiera guardarla! La noche est estrellada y ella no est conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazn la busca, y ella no est conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos rboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Yo no la quiero, es cierto, pero cunto la quise.. Mi voz buscaba al viento para tocar su odo. De otro. Ser de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como sta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque ste sea el ltimo dolor que ella me causa, y stos sean los ltimos versos que yo le escribo.

Cuando tus manos salen, amor, hacia las mas, qu me traen volando? Por qu se detuvieron en mi boca, de pronto, por qu las reconozco como si entonces, antes, las hubiera tocado, como si antes de ser hubieran recorrido mi frente, mi cintura? Su suavidad vena volando sobre el tiempo, sobre el mar, sobre el humo, sobre la primavera, y cuando t pusiste tus manos en mi pecho, reconoc esas alas de paloma dorada, reconoc esa greda y ese color de trigo. Los aos de mi vida yo camin buscndolas. Sub las escaleras, cruc los arrecifes, me llevaron los trenes, las aguas me trajeron, y en la piel de las uvas me pareci tocarte. La madera de pronto me trajo tu contacto, la almendra me anunciaba tu suavidad secreta, hasta que se cerraron tus manos en mi pecho y all como dos alas terminaron su viaje.

Tus manos Pablo Neruda

Casi cien acrsticos Camilo Jos Cela


Te dira al odo la palabra todo Si descubriese de repente que sirve para algo Y vale para lo que quisiera que me oyeras En un profundo silencio. S bien que me estoy muriendo pero no de vejez sino de amor Y tambin s que te estoy matando pero no de juventud sino de amor (Aunque esto sea muy difcil de explicar). Cuando la esperanza se convierte en quebradiza realidad Y todos los misterios estn ya maduros para dejar de serlo Una rara sensacin de dolor invade el corazn del hombre Y pide auxilio a los fantasmas. S que no me negars un recuerdo de mnima caridad Y s que no me vas a tupir el hueco que dejo en tu corazn con la amargura del olvido del luto que ya no lo es. Tus palabras no me sirven pero me estn ayudando a morir de estupor. Te juro que ignoraba los casi cien acrsticos Todos bellsimos y ciertos Que podan hacerse con las letras de la palabra amor.

Vengo del Norte Aurelio Gonzlez Ovies


Vengo del Norte, de donde la tristeza tiene forma de alga, de donde los siglos son muy anfibios todava, de donde las grosellas son un veneno puro para beber un trago cada noche. Vengo de all a conquistar paisajes malheridos, a dar voz a los ecos de estos valles que nunca se han hablado ms que con seas de humo. Ella viene conmigo, con todos los caminos enroscados al cuello y una perla de hambre colgada de su frente. Quiero vallar aqu la eternidad para todos los mos, para todos los hombres que desciendan de un padre carpintero, para todos los muertos condenados a girar esas aspas del eterno retorno. Mirad aquellas tierras, aquellas plantaciones de pjaros mojados, mirad aquellas granjas donde todos los das el sol devora el pan. Mirad y, por ltima vez, podis llorar al pie de los lechos del trigo que agoniza.

Porque vengo del Norte, de donde nunca anidan las cigeas porque las torres tienen que apuntalar el cielo; de donde el fro habita el carbn de los lpices y hay una flor gitana que cura el desencanto. Vengo de all, de un paseo martimo alumbrado con gas de calaveras y estrellas de carburo. Ella viene conmigo porque lleva en el vientre ms de doscientas conchas y un hijo sin edad como los faros. Ahora la prisa est bajando su marea, ahora las caracolas tienen un rey de ncar, ahora cada ola desemboca un destino y yo os vomitar un mar para que nunca ms os encontris solos, para que los auspicios os lleguen en botellas y podis escribir al horizonte. Vengo del Norte, y s un poco del trayecto de la muerte porque all desembarcan sus galeras. Escuchadme y seguidme, os traigo grana verde de la palabra que sangran los manzanos y dentro de unos aos nuestra felicidad podr estar muy madura.

El glayu la gaita Aurelio Gonzlez Ovies


Oyla tantes veces, pue ser lo qu'ella quiera: eve, frescura, agua, carrascu, manantial. Pue tener les edaes que-y dean los nuesos oyos, pue ser vieya, nea, mocina, namorada. Pue ser la estacin que ms-y lluza nos flecos: primavera, veranu, cinta, borla, ivernada. Oyla tantes veces, antes ser tan sofisticada nin ser toos tan celtes nin modernos y finos por falar con pallabres del senu maternal. Pue ser aire llibre, pozu mina, moln, pastora, vaqueirada. Pue ser lo qu'ella quiera: parroquia, despidida, ronda, tenreza, nana.

Duerme, nen mu, que vien el coco, y marcha colos neos que duermen poco.
Oyla pela calle, cola virxe delantre, na romera'l pueblu, apoyu na portiella, y ya se me ponen los pelos mui de punta; oyla ente la nueche, pa festexar el Carmen, quen Baugues celbrase a finales setiembre, coles viudas rezando-y al nome dun paisanu y al salvavides la lancha, y y mentraben ganes d'abrazame a quien fuera. Oyla, con mio madre, y malina, que la oya y callaba, y tragaba saliva emocionada. Oyla en romeres, al mediuda, nel prau, colos homes vistos coles meyores gales y les muyeres guapes, arreglaes, espurres, d- estrenu, con sandalies charol y les ues pintaes; y ents y me clavaba como guyes xigantes col grosor duna estaca.

Oyla en misa, mezclndose solemne, meldica, col llatn y la salve, col credu y la pallabra, y desprenda fe, soltaba como inciensu, como lliturxes doro, como orbayos sagraos, como oracin en grana. Y los santos, escuchndola, facenseme ms humanos; como si ella quixera vibra-yos nos sos llabios o ellos intentaren baxar del pedestal. Oyla nos entierros, cuando dalgn nos marcha, nuna tarde d'iviernu, nel medio'l cementeriu, cuando nams que tbamos el difuntu, los pxaros, cuatro amigos, la llpida, y nun sabra dicir si'y dio vida a la muerte o pena o esperanza. Oyla munches veces, y siempre me dex una allegra tristona, un dulzor qu'amargaba. Pente los maizales, siendo yo un chavalucu, cuando andbemos tantiando cola ed y la inocencia, col tabacu y los cuerpos, con Pepe, Inacio, Vitoria, Pablo, Marta, Yolanda ...; frente a la mar, sonando, tamin la oy sonar, pasame pola piel como cuando la brisa pasa y roza coles fueyes y paez que t'enfresca pero paez que te manca. Oyla ente xelaes, cuando diba a la escuela, y alguin la tocaba tras de casa. Oyla munches veces, y nunca me pona nin llocu de contentu nin apaga del too. Pero algo haba nella que me meta nel cuerpu como una ilusin grande que te quita la gracia; algn tono como que ta dicindote qu'aproveches el tiempu, qu'agarres lo que llega, porque si non que vuela, porque si non qu'escapa.

Pastor que tas nel monte, y duermes entre la rama,

Oyla en tou Asturies, si nun recuerdo mal: na picarota un monte, cola rexn dormiendo sobre una vega fondia y la niebla allargada; montu nuna chalana, p'all del cabu Pees, como una sirenina que clama pol so p. Oyla tamin lloe casa, au dicen cornamusa, y ents clate ren pechu como si te clavaren un gaxarte morrina y t'echaren nos gueyos un xarru d'humed. Na cocina mo gela, mientras ella amasaba, y nams que la oya tarariaba lletres o empezaba bailar:

Pastor que tas nel monte, y duermes entre la rama, si te casares conmigo, pastor, durmieres en buena cama ....
Oyla nes verbenes, au tras au, echar de menos cares, llamar col so llamentu, primitivu y eternu, a los que y nun tn; oyla entre los corros, dando-y la sonu al xiru, xuntndonos les manes con fuerza y amist. Alredor la foguera, esguilando nes llames, cuando la flor del agua ta a puntu reventar. Ell, sonando bruxa, como l'ecu una xana, como'l gritu una madre cuando pare y la rasguen. Oyla, oyla abondo na nueche de san Xuan. Oyla tola vida, crec oyendo la gaita, y gei cuando la escucho, la de siempre, la que tien un punteru, un roncn, un soplete, la payuela, el payn, el fuelle y los asientos, cuando la oigo quexase danme ganes llorar, curreme poles venes como un ru muy vieyu, como un regatu humilde y vinenme a la mente los que nun tn equi nin mapetez nomar.

igola y, nun segundu, como los cangarexos, voy andando patrs, llvame a tolos sitios, a tolos sentimientos, a toles mios vivencies, a toles mios quebradures; a tola intensid. Tresprtame, y toi tova esmaraando yerba nes tablaes de xunu, ell onde comamos tortiella con chorizu, debaxo dun salgueru, ell onde pisaba, muertu sede y picores, agarru a la estaca, laltural balagar. Tresprtame, qutame aos, pero amstame nudos na garganta, por allegre que suene, por saltarina que sea, por festexera que sople; tien algo dientro'l fuelle, mezclao cola pelleya, qu'esparce xiringelos y sema soled. Algo-y echen al fuelle, con algo l'unten a la hora adobalu, que suelta per Asturies mueiras y floreos, ximielga castaales, atr'y a les calandries, apasiona a los horros, engatusa a los perros, pero fai dau a l 'alma como con llontananza y buena volunt. Ye como si tabracen, te canten y tabracen y al abrazate tanto, al sentite queru, feliz, fuera de ti, entusiasmu, radiante, te lleguen afogar. La gaita .... Cuntes veces paso delantre casa, estallando voladores, baxol cielu dagosto, col tambor a la vera, y mo ta ensiguida volvase tonada, metase nes coples, con voz entrecortada, y nun llera a callar:

Dime xilguern parleru, dime que comes, como arenines del mar, del campu, flores.

Cuntes veces, sentaos a media tarde, na fiesta Samartuelu, nel tendeyn, les gaites, dende lloe, nos adormecieron nuna siesta perfondia mui arcaica .... Nun s qu bocanaes de lluminosid despide. Nun s con que potencia nos borra les angusties, si nun ye ms qu'un tubu, el cachn d'una caa de la sensibilid. Nun s como domina la tierra y los homes, y atrapa-yos los cinco sentos al sonar. Ye oyila, y estremecete y adientrate nel tiempu, y viaxar por quintanes, onde hai pitines sueltes; ye oyla, y ponete a xiblar. Oyla, per Cands, nel Cristu, a lalborada, dici-y adis a barcos que nun saben zarpar, y paeca que toles lanches se moven col ritmu duna cuna, col pesar duna llgrima que nun quier resbalar. Per Verdicio, per Cardo, per Perdones, per Cangas .... Oy tamin les notes dedicaes a Llumeres que casi toles tardes, engaramu nel horru, esparca Lolo Rey, lhome Aurelia. Oyla, siempre la oy, y paparaos dolvidu atragantbenme dalcordanza, y borbotones dimaxes empapizbenseme nel olvidu. Oyla sola, y a toes a la vez, imponese como un coru dausentes, glayar d'amor, al son y'l dominiu y la maestra Manlo, un quirosanu, del Norte, que nams arrimase al soplete, nams cariciar el punteru, empaaba la vista los cuatro puntos cardinales, tia la xeografa de preciosid. Por eso en Ricao, al escurecer, suspiren tanto les rendixes la tierra, porque fue onde naci aquella eternid que vive ell enterrada:

En Quirs yo nac, en Quirs enseronme a andar, en Quirs yo aprend, a rir, a querer, a suaar ....

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