Los Ángeles, ida

(Esta va a ser la tercer novela que intento escribir. La primera

la terminé, pero tenía 13 años, es muy infantil y muy hachística. La
segunda murió al segundo o tercer capítulo, y la tercera se
transformó en un diario que nunca continué. Veamos que pasa con
esta. Si, podría ponerla en loca pero no tengo ganas que la lea todo
el mundo [aunque nadie entre a loca], no porque vaya a decir cosas
que no tienen que ser leídas por terceros, sino porque quiero
mantenerla para mí por un tiempo, hasta darle forma. Para mí y para
las únicas dos personas que tienen acceso a esto, que a decir verdad
ya son como una parte de mí [?]. Bleh, creo que lo que quiero decir
es que esta novela será una manera de mantenerme ocupada cuando
me pinte escribir, y la pongo acá porque será un "preliminar".
Posiblemente la definitiva vaya a loca. O a una editorial, o a la
papelera de reciclaje. La otra opción, y la más segura, es que nunca
haya una definitiva porque voy a dejar la novela apenas la empiece,
costumbre maldita)

Capítulo 1:

- Yo sabía que iba a terminar mal.

En su mente siempre llueve. Tiende a llenar de lluvia todos sus

recuerdos importantes, como si necesitara de ella para grabarlos
eternamente en su memoria. Para poetizarlos o vaya a saber por qué.
Pero siempre llueve y con el tiempo se olvida si esa lluvia existió
realmente o la inventó.
Porque inventar es algo que le sale bien: inventar recetas, inventar
historias que nunca nadie va a creer pero reconfortan, inventar
objetos nuevos que no cumplen su función. En el fondo quiere
inventarse una nueva vida.
Mientras inventa una civilización de hombres de plastilina, suena el
teléfono. El viejo-del-número-eternamente-equivocado interrumpió
su momento de Dios. Ahora de nuevo, el primer día con toda la
bronca porque hacía un rato ya andaba por el sexto. Pero si la cosa
se interrumpe, otra vez al inicio, retrocede todas las casillas. Esas
eran las reglas del juego que se jugaba de a uno en las tardes de
aburrimiento y ambición divina. Coleccionaba esos momentos en su
mente, para llenarlos de lluvia aunque no fuesen trascendentes.
Algún día, cuando de plastilina fuese el mundo y el último de carne
fuera Dios, importancia cobrarían.
Terminada la pequeña población, los reunía. Una especie sin rasgos
distintivos, sin individualidad. Todos exactamente iguales. Genética
socialista fruto de un par de manos aburridas y con deseos de poder.
Guionaba entonces la vida que tendrían, imaginaba la historia de
cada uno, aventuras y desventuras. El futuro de ellos estaba en sus
manos. Porque era Dios. En minutos que equivalían a años para la
pequeña generación, hacía que se enamoraran, se rompieran el
corazón unos a otros, riesen, lloren, tuviesen y perdiesen las
esperanzas, hasta matarlos. Simplemente los aplastaba con la palma
de su mano. Y reía amargamente, diciéndoles a cada uno lo mismo
que al anterior:

- Yo sabía que iba a terminar mal.

Capítulo 2:

Hermosura, sos una masa amorfa. Te reviento contra el suelo

de madera. Mirá, no existís. Vos tampoco y vos tampoco. Y a quién
carajo se le ocurre llamar ahora.
 Ahora si llueve. Cierra la ventana porque le entra agua y no
puede pensar. Además, se le puede arruinar la computadora. Hace un
rato llamó alguien. No era el viejo-del-número-eternamente-
equivocado, sino la persona que no debe llamar en momentos críticos
como ese, cuando ya el poder divino se esfumó entre la plastilina
blanca y el suelo.
Dios no quiere ver a nadie. Dios no quiere salir de su habitación ni
enfrentar la realidad. Así que seguirá en su fantasía.
Entre la masa blanquecina pegada en el suelo, quedaba un ser aún
en pie.
- Vos sos distinto, a vos te quiero.
Le dibujó una sonrisa con un escarbadientes y un par de ojos. Lo
sentó en la repisa. No lo iba a matar a él. Porque era especial y no
sabía la razón. Su primera creación que no sucumbiría
inmediatamente. Viviría por siempre, a menos que se transformase
en otro traidor más. Un ángel, el primero de su tropa. El único que
por ahora acompañaría a Dios.

- Dejé a uno vivo.

- Vos nunca dejás a ninguno vivo cuando te dan tus ataques.
- Ya sé, pero este era diferente.
- Son todos iguales.
- Este era diferente.
- Cuidado, entonces. No te vayas a enamorar.

Capítulo 3

El pequeño hombrecito de plastilina estaba sentado en la

repisa, sobre el cenicero vacío. Blanco, blando, sonriente. Único
sobreviviente de una estirpe destinada a morir aplastada en el suelo
de madera de una habitación con poca luz.
Y de él no se iba a enamorar. Imposible. Ni de él, ni de nada que
tuviese o no que ver.
Le costaba entender por qué lo había dejado con vida. Porque era
diferente.
Nada nunca era diferente, siempre rompía en mil pedazos lo que
lograba. Eso podría tener una connotación, comenzaba a temer.
Reflejar aquello que podría estar empezando a gestarse dentro de sí.
Obviamente nada estaba gestándose dentro de sí y desvariaba con
tintes paranoides por el simple hecho de alimentarse a base de
soledad desde que pretendía recordar.
Miró la hora, era el momento. Se asomó por la ventana y lo vio
pasar. Siempre tan diferente al resto. Pero nadie nunca es diferente.
Podría gritarle, claro. Pero no quería molestarlo. Lo extrañaba, claro.
Pero no quería mostrar rasgos de desesperación o necesidad. El
silencio es el mejor amigo del humano en estos casos.
Café en la cocina, teléfono que suena y la misma voz de ayer, que
resuena:

- Puedo saber que algo tenés que decir.

- Nunca antes nadie había sido diferente.

Capítulo 4

Le había dicho que iba a ir. Estaba despejando, y no era lo que

quería. Prefería las nubes, las tormentas. Pero él le había dicho que
iba a ir. Su muñeco de carne y hueso subiría las escaleras, tocaría el
timbre.

No iba a demostrar debilidad. No lo había extrañado, por

supuesto. No había querido gritarle cuando lo vio por la ventana la
tarde anterior. Tampoco lo había esperado en la esquina; jamás
había estudiado sus horarios. Fue casualidad.
 La gata había roto los almohadones. Mientras los cosía, miraba
el reloj, expectante. Y se pinchaba, sangraba, manchaba la funda.
Poéticamente, por supuesto. Gotitas carmín salpicando el lino verde
agua. Podrían mezclarse con lágrimas, y sonaría más trágico. Pero
nadie lloraba allí. Todavía. Faltaban un par de días.

Suena el timbre, abre. Pasa él, el tan esperado. Pero detrás;

importaba ahora quien pasaba detrás, quien entraba como si nada al
consultorio de al lado, como si no viese lo que ella (misterio
develado) si veía.

Marcado rápido, por favor. Dos horas callando, alguien tiene

que saberlo. Juana no está justamente loca.
- Te juro, cuando le abrí, atrás suyo vi pasar a un flaco casi igual.
Igual diría. Con esa mirada que él tiene, todo.
- Adiós tu teoría, entonces
- Aún hay tiempo, aún es diferente.

Capítulo 5

El sol le quema los párpados, el café le perforó el estomago y el

sueño acumulado le revienta las neuronas. Juana camina rápido,
pateando piedras y naranjas podridas de vez en cuando. Tiene que
llegar a rendir ese examen, y después respirar por dos semanas.
Caminan, pasan cerca de ella. Cada ser humano con su cara, con sus
rasgos, con su cuerpo. Tan diferentes, pero todos iguales en el fondo.
Sin embargo hay alguien que se distingue pero ya no es único en
fisonomía. Eso no cambia nada, por supuesto. Miles de hombres de
plastilina murieron aplastados y uno que parecía idéntico a los demás
se salvó por tener algo en particular que nadie puede apreciar.

Media hora para el comienzo examen al cruzar la última

avenida. Tiene tiempo. Y allí de nuevo, la misma sonrisa. Las mismas
manos, la misma altura. Y no es él. Porque él está trabajando, lejos
de ahí. Uno más, que se suma al ejército de los que cayeron bajo sus
manos creadoras. Uno más que cobró vida, de los tan iguales pero
tan vacíos.

El viento la despeina, la libertad la encierra. Alivio. Ya terminó

el vómito cognitivo, la puesta a prueba de sus horas quemandose las
pestañas entre fotocopias poco claras y tipografía reducida.

Tarda en venir el tren, el clásico de los lunes. Retorna el

recuerdo del nuevo soldado clonado, la sensación de desconocer un
secreto vital.

Y en el anden, una chica como cualquiera grita en su remera

"Be different". Pero no lo es.

Y en su mente, un momento como cualquiera grita en su

recuerdo "Nadie lo es"

Capítulo 6

La plastilina era fácil de manipular. Por eso todos eran de

plastilina. Ahora por primera vez sus creaciones querían rebelarse,
levantarse, ser de carne. No podía manipular a nadie. Solo se
manipula lo que se tiene en manos. No podía manipular a nadie;
nada tenía en manos. Ni siquiera su propia vida.

La gata miraba la pared, maullaba desesperada. Pero la pared

estaba vacía. Celeste, lisa. Sin moscas ni mosquitos, sin manchas. Y
la gata maullaba desesperada, iracunda, como respondiendo a una
provocación.

Juana toma jugo y come ensalada, pensando en lo poco que su

hambre será saciada, pero en los kilos que irá perdiendo. La
desespera ganar peso, que sus huesos dejen de marcarse, su
clavícula, su cadera. No entiende a su gata. Cada día más inquieta,
nerviosa, como si viese algo que nadie más ve. Tal vez tiene miedo,
tal vez intuye que su dueña también esta perdiendo la cabeza,
envuelta en plastilina y un amor que no termina de nacer.

Hace tres días que el teléfono no suena. Sus amistades andan

atareadas, su familia la sigue ignorando, y él no ha tenido deseos de
verla aún. Sin embargo, ella sigue viendo sus imitaciones por todos
lados. Tal vez la gata también las ve. Y por eso maúlla.

Tiene que irse a trabajar, pero no quiere encontrarse de nuevo,

en la estación, a la más alta de las imitaciones. Mide un poco más
que el original, pero tiene sin dudas la misma voz. Tal vez los ojos un
poco más claros, sí. Pero no es mucha la diferencia.

De todos modos tiene que ir. El dinero no abunda en estas

épocas, el mundo está en crisis y todos la pagan (¡qué la crisis la
paguen los capitalistas!). Debe trabajar o morir (más) de hambre.
Baja las escaleras, ¡Qué vacía está la calle!. Silenciosa como nunca,
parecía que todos sus vecinos hubiesen declarado huelga al día a día
y por eso, decidido no salir; o que una plaga hubiera terminado con
todos menos con ella (y su gata); o que simplemente fuera domingo
a las 7 de la mañana, como realmente lo era. En pleno invierno. Y
todos durmiesen menos Juana, que atendería una vez más a miles de
mujeres hambrientas de zapatos y de amor en un shopping céntrico.

Chocar con otro de ellos se le había hecho costumbre. Otro de

ellos pero jamás el verdadero, el diferente. Y el tren viene lleno de
risas de fin de semana, las veredas de helados caídos en
cumplimiento de deber y Juana muerta de hambre y cansada de ver
copias baratas.

El día transcurrió tan superficial como todos en ese recinto

comercial. Como si las bolsas llevadas fuesen proporcionales a la
felicidad a obtener. Como si cuantos más zapatos y carteras uno
posea, mejor se fuera a sentir. Como si algo de eso fuera a cambiar
el mundo.

Por lo menos a la noche el teléfono volvió a sonar. Al escuchar

la voz más conocida de todas, la guardiana de sus verdades, Juana
habló escupiendo su locura.

- ¿Sabés qué? Tal vez están pidiendo a gritos que los mate.
Como los mataba cuando eran de plastilina

- Vos y la muerte Juanita, siempre vos y la muerte.

Juana jugaba con el hombrecito de plastilina, y esperaba que

llegase el real. Irían a tomar algo, a charlar un rato, ponerse al día.
Otra vez, ella no lo había extrañado, no había deseado rozar su
cuerpo, no había querido deleitarse con su mirada. Porque no sentía
nada por él que fuera mas allá de un cariño simple y sincero,
amistoso, sin implicancias amorosas.

Llegó puntual; al rato ya estaban sentados en un bar, riendo.

¿Sería el real? Claro que lo era, jamás podría confundirlo porque era
diferente. Quería contarle sobre el ejército de clones, un comentario
al pasar, "cada día veo más personas parecidas a vos" pero estaría
dando a entender que pensaba en él más de la cuenta, ¿o tal vez no,
y simplemente eran maquinaciones paranoicas?
- El otro día vi un flaco muy parecido a vos. Era un poco más alto,
pero juro que parecía un hermano perdido tuyo.
- Ah, suele pasar. No entiendo bien por qué, pero no paro de ver
personas iguales a mi. No te sorprendas, creo que mi cuerpo, mi
todo, fue hecho en serie por un dios vago, que no quería innovar.
Producción en serie de seres humanos, que locura.
- ¿Quién dice que es una locura y qué no...?

Debía deshacerse de todos ellos. No podían seguir apareciendo.

No era locura de ella, él también los veía. Ya no soportaba más
pensar en él, no quería que la vida se lo recuerde. No quería
enamorarse porque ella no se enamoraba. Ella jugaba y después
aplastaba a todos como si fueran de plastilina. Ahora de plastilina era
su cuerpo, y todos los que alguna vez fueron aplastados se vengaban
en carne y hueso. Todo lo que hagas será retribuido.

Y no le importaba la retribución que merecía la muerte, pero

ella se encargaría de regalársela a todos los que amenazaban lo
distinto. A la masificación humana.

La legión de ángeles moriría. Cause angels deserve to die.

Excepto el más importante, el que se acercaba a Dios cada día más
peligrosamente.

Capítulo 8

Ahora que desea matar, no puede. No puede pensar claramente

por el dolor de cabeza, ese resfrío en potencia, por el cansancio
debido a la mala alimentación que buscaba matar esos dos kilos de
sobra, por las duchas heladas a forma de tortura, por todo lo que la
está enloqueciendo.

Fiebre no tiene, aún no debe preocuparse.

Pronto vendrá América, su amiga con tres ojos. Mucho tiempo

sin verla ya, es necesario reencontrarla. No necesitará decir nada
para que ella sepa todo, y de paso, puede preguntarle si entiende lo
que le pasa a la gata. Esa gata imbécil que sigue maullando a los
rincones de ausencias.
 América tiene ese aire que solo pueden tener los que viven todo
lo que los demás no. Esos que ven los que otros jamás podrían, que
conviven con lo que ya no habita en el infierno terrenal. Ojos siempre
atentos, brillantes, caminando como si volara, hablando como si los
presentes fuesen más que los que realmente están en el lugar.

- Acá no estás sola Juana. Tenes espíritus en pena.

- ¿De qué me hablás pelotuda?
- Tu gata, tu gata no maúlla a la nada. Tenés una vieja atrapada acá.
No me mires asustada, no hace nada. Se ve que murió en este
edificio y le gustó tu departamento. También, estás tan sola acá
adentro, vos y tus fantasmas mentales necesitaban un fantasma real.

América hizo una larga pausa, con los ojos cerrados, y luego
continuó:
- Hortensia se llama. Si ponés paciencia, si ponés ganas, vas a tener
alguna compañía. Al menos hasta que el flaco ese que tanto te gusta
te de pelota.

Toman té en silencio. No hablan porque no es necesario. Juana

necesita compañía, ahora ya tiene un fantasma que solo ve su gata.

Y si se decide a matar, fantasmas tendrá miles. Como los

de su cabeza.

América se iba.
- Chau Juana, un placer Hortensia.

- Chau América, gracias por avisarle a Juana de mi existencia.

Risas.

Capítulo 9.
 - Mirala a la vieja de mierda.
- Querida, más respeto a una ancianita como yo.

Hortensia estaba muerta y leía mentes. Juana, luego de días, había

aprendido a verla, justo cuando lloraba por la muerte de su abuela.

Ella había sido la única de su familia que la había entendido y

contenido, y a los 80 años, su corazón había latido por última vez. No
había podido estar ahí. Nadie había podido, ¿Quién lo iba a imaginar?.
Quería tenerla cerca de nuevo. Ya no podía. Tan sola estaba ahora…
- Si querés te ayudo.

Hortensia también estaba muerta. Era un nexo, el lazo entre la

vida y la muerte.

- Pero ella ya no anda vagando por acá. Yo si, porque tengo

cosas que hacer. Igual, si querés...

Juana necesitaba simplemente alguien que la escuche. Y

aprendió así a encontrar en Hortensia un oído sabio y cariñoso, que
veía cosas que otros no, por el simple hecho de haberse ido ya.

Ahora está sentada sobre la heladera, con la gata al lado. Juana

escribe en una hoja sus planes macabros homicidas. Cómo
deshacerse de todos aquellas bacterias de papel carbónico que
infectan el universo del único y especial. Del hombre de plastilina que
nadie ha de igualar.

Ella sabe que no sabe matar. Que jamás pudo aniquilar ni a una
cucaracha. Pero mientras no consiga el amor del único, se mantendrá
ocupada deshojando los cuerpos inertes de los demás.
 Sin embargo, necesita el elixir de los besos negados para
atreverse a acabar con las vidas del ejército angelical masificado. Y
he aquí una contradicción: matar para usar el tiempo hasta conseguir
su objetivo, pero no puede empezar sin el combustible del ser
amado.

Y otro problema nace entonces entre los hilados de su mente:

ser amado. Ella no ama. Ella nunca amó. Pero ahora necesita, ahora
depende, ahora; ¿ahora es amor?

Hortensia de amor sabe. De esos amores eternos de antaño,

que sobrevivían guerras y distancias. De amores obsesivos jamás
sufrió, pero el amor es uno solo, la esencia no cambiará jamás.
- Decile lo que te pasa, a lo sumo te va a decir que no. Pero en una
de esas...
- No puedo Hortensia, usted no sabe como soy. Yo no amo y él es
perfecto. Y a el lo amo pero yo no amo. Hay algo que no cierra. No
me atrevo, es una trampa, una trampa del de arriba que se ofendió
porque jugué a ser él con hombres de plastilina. Y ahora se venga, y
ahora me tienta y yo no quiero caer.
- El amor no es venganza de nadie. Es simplemente la más bella
opción.

Capítulo 10

El agua está helada. Su piel blanca tirita en la bañadera, sus

ojos ennegrecidos de maquillaje corrido lloran en silencio. Sus huesos
sobresalen victoriosamente, su cabello oscuro quiere ocultar de los
azulejos azules su desnudez. El cuerpo pálido que ya casi no proyecta
sombra se encoje bajo la ducha. Tiene que terminar esa tortura, tiene
que salir y ponerse a preparar el maldito final que se acerca y la
atormenta. Tiene que parar esta manía mortal.

Hortensia dejó un rato el departamento. Anda por la terraza

mientras Juana lee trabajosamente sus apuntes en el escritorio de su
pieza oscura. El pelo mojado gotea sobre las fotocopias, los ojos
cansados se cierran entre letra y letra. Estúpido existencialismo que
la ata a la silla y a la lámpara. Estúpidos filósofos sin nada mejor que
hacer. ¿Pero qué está pensando? ¿Otra crisis académica?. No,
simplemente ganas de quejarse. De nuevo.
Tres días y vacaciones. Mañana a trabajar, pasado al ultimo
final y después a descansar por un buen rato. A planear muertes
imposibles.
Juana no duerme hace un día. No le importa porque le gusta
sufrir. Tal vez en realidad busque su propia muerte entre todas las
que idea.
Levanta la vista que proyecta la imagen de resaltadores
fluorecentes por el techo, y ve al hombrecito que sigue sentado allí.
Parece no estar sonriendo. Qué extraño, no recuerda haberle
cambiado la expresión. Parece sentirse solo. Como ella. ¿El real se
sentirá solo también? No, es tan perfecto, no le cabe siquiera la
soledad.
Vuelve a la lectura. Un capítulo más simplemente para
terminar... no puede. No logra enfocarse, porque en cada letra, en
cada punto, coma y tilde ve su mirada.

- Che Ángel, ¿tenés algo que hacer esta noche?

- No, para nada. ¿Nos vemos?
- Dale, venite a casa que pedimos comida y charlamos un rato.

Dios salve al teléfono.

 Capítulo 11.

No sabía que ponerse. No sabía que perfume usar. Iba a llegar

Ángel y ella todavía con la toalla enrollada en su cabeza, dando
vueltas desnuda por ahí.

Hortensia miraba TV en el sillón. Había estado callada un par de

días. Pero la necesitaba

- Ayudame. Quiero... quiero..

- Que se de cuenta de que existís. He already knows Darling.

Ponete el pantalón ese oscuro tan lindo que tenés. El de los
botoncitos en la botamanga. La camisa negra y los zapatitos de
charol de taco. Y después mostrame.

Hortensia ya era una madre para Juana. Una fantasma como

madre era mejor que su verdadera madre, la madre fantasma que
nunca aparecía, que nunca la miraba, que nunca nada. Que comía y
dormía nomás.

Sí, le gustaba como estaba. Ahora el maquillaje y el pelo y nada

más que sentarse a esperar. Estúpida espera, lo que mata más que la
humedad es la ansiedad.

A las nueve sonó el timbre. Un ángel espera en el vestíbulo.

La comida tarda en llegar. Pidieron pizzas y ya se terminaron

una cerveza de litro. Van por la segunda mientras se cuentan sus
últimas noticias. Una mujer, dice Ángel. Pero que fue de una noche y
nada más. Aburrida, pero no quedaba otra. "Encima gorda". Lo
agrega con un desprecio descomunal, con asco. Juana tiembla, de
miedo y orgullo. Sus huesos brillan bajo las lámparas incandescentes,
sus ojos bajo la expectativa de la noche.

Siguen la conversación, saltos de tema sin importancia y el

timbre con una pizza incluida. Pizza para dos, y ella que le teme a las
calorías quiere huir. Mejor. Puede comer poco y quedar bien. Él se
asquea con las gordas.

- ¿No querés otra che? Comiste una sola.

- No gracias, estoy llena.
- Con razón te mantenés así.

¿Un halago? "Te mantenés así". Sonaba como tal. Un halago.

Quiere besarlo, saborear sus labios fat-free como ya no saborea la
comida. Pero él no parece tomar la iniciativa.

Ángel se levanta, se dirige hacia la biblioteca. Le gusta leer,

Juana lo sabe. Juana reorganizó los libros para que los de su
preferencia quedasen a la vista. Hasta el mínimo detalle. Sin
embargo, toma un cuaderno.

- Escribís. ¿Me habías dicho eso?

- No creo, no lo comento demasiado.

- Que interesante, no te veía escribiendo

Se pone a leer sin permiso, a ella no le importa. Cuentos

fechados hace más de un año, pasados y pisados. Se acerca de a
poco, disimuladamente. Como buscando su opinión. Aunque busque
mucho más.

- Me gusta, este "El vuelo de la mariposa". Es corto, pero

me gusta.
 "Vos me gustás a mi" piensa Juana muriendo de sed. Sus ojos
se clavan en el piso. Los de él en su nuca.

- Y vos también me gustás.

Juana escucha desde arriba las palabras sagradas. La voz

del Ángel diciendo lo que ella quiere oír, las manos en su
cintura que tiende a desaparecer y su boca en donde ella más
desea.

(casi) Silencio en la sala.

Capítulo 12

Los ángeles también duermen. Juana tiene los ojos abiertos

como una lechuza clavados en el techo. La piel imantada a la de él,
esa conjunción perfecta de piezas del rompecabezas humano, el calor
más fuerte que cualquier verano, y la muerte total de la gravedad
estando en sus brazos.

Fue la mejor noche de su vida, sin duda. Nunca había sentido

algo mientras bailaba en un colchón. Jamás. Y ahora recostada con él
al lado, que duerme, siente que si no lo tiene puede llegar a morir.

Pero mañana ya no estará. Ella no se enamoró, no. No lo ama,

aunque sepa que si.

El muñeco de plastilina sigue inerte en la repisa. Parece mirar,

sin embargo. Parece ocultar en su mirada cierta ironía. Juana se
levanta, tiembla de frío pero no se viste. Quiere mantener el hechizo,
quiere…

Se dirige al muñequito y lo da vuelta. No soporta su mirada.

Ángel duerme aún, respira espaciadamente. Le faltan alas nomás.
 Juana ahora quiere matar. No a él, sino a todos los demás. Hoy
más que nunca. Nadie puede igualarlo, tampoco imitarlo, y los que
osen hacerlo, recibirán muerte a cambio.

La mejor manera es el veneno. Letal y disimulado. Puede

ocultarlo, puede dosificarlo sin ser obvia. Debe cuidarse, pero no hay
peligro. O están todos, pero el deseo es más fuerte.

Él ya se fue. Hortensia espera que Juana hable. Ella no quiere

decir nada. Sabe que él no busca nada más en ella que eso: sexo.
Pero ella busca todo. Él es su dios, su ángel, su sacerdote, su entera
religión. Es la sangre que corre por sus venas, el hombre que en
semanas cambió su historia, su geografía y su formación ética y
ciudadana. Su vida no es como la de ayer, su cuerpo tiene marcas
que nadie más que ella reconoce y que nunca se irán, su ética y
civilidad cederán ante el instinto de fanatismo asesino.

De pronto su capacidad creadora renació, está de nuevo con la

plastilina tirada en el suelo. Diez son ahora, sin contar al ángel. Diez
puestos en fila que irán cayendo a medida que caigan los verdaderos.
Una especie de promesa hecha en plastilina. Solo puede aplastarlos si
primero aplasta la carne y seca la sangre. Y ella ama aplastar. Haría
todo por hacerlo; haría todo por vengar, por demostrar que Ángel
hay uno solo. No puede con su genio y decide aplastar a todas sus
recientes criaturas. Una manera de dejar asentado que los asesinará
en algún momento. Un pacto de plastilina.

Sus ojos están ciegos ya. No solo de amor. Es obsesión, deseo,

pecado, una necesidad más grande que el aire. Y definitivamente más
grande que la comida. Ahora el es su alimento. Sus huesos son su
ofrenda hacia él.
- Juana Juana, Juana la loca

Capítulo 13

El final es en una hora. Y Juana sentada en el piso, repasa lo

que en su cabeza está grabado. No sabe para que sigue leyendo. Ya
tiene todo bastante claro. Además, a esta altura no le entra una
palabra más en la cabeza. Todo con tal de no pensar en lo que piensa
cuando no quiere, cuando quiere y cuando no piensa también. No
durmió en toda la noche, con la excusa del estudio. No fue a trabajar
el domingo con la excusa del dolor de ovarios. La van a echar, y es lo
que desea. Un nuevo trabajo, la muy ilusa. Como si fuera simple.
Mira la hora: menos cuarto. Es increíble como el tiempo se estira y se
retrae como un chicle. Un chicle desabrido y hasta amargo.

Rompamos los relojes.

Acaban de pasar dos burdas copias de Ángel. Uno tomando café

y el otro discutiendo de política con una chica.

"Ojalá el cafe tuviese veneno, ojalá la chica le pegue un tiro"

piensa Juanalaloca con rencor. Pero no tiene que distraerse. Solo
tiene que entrar al aula. Se sienta, mira alrededor. Nunca hizo
amigos en ese recinto. Los que tiene salieron de la secundaria, de
algún que otro subte, de fiestas aisladas. Nunca en la universidad.

Tiene miedo, les tiene miedo y no sabe por qué.

Llega la profesora, mal vestida como siempre, con esa falta de

pareja que se nota a la legua. El exámen no es de los complejos,
según repiten los comentarios de alumnos ya expertos. De hecho no
lo es. Horas frente a fotocopias resaltadas en neón sirvieron de algo.
Aunque el señor de plastilina haya perdido atención, por un rato. No
espera más de cuarenta minutos, la llaman, hace su exposición,
responde preguntar, se va con la libreta relucientemente firmada.

Afuera llueve como nunca, y llueve de verdad. De pronto se da

cuenta que sobre su rostro no corre solamente lluvia: también hay
lágrimas. Salieron al oír la sirena lejana, ver la alegría enamorada de
la pareja que camina adelante, al ver a la viejecita con su nieta en el
kiosko, al sentirse un ser vacío. Horrible, obsesivo, sin motivo alguno
para seguir que la misma muerte.
¿Por qué no come?
¿Por qué quiere matar?
¿Por qué le late tan fuerte el corazón cuando lo tiene cerca?
¿Por qué no puede entablar amistades en la universidad?
¿Por qué no tiene relación con su familia?
¿Por qué no se para de preguntar cada acto y pensamiento?
¿Por qué no ve qué está a punto de...?

- No llores linda. ¿Necesitás algo?

(eh? ¿Y este quién es? ¿Cómo llegué acá? Where are the bloody
crimes? Continuará, así de paso me entero yo también que va a
pasar.)

Capítulo 14

Hola Ricardo, ¿así que siempre me ves? Juana, un placer. No

podía imaginar que alguien me observase todas las mañanas al
esperar sentada en el pasillo. ¿Desde principio de cuatrimestre? Mirá
vos. Si, ando un poco bajoneada, cuestiones del corazón y la locura,
pero obviamente no te voy a contar demasiado. Qué loco, sí, que nos
choquemos por acá. Yo llorando y vos con un pañuelo a mano.
¿Como no me va a gustar el helado? Más el de limón. Estoy a dieta,
preferiría no aceptarlo, pero cómo rechazar un gesto tan caballeroso,
cómo demostrarte que estoy enferma. ¿Así que tu segundo año? El
mío también, qué cosa. Pero la tuya es otra carrera. Si, a mi también
me gusta. Pero prefiero filosofar. Recién vengo de rendir, justamente.
El último final hasta agosto. No, para nada, vengo de lejos. Ah mirá,
Palermo, qué lindo. Linda zona, mucha movida. ¿Qué? Ah, si, siempre
estoy sola. Ricardo querido, me da miedo mostrarme, abrirme, pero
esto no te lo estoy diciendo y vos me mirás intrigado. Qué lindos ojos
muchacho. Iba diciendo, si, siempre estoy sola, a veces me cuesta
acercarme a la gente. No, todo bien, no me molesta estar acá
llenándome de calorías y contándote un poco de mi existencia
inexistente para todos. Ni que me fueras a matar o algo. Ni que
fueras a decirle a todo el mundo que tengo las ojeras barriendo la
vereda y los huesos reventándome la piel. Gracias. Parece que
últimamente me halagan demasiado, si supieras Ricardito. Tal vez te
una al mundo de plastilina. O no, mejor no. You don't belong there,
¿Ah si? ¿Dónde das clases? Uy que bajón, tanto adolescente, me
imagino. Pero te gusta. Claro, te gusta. Para la estación, si, ya estoy
mejor, gracias. Dale, no hay problema, si no te jode. Vos subte ¿No?.
Y si, es cómodo, lástima la hora pico. Sola, hace un año y medio.
Pasa que a veces se hace complicado convivir con la familia. Uy que
mal che. Cinco años, casi casamiento, me imagino. Pero bueno, sos
joven. Siempre saco ida y vuelta, para después no andar haciendo
cola ahora. Un gusto che, seguro nos cruzamos mañana, si decís que
siempre me ves. Igual visto te tenía.

El tren viene repleto. Juana viaja colgada y siente las vías a su

espalda. La velocidad ríe, se mete en su mente y le pregunta con voz
de riel qué está haciendo. ¿Sociabilizando ella?. A ver si tanta
apertura le aplasta el imperio de plastilina. Si le disuelve en café el
instinto asesino. Si le borra de la piel el trayecto de la pasión, la
desvía del camino sagrado, del mandamiento angelical. A ver si
empieza su cordura en coma a despertar. Aunque claro, media hora
es media hora. Una vida incoherente es otra cosa.

Capítulo 15

Está mirando la sangre que algún día correrá por cuenta de

ellos. Está mirando el vidrio roto en el suelo, en su mano y en la
mesada. Aún tiene algo adentro.

Los va a ver vivos y luego muertos. A él lo va a ver en el trono

final. Los demás con sus cabezas rodando, sus sueños apagados,
reventados como cucaracha contra la pared, como muñeco de
plastilina contra el suelo.

- ¿Te querés matar vos? - Hortensia.

- Fue un accidente, se me rompió el vaso y...

Las vendas, Hortensia le dice como ponerlas, como hacer cada

uno de los pasos. Le duele la mano, Ay, como le duele a Juana la
mano.

En dos días se cumple una semana. Del fatídico sábado. Del

paraíso instalado en su habitación. Desde el lunes había dormido
bastante, había ido a retirar unos certificados a la universidad y
hablado con Ricardo unas horas. Por primera vez Juana no le tenía
miedo a la vida. El problema es que tampoco a la muerte. Por alguna
razón, había probado demasiado bocado. Y no se sentía tan mal. Eso
si, esperaba la caída inminentemente.

El timbre se oye, América llega. La gata la ama, la gata la

espera, Hortensia la saluda y Juana la abraza.
- ¿Qué te pasó?
- ¿En la mano? Se me rompió un vaso, nada grave.
- No mi amor, en el cuerpo, en los ojos, en el pelo, en todo. Te
acostaste con él.

Nunca la iba a poder explicar. Sabe todo, América sabe desde la

A a la Z de su mente. No necesita asentir, ella ya lo había
descubierto.
- Tené cuidado. Sos frágil, sos el vidrio que te cortó la mano, tu
propia perdición y él el mejor disparador. Acordate que...
-... soy la que con sus venganzas siempre termina emboscada.

Siempre sus planes la mataban, y tal vez ese era siempre su

plan: destruirse.

Juntas toman té, Hortensia habla con ellas de tiempos pasados

y la gata toma leche bajo la mesa. Pasan las horas, los ojos de
América se cierran y abren con cada palabra de Juana. Hasta que
finalmente, se despide.

- Vos mejor acercate a ese Ricardo. Que tiene un mundo para vos.
Amistades por nacer. Vos no te hagas de plastilina para Ángel. No
termines aplastada en el suelo, sangrando y sin ropa.

Capítulo 16

Le pidió la hora. Uno de los soldados de papel carbónico le pidió

la hora y le dijo que le gustaba esa remera. Que él también
escuchaba The Clash y que si era un atrevimiento preguntarle el
nombre.

Juana. Solo Juana. Él, Martín, solo Martín. Pero que le iba a
importar a ella, un nombre diferente a otro no hacía nada porque
eran todos iguales y tenían todos el mismo y único derecho: la
muerte a manos de ella. El destino le había regalado ese domingo el
primer paso. Y además, la dirección de E- mail. (Shoot me, bang
bang bang.)

Había renunciado a su trabajo en la

zapateríafrívoladeshoppingdeclasealta, un viejo amigo le había
ofrecido un trabajo como mesera en un bar, cerca de su casa. Lunes,
Miércoles, Viernes, Sábados y Domingos. Es de esos abiertos toda la
semana, y el sábado le queda libre. ¡Ay como brilla ese nuevo mes!

Está saliendo para el trabajo. Nueve y media de la noche, a las

diez entraba. Además sabía bien que Ángel solía ir por esos pagos. Le
gusta vestirse para matar, jean ajustado y remera corta, que deje a
la vista, también, su espalda. Y el tatuaje que brilla, esa araña
ensangrentándole los omóplatos.

La noche es larga, todos con sus cervezas, sus maníes y sus

tragos. Todos bajandose shot trás shot de Tequila para animarse a
desengastusar esas verdades que mataban, esos chistes que
avergonzaban, esas pasiones que ruborizaban.

Entonces lo ve y Ángel la ve a ella. Juana se hace la

desentendida, mira para otro lado y siente los ojos de Ángel
taladrándole la nuca. Sabe como va a terminar la noche. Sabe que el
día la recibirá envuelta en sus brazos y su respiración agitada.
Está segura de que recibirá el combustible para seguir con su plan.
Ese que comenzó formalmente por casualidad. Un domingo
cualquiera, antes de entrar a trabajar

Capítulo 17
 Juana se sentía perfecta, hipnótizada por su mortal objetivo.
Después del roce de sus huesos con su piel, después de su
respiración empañando esa pieza maldita y oscura, con tanto deseo
violento aún vagando entre las paredes, realmente no podía estar
mejor. El alcohol la tenía mareada (había aprovechado para tomar un
poco en su primera noche de trabajo), el sexo la tenía maravillada, el
mundo giraba a su favor, mientras en la realidad la gente corría sin
parar, loca, asustada, todos vamos a morir, y a ella no le importaba.
Total, entre tantos caídos alguno de los que ella había condenado
deberían estar. Sí sí, era evidente. Aún no quería levantarse, tener
que vestirse. Ángel ya no estaba, temprano había dejado el lecho
vacío para trabajar. De todos modos a ella no le importaba. Su
atención ínfima atesoraba en cada centímetro cuadrado del cuerpo.

Aún anda por las nubes al día siguiente. Lo necesita, pero

mientras tanto planea, agrega al chat a Martín, trazando el cauce del
primer río de sangre. Todo por Ángel, dios devenido en hombre.
Aunque no puede recordar demasiado de la noche del domingo
-maldita borrachera- recuerda lo perfecto del momento que habían
pasado juntos. Nada puede arruinarlo. Ni la gata maullándole a
Hortensia, ni Hortensia comiendo una banana, ni el teléfono de
mierda sonando.

América. América Bizarra con la voz en el tubo.

- Sos una imbécil, estás embarazada.

Capítulo 18

El hijo de Dios en su vientre. Enfermo fanatismo, el hijo de Dios

no deseado. Él va a mirar sorprendido y seguirá su camino. Él no la
ama, ella es solo un pedazo de carne, con otro dentro, ahora. Dos
pedazos de carne, carne rellena, niño envuelto, sola en este mundo,
el mundo que espera la salvación, la llegada del hijo de Dios fruto de
un embarazo no deseado.

Juana ama la sangre. Juana no quiere morir pero tampoco

quiere vivir. El hijo de Dios, ¿Vale su sacrificio?. El hijo de Dios va a
morir antes que Dios se entere.

Camina sin rumbo la virgen no virgen, pisa el césped prohibido

y mira las ventanas felices. Las embarazadas acompañadas, los
carritos con niños regordetes y rozagantes. Escuálida ella, y ahora lo
piensa. Ahora se ve engordando, kilos y kilos de más, entierro en
vida a sus huesos, muerte adelantada para su débil perfección. Nunca
más volverá, teme. Nunca más conseguirá, 9 meses encerrando un
niño que nadie amará. Ella... ella puede ser. Porque es el fruto de la
mejor divinidad encarnada. Pero vivirá a expensas de su lucha,
deberá sacrificar parte de su filosofía, de su vida anárquica, de todo.
Por alguien que llorará, comerá, y será el hijo de Dios. Pero sin un
Dios para ella que la acompañe. Decirle no ayudaría, Ángel se
alejaría, le tendría miedo. Maldita borrachera, maldita
irresponsabilidad. Pasión repugnante, amor enceguecedor. Y él... ¡Oh
egoísta! ¡Oh Cruel beldad!.

Sigue dando vueltas, se sienta en la plaza a mirar el cielo azul,

los pájaros cantan pero no para ella.
- Juana, ¿Qué hacés por acá?
Ricardo. Vestido de traje, profesor inmaculado.
- Nada, pienso.

Café, "el más fuerte por favor". Ricardo se iba a asustar, no

tenían tanta confianza, pero necesitaba decirlo. Sacarse de adentro la
mierda, el miedo, todo.
- ¿Qué te pasa che? Estás muy decaída.
- Estoy embarazada.
- ¿Emba..? Te... feli...
- No, no me felicites. Es la segunda vez que me acuesto con el flaco y
mirá. Embarazada. No somos nada.
- No te creo. Escucha como lo decís. Vos lo debés querer al tipo.
- Si, lo... amo. Pero él no.

Ella que no amaba y ahora ama. Ahora alaba, ahora gesta,

ahora vive biblíca y pecaminosamente, todo al mismo tiempo, predica
una religión solo para ella y escribe su propio final.

Ricardo le dice que lo piense. Que piense si quiere un hijo a

mitad de la carrera, con un trabajo reciente y de un padre que
posiblemente no lo quiera. Que piense si quiere ser madre realmente.
Que es libre y haga uso de su libertad.

Juana va a morirse si decide salvarse. Y no va a salvarse si

decide no morirse.

Juana tiene miedo, no le alcanza el sueldo para un aborto

medianamente seguro. La muerte es su curiosidad mayor, pero
también la vida. Estúpida cabeza dual.

Puede intentar, por un rato. Tomar todo té destructivo, caerse

mil veces y golpearse millones. Una semanas, o sino... o sino. No hay
plata, no hay nada. ¿Que vendrá?

América knows best, es su única salvación.

- No te voy a decir. Ni si te vas a morir, ni si te vas a salvar. Ni si lo

vas a perder, ni si te vas a tener que comer el título de "mami" para
siempre. Te amo y lo sabés, pero por pendeja irresponsable te pasa
todo esto. Bancatela, por una vez en la vida.
 Capítulo 19

La extraño. Ella no sabe nada, no sabe que la extraño. Debe

creer que soy un perro maldito, una bestia salvaje que la usa y la
desecha, que la recicla y la vuelve a abollar. Y no sé si se equivoca,
pero igual la extraño

La llamaría, pero debe estar durmiendo. Ella no sabe nada, y yo

sé más que todo.

Ahí viene Gómez, por favor que no me hable. Bien, pasó de

largo. Gómez, me tenés podrido. No me interesás loca, dejá de
mostrarme tu escote repugnante, de mecer tus caderas celulíticas
cerca mío. Jamás podría, jamás, porque...
Debería hablar con ella ¿O me estaré preocupando demasiado?. Me
estoy preocupando demasiado. Definitivamente.
Aunque claro, me gusta cuando me besas, cuando me desvestís y te
desvisto, como me gustás Juana. Ángel te estás preocupando por
demás, te va a salir mal mal mal. Ya sabés a que viniste al mundo.
Error. ¿Error? Máquina de mierda, tengo que empezar de nuevo y
tengo hambre. Y falta para el almuerzo. Tengo hambre de Juana
también. La llamo, mejor.
- América ¿La amiga? Hola. Ah no está. Si por favor, avisale que
llamé. Ángel, no sé si. Ah bueno, listo. Gracias.

Ángel sabe que está haciendo más que aquello que le

corresponde. Está preocupado como nunca. Será porque presiente
algo, una sombra o un fantasma futuro que cuelga del ventilador. Un
llanto que nunca llorará pero siempre resonará, eyes wide shut antes
de ver la luz.
 Capitulo 20

Mira el tren y la seduce, estúpida luz que la deja ciega y andén

que grita "no lo hagas, maldita perra, ensuciarás a todos con tus
entrañas vomitivas". Averigua por la ciudad de las ilegalidades para
matar lo que nunca saldrá a la luz. Desea más que nada librarse del
dios encarnado, porque ella es el demonio y nada sale bueno de la
mezcla entre el bien y el mal, la oscuridad y la luz. Soles negros
obligan a inertes planetas marchitos a gravitar alrededor de ellos, y
son tantos que las orbitas se enredan y los cuerpos chocan ¡Los
cuerpos chocan! Como los ángeles y los pecadores. De ahí los errores
con pequeños corazones latientes y pulmones estrujados. Esos que
nunca conocerán el aire.

Tiene miedo y poca plata. Ergo, un pasaje a una infección

generalizada y una tumba perdida en algún camposanto-
notansantoparaella. Pero no puede. Sería otro suicidio seguir
adelante.

Podría apelar a las escaleras, truco de telenovela de media

tarde. Podría esperar que su biología lo rechace, como a todo.

Quiere la sangre de la vida desgarrada, ya van dos semanas, ya

van dos semanas. El la llamó hace un tiempo, ella no estaba ella no
estaba. Ella lo evita y él sigue llamando. Él la debe querer ¡Jamás! A
ella nadie la quiere, ella quiere sangrar.

Sangra, ahí sangra. Oh por dios, la muerte ensuciando las

baldosas blancas, la gata lamiendo todo, Juana grita de felicidad,
Hortensia pregunta que pasa.

Y en algún lugar del mundo, América levanta el tubo para decir:

- Una vez más estás salvada.

 Capítulo 21

- Vení, por favor. Juana quiere verte.

Yace en la cama. Tapada hasta el mentón, el frío que viene de

adentro y de afuera la devora, la aplasta. No soporta la presión
helada contra su piel, de ambos lados. Desde aquel día que su cuerpo
gritó y asesinó, no para de temblar. Abandonó lo que no deseaba
tener y sin embargo ahora la angustia la baña en sudor y la agita con
el temblor de quién cometió un crimen tan horroroso que la culpa es
mayor al mísmisimo sol negro.

América está allí. Se arrepiente de haberle dicho que se había

salvado. Su tercer ojo nunca vio este resultado. Nunca percibió la
condena que la consciencia a Juana le aplicaría. Culpa sin sentido, si
las hay, porque nadie puede manejar su propia naturaleza. Porque
nadie puede culpar a nadie de sus actos, menos Dios (decía su
abuela). ¿Y donde está Dios, si en él Juana no creía?. Entonces nadie
puede culparte si no crees. Entonces nadie te llamará hereje. Claro
que ella en alguien creía. ¡Oh! Ángel brillante y sin alas, soy culpable.
Acepto mi pecado, todos y cada uno. Mirá, mirá soy tan detestable,
tanta carroña junta, que rechacé tu milagro, tu regalo divino. ¡Oh!
Dejame confesarlo. ¡Quemame en tu hoguera por última vez! Y
luego, por favor luego, atame por siempre, desterrame. Enterrame,
que seas vos el que me cubra de escombros en un descampado. ¡No
me dejes vivir, si yo no deje vivir al salvador que me dabas! Ángel,
por una vez...

La voz sonaba preocupada. América parece creer que él la

quiere un poco. Había dicho que ya saldría para allá.

Hortensia y América están en la cocina, preocupadas. Nunca

Juana había llegado tan lejos en su locura. Tal vez es hora de
internarla, o algo. Aunque claro, ahora se han calmado un poco sus
deseos asesinos. Pero, ¿Y si no? ¿Era capaz de matar a alguien
realmente?.

Llora por momentos. Por otros, muy cortos, duerme. Y sino

grita. Es insoportable.

El timbre, y es Ángel con cara de preocupación. Sobretodo gris,

bufanda negra, todo un caballero al parecer. Saluda a América, jamás
a Hortensia porque no quiere ser vista.
- ¿Qué le pasó? La estuve llamando, vos sabés...
- Está enferma Ángel, más no te puedo decir. Hablá con ella, quiere
verte.

Pasa a la habitación. Juana está ensimismada en un muñeco de

plastilina. Pero no lo está armando, moldeando. Lo está decapitando,
luego aplastándolo, luego amasándolo, luego lo hace una bola y luego
lo tira por la ventana.
- Juana, ¿Qué te pasó?
- Morite.

Grita, ahora grita. Mirá en lo que me metiste, mirá como me

enloqueciste, como me usaste ¡Hijo de remil puta! No soy un objeto,
no voy a dejarte manejarme de nuevo. ¡No quiero tus pedazos de
divinidad! No, no no no. La rechazo porque sos veneno y me
envenenaste, y ahora no vivo, ahora solo nado en un mundo con tu
nombre, su sangre y la mía mezcladas en las baldosas blancas y la
gata lamiendo y yo riendo y ahora llorando y gritando y muriendo.
¿Como no lo vi antes? Debo ser una más y andás desperdigando tu
maldita genética por ahí, para crear más y más soldados de tu
ejército maldito. Con razón, ahora entiendo todo. ¡ANDATE!
¡MATATE!
 América entra espantada, los ojos de Ángel abiertos como
nunca desean no entender. Sale callado, América casi lo empuja y ya
no entiende a Juana.

- Quedó embarazada y lo perdió. Si tuyo.

- ¿Por qué no me avisó?
- Nunca creyó que lo ibas a querer, ni nada
- Pero al menos... si yo la llamaba... no entiendo
- Nunca vas a entender. No a ella.

Se va con su sobretodo y su bufanda y su caballerosidad

confundida. Hortensia llora, le da pena. Juana parece dormir de
nuevo, ya no tiembla. América acaricia a la gata vampira, mientras
intenta reabrir su tercer ojo, mientras busca recordar el inicio de este
declive.

Capítulo 22

Puede levantarse. Saldrá mañana con Martín, el que primero

morirá. Hoy trabaja a la noche, en un rato pasa Ricardo a visitarla.
Tiene que contarle un par de cosas.

América ya volvió a su casa. Hortensia ya no luce preocupada.

La gata sigue con sed de sangre pero no la mira asustada. Es que
decidió no mostrar su locura. A partir de ahora, Juana será una isla
de superficie feliz y núcleo podrido. Claro, nadie nunca lo notará.
Está peinándose. Su cabello luce mejor ahora, su palidez parece
hasta brillar. Una nueva Juana para su nueva locura. No quiere gastar
más alabanzas en ángeles de cartón. No quiere desperdiciar su vida si
no puede conseguir otras a cambio.

Ricardo brilla como siempre. Una linda compañía, una ventana

al mundo que aún ella no tiene.
- ¿Así que lo perdiste?
- Yeah, it's gone.
- ¿Y ahora?

Es la pregunta aquella la que resonaba en su mente. Pero Juana

tiene claro su "ahora".

Trabajará, estudiará lo más que pueda, entablará con Ricardo

una amistad si era posible, intentará abrirse a la sociedad.

Matará al ejército de la genética fotocopiada. Primero a Martín,

ya sabe bastante de él. Fotografo, amante de la música de los '70 y
'80, soltero, independiente. Será una buena fuente de pasión y luego,
adiós a su vida. Lo asesinará, ya casi tenía la manera.

Eso si, tendrá la ventaja de sufrir una muerte personalizada por

ser el primero que logró atraer. Los demás sufrirán muertes mas bien
masivas, grupales. En su mente está todo.

Y por último, Ángel. Tendrá un final tortuoso, extenso y

merecido. No va a exigir de él nada más que gritos desgarradores. Ya
no quiere ni un pedazo de su amor. Descubrió su plan macabro, ese
de desperdigar su genética pseudodivina por el mundo y después
dejar fluir las aguas. Así crea esa legión de clones. Axial invade de a
poco la Tierra y enloquece a las mujeres que toca con sus ojos, sus
manos y cualquier centímetro de él. Pero Juana detendrá esta
masacre de mentes, de salud mental femenina. Ella será la heroína,
cortará con la epidemia angelical. Monumentos, ciudades con su
nombre. Para que nadie sufra lo que ella. Sí, será amada, por la
humanidad completa.

Ricardo sigue hablando, ella escucha y ceba mate. Se acerca la

hora de entrar a trabajar, él la lleva en el auto, se despiden en el bar.
Hermosa tarde, perfecta será la noche. Al ritmo de la música de
fondo y de los tragos de colores, de las luces reflejadas recorre las
mesas entregando pedidos y cobrando por ellos. ¡Oh! Luce tan feliz.
¡Oh! Parece tan normal ¡Oh! Parece tan inocente. Solo ella sabe que
la inocencia nunca más recuperará. Pero ¡Oh! Nadie nunca de nada la
querrá culpar.

Capítulo 23

Juana recibió una llamada hace poco más de dos horas. En

quince minutos estará en la casa de Martín. Sesión de fotos "Sos muy
bonita querida Juana, podría hacerte un book, una preciosa
producción".

Juana ríe por adentro, cargando en su cabeza la letalidad de

sus ideas. En su cuerpo el desenfreno que sentirá pronto rebalsar,
sabe que Martín quiere algo más que su imagen en una película o en
una memoria virtual. Quiere enredarse con su cuerpo. Deslizar sus
dedos expertos sobre la piel tersa y pálida, ceñirse alrededor de sus
huesos y bañarse en su respiración agitada. Quiere el concierto de
sus gemidos como música de ambiente, su entero ser temblando de
placer.

Y ella sabe que podrá hacerlo feliz, cumplir con sus

expectativas. La última noche de vida de un hombre no podría ser
mejor.

Todo fríamente calculado: asfixia sería la causa de muerte.

Asfixiarlo en lo mejor. Dejarlo tendido inerte pero con una indeleble
sonrisa en la cara. Tal vez demasiado gentil. Pero era el primero y
merecía un trato algo especial. Al menos por haberse entregado
voluntariamente, ese día que se acercó a hablarle. Un pequeño bonus
pecaminoso para que lo recuerde en la vida eterna, llamas terrenales
para acostumbrarlo a las infernales.
 Está cerca, sí, ese es el lugar. Lo recuerda, pasó muchas veces.
Toca el timbre, Martín abre. Vestido informalmente, jean
deshilachado y camisa azul. El cabello sin peinar, y un espectáculo
para cualquier mujer.

Juana sabe que, sin embargo, ninguna podrá tenerlo de nuevo.

Excepto ella, eternamente la última.

Suben las escaleras, pasan al estudio. Paredes blancas, telón

borravino en una de las paredes; delante de este, un sillón rojo del
siglo XIX sobre una alfombra negra; el piso de madera. Escenario
delicioso. Un arcón lleno de ropa, un pequeño vestidor. Luces
profesionales, una reluciente cámara sobre el negro trípode frente al
sillón. Y en un rincón, un hogar de leña encendido con dos puffs
verde oscuros a su alrededor.

- Estás muy linda Juana, que bien maquillada, muy fifties. ¿Que
atuendo preferís?
- Ay gracias. ¿Tenés algo pin-up? Cosa de combinar con el maquillaje.
- Obvio hermosa.

Se ausenta por unos minutos, trae luego un corset azul con

puntillas celestes, medias a tono y zapatos de charol. Perfecta pin -
up, pero esta vez en el siglo XXI.

Comienza la sesión, sillón e iluminación para la primera etapa,

en color. Juana sigue las indicaciones de Martín, y busca provocarlo.
Sabe que no fallará.

Segunda etapa, black and white. Ya sin sillón, una silla basta, la
luz hará el resto.
- A ver muñeca, dejame arreglarte un poco el pelo. Porque sino la
luz...
 Martín acercándose, hora del ataque. Martín tocándole el pelo,
Juana buscando una boca, pegándose a un cuerpo, logrando el
efecto. Martín tomándola de la cintura, con su otra mano bajando por
el cuello. Miradas, es el momento de las miradas previas y
encendidas antes del primer encuentro y la sucesión de torbellinos de
pasión.

El sillón es el escenario que en principio conocerá sus cuerpos

enlazados. Luego será el suelo y todo lo que a su paso se tope con
ellos. No hay mucho por sacarle a Juana y ella puede desnudar rápido
a cualquier hombre. Él le deja las medias, fetichista fotográfico. Ella
no le permite nada encima. Los minutos ya suman una hora, la
música de fondo es la respiración exaltada y los gritos dulcemente
perversos de Juana. Él está ciego, permitiría cualquier cosa para
seguir en esa aventura jadeante. Permitiría todo con tal de prolongar
ese placer.

Incluso que ella tome su cinturón, ese que quedó en el suelo

junto con el pantalón. Y lo pase alrededor del cuello. Y lo cierre
violentamente. Violentamente tembló por última vez. Violentamente
dijo con voz de ultratumba su última palabra "Juana".

Capítulo 24

La sonrisa brilla en su rostro de ojos desorbitados. Ya no se

mueve. Martín ha muerto. Sobre el cadáver, a media luz, una figura
delgada se arregla el cabello. Solo medias adornan su cuerpo. Labios
con restos de rouge que parecen sangre, mirada triunfante y manos
que abandonan la tarea de peinarse para arañar suavemente el pecho
sin latidos.

Todo está planeado, este lugar se autorestruirá en un par de

horas. Miradas finales a la escena del crimen, de los crímenes, de la
vida y la muerte.
 Tiene que dejarlo en uno de los puffs. Con precaución, antes de
cualquier movimiento, toma un par de guantes del baúl de madera.
Luego comienza con su tarea.

Arrastrarlo no será difícil, ya bastante cerca quedó en el trajín

del sexo. Apoya su cabeza en el más cercano al fuego, toma las
botellas de alcohol que vio en la cocina. Una lástima derramar tanto
vodka, pero que más da, peores son los cargos por homicidio. Juana
busca la ropa de Martín y lo viste. No sabe para que, pero aún así lo
viste. Empapa su camisa con lo que queda de bebida y la arroja al
fuego. Ahora tiene pocos minutos para huir, ya encontró la manera.
Una ventana que da a la parte de atrás de la casa, al pequeño
callejón. Puede esperar ahí hasta que no queden moros en la costa y
luego, volver en paz a su hogar. Ya está vestida. EL lugar
rápidamente empieza a arder. Con la cámara en su cartera y la
alegría en su enfermo corazón, trepa a la ventana. Baja agarrada de
los podridos caños, peligrosamente. Pero su casi inexistente figura no
pone en riesgo la estructura metálica. Ella prácticamente es de papel.
Toca el suelo con la punta de sus tacones, y mira hacia arriba. Aún no
son visibles las llamas, pero sus ojos enrojecen de rabia por fin
descargada. Puede sentirse al fin libre de uno. Solo falta el resto del
ejército. La calle está desierta, se arregla el maquillaje antes de
caminar por fin en la vereda. Cualquiera podría confundirla con una
prostituta más, a ella no le importa. Las cuadras pasan debajo de sus
pasos como viento previo a una tormenta. Se detiene a mirar las
estrellas, y a lo lejos la sirena de los bomberos comienza a sonar. Eso
que tanto la perturba y ahora tantas sensaciones le da. Lejos está de
todas maneras el cuartel, tardarán en llegar. Y para ese entonces,
nada en el estudio quedará en pie. Lentamente se quita los guantes,
los guarda y taconea antes de seguir. Llega por fin a la avenida y
toma un taxi. Arriba a su casa y toma un trago de tequila, mientras
Hortensia la mira asustada. La gata se aleja, desconfiada, y como
siempre una voz americana llama a cualquier hora para, esta vez
decirle:
- Nunca más dormirás en paz.

Capítulo 25

Apenas entra en su habitación, Juana cae dormida. Pasan las

horas y antes del amanecer, se despierta sedienta. Al levantarse para
tomar un poco de agua, Juana vislumbra un contorno blancuzco sobre
su escritorio desordenado. El sol incipiente ilumina solamente ese
lugar, como un foco teatral sobre el personaje principal, al culminar
una tragedia. Es un muñeco de plastilina. Yace magistralmente con
un lazo negro de raso en su cuello, y su rostro inexpresivo. Está
perfectamente moldeado, simulando un humano con gran exactitud.

Juana se acerca sorprendida mientras se tira el cabello hacia

atrás. Ella no recuerda haberlo hecho. No, hace mucho que no se
pone a jugar a Dios. Además, este es mejor que los que ella alguna
vez pudo haber hecho. Puede reconocerlo, sabe a quien representa: a
Martín. Pero ¿Quién lo dejó? Piensa en Hortensia, piensa en América.
Alguna intenta detenerla, encerrar sus asesinos instintos en el miedo.
El silencio deja filtrar sus pensamientos: has matado. Debería
temblar, llorar. No lo hace. No siente culpa, o tal vez no entiende que
acaba de matar, que cometió un crimen que la perseguirá por
siempre, estigmatizándola, sino en sociedad, en su propia mente. Ya
no podrá decir "Nunca mataría" porque sabe que lo hizo. Pero por
supuesto, lo dirá. Crímenes inconfesables, cada uno ha de guardar.
El hombre de masa continúa allí. Continúa sin tener explicación, y
Juana con tal de explicar lo inexplicable, conseguirá alguna. Recuerda
haber tomado de más durante el ultimo mes, entonces la ebriedad,
tal vez, la llevó a moldearlo. La ebriedad y su plan criminal. La sed
repentinamente desapareció; debe volver a dormir, en estos
momentos el cadáver ya debe estar carbonizado. Dormir, claramente
es lo único pertinente ahora. La mañana siguiente era el día de
regreso a la universidad, por la noche debía trabajar; definitivamente
dormir era lo único que importaba.

Terca como siempre, no había escuchado a los tres ojos

americanos. Pensó que podría dormir, pero alguien le había dicho ya
"Nunca más dormirás tranquila".

Cabeza en la almohada, vida y muerte en su corazón, ojos que

se cierran pero siguen viendo, pies que recostados querrán correr.

En el medio de la ruta, el cielo se ve violeta. Los campos

quemados parecen haber sido arrasados por un incendio cruento, de
esos que devoran hectáreas y también un par de bomberos. Juana es
pequeña, blanca e inestable. Un hombre de carbón enorme toma su
rostro entre sus manos, acerca su boca. El gigante ennegrecido solo
sabe susurrar.
- No te voy a dejar sola. Será en los sueños donde te salude, será en
tu mundo donde te condene. Ahora que estoy muerto me diste
libertad, cárceles no quedan para este ser, encierros sin rejas para
vos, millones. El fin de mi vida no es la solución, este ejército jamás
será vencido.

Capítulo 26

El sol ya instalado en el cielo no la está despertando. Las

rendijas de su persiana no son el arma asesina de su sueño. El techo
de a poco se va volviendo claro, las telarañas comienzan a notarse, el
polvo y los cadáveres de mosquitos se hacen evidentes. Las paredes
cada día se descascaran más, como su vida. Como la vida de esa
Juana que no volvió a conciliar el sueño luego de esa visita del más
allá. Mira su celular, siete de la mañana y aún no ha sonado. Ni que
fuese necesario, claro. El rojo de su cubrecama se vuelve más rojo.
Parece impregnado en la sangre que no derramó pero tampoco
permitió seguir su curso.

¿Estará ya en la televisión, la noticia del incendio? ¿El cuerpo

habrá sido encontrado? ¿Qué tanto ha quedado de él?. Está segura
de no haber dejado rastros detrás de sí. De no haber sido vista. Ni al
llegar ni al irse. Y en todo caso, haber sido confundida con una
prostituta más.

Teme a la condena. Al encierro. Pero no por ella, sino por la

misión que debe llevar a cabo. No puede dejarla inconclusa, pérdida,
entonces, de tiempo.

Se sienta en el sillón, enciende la TV, cambiando

instintivamente de canal sin cesar.

La gata se le trepa por las piernas, se recuesta en su regazo.

Parece demasiado tranquila, como satisfecha pero sin haber comido.
Hortensia mira a Juana desde una repisa. Parece decepcionada,
preocupada, pero calla. Tiene la cara hinchada, como si hubiera
estado llorando. Juana está absorta en la pantalla, en esa pantalla
cambiante y vacía. Espera un titular, algo, pero nada, no encuentra
aquello que busca, el reconocimiento criminal, ese aviso hacia el
ejército de hombres premoldeados que a la vez, ellos jamás
comprenderán. Porque luego de la muerte, no hay comprensión. O tal
vez la haya, claro. Hortensia debe saberlo.

Mira la hora. Debe partir, a las 10 de la mañana cursa una

materia, no puede perderse la primera clase. No puede permitirse
fracasar en absolutamente nada.
 Mientras las colegialas ríen y corren con sus polleras cortas, los
hombres las observan y el vendedor de algodón de azúcar les grita
algo intentendible, cargado de espesa baba, Juana espera de nuevo
el tren. Rutina que renace con otros horarios, con otros objetivos que
hace cuatro meses.

Juana de nuevo ve al clon frecuente de la estación. Viaja en el

asiento de adelante. Sonríe, besa a una mujer. Se pregunta como
atraparlo. Porque debe deshacerse de todos. Ya sabe como llevar a
cabo el crimen, sin embargo, no como lograr que este y todos los
demás caigan en la trampa. Tiene que haber una forma, tiene que.

- Dale Fede, decime que pasó.

Fede. Se llama Federico. La mujer que tanto lo besa, que tanto

lo abraza y que tanto lo hace reir lo llamó Fede. Nunca está de más
saberlo.

Juana toma una lapicera, y anota en la última hoja de su

nombre "Tren, Federico". Primero de la lista. De algo servirá.

Al llegar a la estación, cruza su mirada con un policía. En su

cuerpo, siente el temor sacudirla. Como si ese hombre de ley pudiera
leer sus pensamientos. Oler la carne chamuscada. No quiere correr,
no quiere delatarse. Camina con la cabeza gacha hasta la
universidad. Solo levanta la mirada cuando escucha su nombre en
boca de Ricardo.

Se saludan, él le pregunta como anda. Ella dice que bien, que

no quiere ser descortés pero llega tarde a clase. Se siente sucia,
perturbada. Observada por mil ojos. ¿Culpa? Ella nunca la había
sentido. Solo respecto a la comida, por supuesto. Pero esto era
distinto. Una especie de juicio. Tendría que acostumbrarse, ahí esta
el aula, un par de bancos vacíos, aquí está bien, no le gustan los del
fondo.

- Buenos días, me llamo Martín Espósito. Voy a ser su profesor este

cuatrimestre.

Los nombres, tan necesarios, pero a la vez un peso tan

importante. Y la voz, la voz del sueño que volvía. Sería condenada en
su mundo. Y el mundo la estaba condenando.

Capítulo 27

- ¿Vamos a tomar un café? Y nos ponemos al día.

No, no, debe huir. Adiós al espiral de Filosofía y Letras que te

quiere arrastrar.

Corre Juana, corre, huye del edificio maldito. Ricardo sabrá

entender, luego habrás de explicarle. Corre Juana, Corre, no puedes
dejarte entorpecer. Esa idea de progreso, has de decirle adiós. Si en
la vida te acecharán los pecados, huirás. Del mundo de pupitres, de
los pizarrones, de los pisos gastados y los afiches persistentes. El
camino te enloquece, las estaciones y los vagones. Las baldosas,
todas, empezarán a gritar nombres. El plantel docente ya lo hizo. Tal
vez incluso compañeros, autores. Prefieres ignorar. Ignorar es sufrir,
decían los griegos. Vos sufrís sabiendo y respirás en la oscuridad.
Otros lo llaman karma, vos huís sin prestar querer comprender más.
A tus planes nadie los va a atar, van a ser cumplidos, matarán en
libertad.

Tubazo tubazo, ring - ring

- América, dejé.
- América 1, Juana 0.
- ¿Cómo?
- Querida, enfermita asesina, no te olvides de mi tercer ojo. Sabía
que ibas a dejar la facultad, y no me gusta, pero tampoco te puedo
parar. Con vos ya solo se puede dejarte tropezar hasta que quieras
dejar tus ideas sangrientas.
- Es que seguir entorpece mis planes América. Yo quiero matarlos a
todos. Es una ocupación full-time. No puedo andar estudiando, el
laburo no lo dejo porque necesito la guita, pero estudiar, puede
esperar.
- Sos cobarde flaquita. No querés sufrir el regreso de los nombres, de
la punta del ovillo de toda culpa, a cada segundo. No vas a soportar
leer en tus libros frases que te hagan sentir mal. Preferís no saber,
porque así, ciega, podés seguir con tu máquina mortal.
- Callate, te odio.
- Y todo porque te digo la verdad...

[fin primera parte]

Capítulo 28 (Inicio segunda Parte)

Yo siempre quise ayudarla, ella no lo entiende. Yo siempre le

dije la verdad, cruda eso si. Y ella se enoja, se obstina en hacer lo
que se le canta, pobre loca. No entiendo como la puedo seguir
queriendo, ni que quisiera algo con ella. No, ella no me atrae, ¿o me
atrae? No sé; es como una hermana, o una mariposa débil, indefensa
a la que debo cuidar. Una caperucita desteñida que corre peligro de
ser devorada por el lobo de su psiquis enferma.
 Mañana va a venir, puedo saberlo. A tomar el té con tostadas y
decirme que está mal, que quiere matar, que ya no puede seguir sin
concretar su plan. Y me va a contar con detalle como piensa llevar
todo a cabo, como va a lograr deshacerse de esas manchitas que
algunos llaman hombres y que tanto la perturban.

Tengo que comprar un kilo de papas y un paquete de semillas

de girasol. Y té, porque Juana va a querer té y a mi solo me queda
leche. Pero ella huye de la leche, tiene miedo a engordar. Ahora no
entiendo, que gana que pierde con un par de kilos de más. Si de
Ángel nunca supo más y tampoco le interesa románticamente. Me
importa demasiado esta chica, no debería cuidarla y aconsejarla
tanto, si al fin y al cabo nunca escucha. Tengo ocupaciones también,
no puede despertarme con sus llamados a cualquier hora. Ni con sus
visitas cualquier día. Necesita una madre, ese fantasma tampoco le
sirve ya. Yo no soy su madre, yo soy América nomás. Pero claro,
capaz que mi nombre continental le da protección, seguridad que el
suyo, de loca, no le ofrece.

Mierda, dejé la pizza en el horno. Con lo poco que me gusta la

masa quemada.

Capítulo 29

- Ya sé como agarrar al flaco del tren. Ya sé.

- A ver Juanita ¿Cómo? No creo que puedas seducirlo como a
Martín...
- No, mi idea es diferente. Más te vale que no le hayas puesto azúcar
al té. No puedo permitírmelo.
- Edulcorante, si te conozco. No cambies de tema, ¿Cómo lo vas a
agarrar?
- Viaja todos los días en el mismo vagón, a la misma hora. Más
estructurado que cualquiera que conozco. Ya lo tengo calado. Sé
donde sube y todo. Pretendo dejarle un papel pegado. Con su
nombre, con su foto. Decirle que es un cornudo, que se yo. Asustarlo.
Tiene una pinta de tarado...
- Pero no entiendo, ¿Vos creés que va a creerte?
- Si le muestro pruebas...
- ¿Tenés?
- Las armé. Seguí un par de veces a la novia, baja después que él. Le
saqué fotos, hice un par de fotomontajes con la computadora,
armando situaciones sospechosas de la mina con otro hombre;
pobrecito.
- Sos una enferma.
- Ya lo sé. ¿Me servirías más té?

Capítulo 30

No puedo creerlo, a la loca le resultan bien las cosas. El chico

del tren acaba de llamarla, confundido y nervioso. Que de dónde sacó
esas fotos, que quién es y cómo lo contactó. Por Dios. A la loca le
salen bien las cosas, debe estar destinada a tanto crimen e insanidad.
Me dijo que se encuentran mañana. A la mañana, que el chabón le
dijo de encontrarse en los galpones del ferrocarril de carga. Esos que
están siempre vacíos, cosa que ella pueda explicarle todo sin que
nadie se enterase. ¡Parece de película! La misma víctima arma el
escenario perfecto para su muerte. Un lugar alejado, difícil dejar
rastros. Él no tiene el nombre de ella, no puede inculparla. Solo la
torpeza que produce la obsesión podría delatarla.

No sé si quiero que la atrapen o que tenga éxito. Me encantaría

que parase. No puedo permitir que siga matando, me transformo en
cómplice. Y yo ya soy demasiado cómplice en mi vida como para
pegarme a sus culpas también. Si la encierran, posiblemente la
salven de su futuro negro. Porque si hay algo que veo acá, es futuro
negro. Y seguro en cualquier momento veo algo más. Algún flash que
me diga "América, Juana lo hizo, Juana fue atrapada, Juana se pegó
un tiro, Juana viene para acá porque quiere saber algo".

Justamente, ahora lo siento. Juana viene para acá porque

quiere saber algo.

Ah claro, como sabe que mi papá fue ferroviario, mi infancia,

claro. Tiene sentido. Soy de las que saben.

- ¿Eh? Sí, esos galpones son de piso de tierra.

- Buenísimo, el fiambre desaparece entonces.

Capítulo 31

- Creí que ibas a matarlos en masa.

- Les terminaría por dejar pistas para que me encuentren. A este
quiero matarlo personalmente también. Mirá, está despechado. Y yo
estoy caliente.
- ¿Podés dejar de pensar en sexo?
- Es culpa de Ángel, fue él el que me enloqueció. Fui un objeto. Me
estoy vengando nomás.
- Ellos no te hicieron nada.
- No seas ilusa América. Ellos son sus subordinados, indirectamente
me hicieron todo porque obedecen sus órdenes.
- América, no. Pensá en este chico al que vas a matar. Federico. No
tiene más de 20 años. Es un pibe, no tenés derecho, no lo conocés,
nada.
- Vos gastá tus palabras, yo lo voy a hacer.
- ¿Y a los demás?
- Quedan algunos; bah, quedan muchos, pero hablo de los de por
acá. Los tengo fichados. Son cuatro, sé donde encontrarlos.
- Pero no te hicieron nada.
- Si, me torturan. Existiendo me torturan, y muertos... bueno, Martín
sigue torturándome. Pero no pienso parar América, no pienso
detenerme. Es mi subconsciente que quiere sentir culpa. Yo no siento
culpa. Yo les robo la vida que Ángel me robó.
- No tenías vida antes, ya estabas hecha una loca, como ahora.
- Loca estás vos. Yo soy lo más cuerdo del mundo. Soy la única que
ve la realidad.

Capítulo 32

Federico llegó a tiempo. Por lo visto nadie lo había seguido, por

orgullo no había comentado nada a sus allegados. Juana tenía todo,
la cuchilla, la pala. Tenía todo lo necesario para matarlo. Pero había
olvidado que, al fin y al cabo, alguien podría denunciar la
desaparición de Federico.

Él llego a tiempo. Ella estaba ahí, tranquila y seria. Le inventó

una descabellada historia, que había descubierto el engaño porque el
amante de la novia de Federico era su pareja. Con tanto
convencimiento lo contó, que él le creyó. Le mostró más fotos, le dio
a entender que una venganza sería perfecta para eliminar la ira. Él
aceptó.

Para Juana la palabra venganza era siempre sexo y muerte.

Para los enamorados traicionados -de alguna manera, tal vez no
siempre tan letal- también lo es.

Federico la miró, saboreando la palabra "venganza" al repetirla

en susurros maliciosos. Se le acercó.
- ¿Y qué oferta de venganza tenés?

Juana no respondió, se limitó a sonreír con deseo y odio

disfrazado de pasión irrefrenable. Tomó su rostro con sus pequeñas y
blancas manos, cadavéricas pero aún destellantes y acercó su boca a
la de él.
- La venganza la elegís vos.

Federico volaba de ira. La violencia que guardaba, producida

por el engaño, la desplegó con gracia voraz sobre el cuerpo también
hambriento de Juana. Y ella, amante perfecta, se adaptaba a cada
tarea por él impuesta. No había límites entre ellos dos, cada deseo
era cumplido por el otro, con una sádica predisposición animal.

- Ahora me toca a mi - Dijo Juana jadeante - dejame esclavizarte un

rato.

Federico mostró sus dientes para luego responder con una sola
palabra:
- Sorprendeme.

Con su remera Juana vendó los ojos del joven, y dirigiéndose a

un rincón, desenrolló un largo tramo de cuerda que anteriormente
había vislumbrado abandonado, como por obra del destino, en ese
lugar.

Ató sus pies firmemente, y luego amarró sus brazos a los caños
de luz que subían por la pared.

Federico se retorcía jadeante, esperando recibir una

recompensa que apaciguase su corazón engañado, su cuerpo
lacerado por la traición. El más hirviente elixir, cura de su cruento
mal.

Juana entonces abrió su bolso y retiró silenciosamente de él la

cuchilla que había llevado para cumplir con su objetivo. Había
practicado en su casa, con almohadas, para dar con mayor rapidez de
las puñaladas. Había investigado sobre la letalidad de cada herida
que podía producir. Estaba todo planeado.
- No te das una idea de lo mucho que voy a disfrutar esto. ¿Querías
que te sorprenda?

Y riendo endemoniadamente, dio las 10 puñaladas que tanto

había anhelado. Matando como una profesional, tan perfectamente
que no le había dado tiempo a gritar, a otro pobre idiota que había
caído en su trampa. Tan perfectamente que no le había dado tiempo
a gritar. Una vez muerto, se dedicó a cavar, no sin antes pasarle la
lengua al cuchillo para limpiarlo, secarlo con la ropa interior de
Federico, y guardarlo en su cartera.

Cavaba. Era inconcebible que en un cuerpo tan frágil residiese

tanta fuerza y voluntad. El desequilibrio corriendo por el torrente
sanguíneo de ese esqueleto viviente, la locura le proveían todo ese
poder y ciega decisión para actuar tan fría y criminalmente, sin
siquiera denotar ansiedad frente a sus víctimas. Cuando hubo
terminado, desamarró el cuerpo y lo enterró.

Su cuerpo aún desnudo estaba salpicado con sangre;

lamiéndose las manos, ayudada con el pantalón de Federico, fue
limpiando su vientre, sus piernas, su rostro.

De pronto quiso escapar, invadida por un terror mudo pero

galopante. Descalza, salió del galpón, y extrayendo un candado y una
cadena de su cartera, cerró el portón, sin saber exactamente por qué
se tomaba este recaudo. Con las herramientas adecuadas, cualquiera
podía irrumpir en él, violando cualquier barrera.

Se calzó y caminó. Estaba oscuro y el lugar, aunque peligroso

para cualquier mujer, no la atemorizaba. Al llegar a una luminaria,
contra las vías del ferrocarril, sacó un espejo de bolsillo y se
contempló. Su ropa, por ser oscura, no podía ser descripta ni como
limpia ni como sucia en la noche. Se arregló su cabello, y se delineó
los ojos velozmente. Tal como había pasado luego de su último
asesinato, su aspecto no era el de una asesina huyendo de la escena
del crimen, sino el de una prostituta perdida. Por la zona de vándalos
y borrachos en la que se encontraba, nadie hubiera creído otra cosa.

Caminó costeando la vía hasta llegar a una estación de servicio,

y luego de pedir un café, esperó a que amaneciera.
- Dura la noche ¿No?
Era un travesti, que se hacía llamar Fantasía.
- Si, muy dura. Dos clientes, apenas. No sé si les habrá pintado el
moralismo o la desocupación, pero cada día trabajo menos.
- Amor, estamos todas en la misma.

Parecía que Fantasía iba a seguir hablando, pero desde afuera

uno de los playeros le hizo señas.
- Me tengo que ir, lo mejor para vos.

Juana sonriendo dijo igualmente y la saludó con la mano.

Ya podía, ahora que el sol iluminaba, volver a su hogar sin sospecha
alguna.

Antes llamó a América por celular y le dijo simplemente:

- Cualquier cosa que te pregunten, estuve toda la noche con

vos.

Capítulo 33

Martín y Federico jugando a los leones. Invertidos por la

muerte, la víctima acecha al victimario.

Juana no puede dormir sin ver entre sueños a ambos,

gritándole y amenazándola con que la justicia llegará, y que mientras
no llegue, jamás estará en paz.
 Al despertar puede observar, en su escritorio, un nuevo muñeco
de plastilina. Sonriente y deforme, con manchas rojas. No recuerda
haberlo hecho ¿Sonambulismo, tal vez? Dos muñecos ahora la miran
como si estuviesen vivos o poseídos. Quiere gritar y no puede, se
siente sucia, gorda, se siente todo lo que no quiere. Culpable
también, pero piensa seguir. La culpa se esfumará en cuanto termine
esta guerra de todos contra ella, ella contra todos y contra dios, su
dios.

No encuentra a su gata. Hortensia tampoco está. Sola con dos

muñecos que la miran, sola con los fantasmas de su locura.
El teléfono, sin embargo, resplandece sobre el mueble del comedor.
La llama, la invita a marcar el número de la única persona que sin
explicación lógica más que la de la amistad, o incluso de la lástima,
parece aún quererla.

- América, no puedo dormir.

- Juanita, en pocos días vendrán por vos.

Capitulo 34

Decían en los canales de noticias que un joven se encontraba

desaparecido. Federico Osuno, 23 años, estudiante. Y junto a esos
datos, su foto. Nadie sabía de él desde hacía 4 días. No había dejado
ningún mensaje a si familia, no respondía las llamadas a su celular.
Ni siquiera su novia sabía algo de él. Sus allegados decían que
enemigos no tenía. Su novia decía que no se habían peleado, y que
no lo notaba diferente. Y sin embargo, sin explicaciones, se lo había
tragado la tierra. La policía aún no tenía pistas concretas, y se
buscaban testigos que pudiesen aportar algo. En poco tiempo se
había instalado la noticia en todos los canales, bajo el idéntico titular:
"¿Dónde está Federico?".
 Juana en su casa sollozaba. Caminaba desesperada alrededor
del pequeño departamento, por momentos miraba a la gata con el
pensamiento perdido. Sabía que la iban a encontrar, América se lo
había dicho y ella nunca se equivocaba. Tenía que esconderse en
algún lugar. Y el único lugar era la casa de América. Pero no atendía
el teléfono, no la podía encontrar. ¿Y ahora, a donde ir?

Había solo una persona más que podría escucharla. Pero

¿Someterla a esa presión? ¿Confesarse ante alguien que bien podría
ser delator?. Sería cuestión de arriesgarse, su destino ya estaba
marcado, ningún crimen es perfecto, podía ver las huellas y los
pequeños detalles mal tapados tirados por ahí, por aquí, por allá.
Escapar, escapar. Un poco de ropa en la cartera, el teléfono celular,
las llaves, la gata, adiós Hortensia, adiós hogar.

"Nos llegan datos de que un testigo lo vio hace 4 días,

caminando en las cercanías de los galpones del ferrocarril, estaba
solo"

- Ricardo, soy Juana, necesito verte.

Ricardo estaba en cuero, con un pantalón de jogging y bastante

despeinado, además de sorprendido. Pero la dejó pasar sin
preguntar, debido al cariño que le tenía a esa pobre chica, flaquita,
frágil, inestable, pero con algo especial que hacía quererla. Como una
especie de empatía por algo que desconocían ambos o conocían muy
bien, pero que no terminaba de explicarse.

Subieron y se sentaron alrededor de la mesa de roble, que aún

ostentaba restos de un desayuno reciente. Juana temblaba, porque
sabía que de empezar a hablar, estaría condenándose aún más a un
futuro enrejado. Pero si la iban a encontrar, mejor intentar. Perdidos
ya tenía todos los partidos.
- Che... perdoname si te meto en problemas por lo que te voy a
contar.
- ¿Qué pasa boluda? No me asustes.
- Asustate. ¿Viste el flaco este que está desaparecido?
- Si - Ricardo la miró, intentando ver a través de sus ojos, de su piel -
¿Por?
- Yo sé donde está. Yo...

No comía desde hacía dos días. No podía con sus nervios. Su

cabeza contra la mesa y su palidez más cadavérica que nunca. El
ruido al golpear el cráneo con la madera hizo saltar a la gata de su
regazo. Hizo saltar a Ricardo de su silla. Hizo que el tiempo se
detuviese, y la confesión quedase suspendida. En el aire de la
mañana, con la humedad retorciendo cada rincón, y la incertidumbre
matando.

Capítulo 35

-Vos sabés.
-Yo sé.
-¿Qué sabés?
-Todo sé.
-¿Y qué es todo?
-Dónde está, con quién. Y porqué, sobre todo porqué.
-Entonces lo que dijiste saber gracias a tus muchos ojos, lo sabés
sólo porque vas a propiciarlo.
-Trágico, realmente.
-Traidora, y sin embargo no te importa porque...
-Porque si no hablo también lo seré. Y todo es tu culpa y la mía y la
suya. Estoy ciega.
- ¿Entonces?
-En la casa de su amigo; Ricardo. Tomá la dirección.

Rápida entrega de un papel. Ella, temblorosa pero levemente

hipnotizada. Él siempre él.

Y sólo la locura tenía la razón; los niños, los borrachos y los

locos siempre dicen la verdad, ciertamente. Aunque pocos escuchen.

Capítulo 36

- Gracias, sí, agua y comida. Ya me da igual - entre jadeos

decía Juana frente a un Ricardo preocupado.

Ya era tarde; ya la encontrarían. ¡Ah, si supiera ella la razón!

Pero incluso así, desequilibrada, confiaba en la amistad como valor
irrompible. Quizás, pero sería demasiado cruel decirlo, aún confiaba
porque justamente, no era una persona equilibrada. Hay que estar un
poco loco para ciertas cosas.

Entonces si ya era tarde y si América no se equivocaba -¿cómo

iba a poder hacerlo?- podía hablar sin importar más. Podía dejar el
legado de sus desastres, incluso podía llegar a ser comprendida.

Y todo rápido lo debió escuchar Ricardo. Que había matado, no

una vez sino dos. Cómo lo había hecho, y sobre todo el porqué.

Ángel, de repente. Ángel, es así, igual, es como él -él, el que

aparece en las noticias ¿Lo ves? sí, él- ah pero ¡Ricardo! la cara de
Ricardo al sentarse y decirle a la localocaloca que podía estar loca
pero no localocaloca; que en realidad ¡si ella supiera!; pero sentate
Juana, sentate querida que si te cuento ¡qué extraño contar esto!

De pronto habló Ricardo:

 - Mi mamá, sabrás, ella me tuvo a mí cuando tenía 25 años.
Pero tengo un hermano, tenía más bien. Un hermano no, medio
hermano sí. Tétrico, ahora verás, no te impacientes ni creas que
cuento todo esto para mantenerte aquí. Bueno, medio hermano. Ella,
mi madre, lo tuvo a los 20 años; joven. Tan ilusa. Y él, bueno, las
cosas por su nombre, Héctor; bueno, Héctor era muy parecido -era-
al chico ese que decís haber matado. Igual, casi un clon, como dirías
vos. Cuando Héctor tenía 10 años, cuando los cumplió, bah, recuerdo
difusamente que alguien llamó a casa. Era el padre de Héctor, ese
hombre al que jamás conocí. Bueno, en ese momento el hombre
misterioso volvió a la vida de mi madre; culpa por haber dejado a su
niño, quizás. Dos veces al año venía a buscar a Héctor y se lo llevaba
a pasear. Yo tenía miedo, irracional e inmotivado, y jamás me atreví
a verlo. Me escondía debajo de la cama cuando sabía que iba a venir.
¿Importa? No sé, no. Si. Qué se yo. La cuestión es que poco a poco
Héctor fue volviéndose más... ¿retraído? Sí. Y oscuro, horriblemente
oscuro.
Un día, cuando yo ya tenía 12 años y Héctor era casi mayor de
edad, lo escuché hablando solo. Decía que no quería cumplir ese
mandato -no me preguntes específicamente cual- como le habían
dicho que debía. Que quería ser feliz con quien quisiera -y lloraba, no
sabés como lloraba- sin pensar en la perfección, en la evolución, en la
salvación ni en la extinción -no preguntes, no lo sé- de nadie ni de
nada.

Al poco tiempo huyó de casa. Sé, porque vino la chica a

reclamarnos cosas que no podíamos darle, que tuvo un hijo. Un hijo
hermoso, muy parecido a él. También me dijeron que para la misma
época que esa mujer ignota paría a su vástago, embarazó a otra.
Pero no sé, nunca supe nada de ese posible otro hijo. Lo que sí sé es
que Héctor apareció muerto al poco tiempo. Suicidio. Con nota y
todo. Nota críptica, si las hubo. Decía en letra temblorosa que él no
estaba en el mundo para nada que pudiera ser tan cruel como le
habían dicho. Que si su destino era el que le habían contado, prefería
no tener destino. Se cortó las muñecas, si querías saberlo...

Juana podía comprender algo pero no todo, faltaba el hilo final,

ese que quedaba suelto, porque siempre que muere un hijo queda...

-¿Y tu mamá? Es decir, un hijo se suicida, me imagino que...

- Mamá, pobre. Cuando se enteró corrió a buscar al padre de

Héctor. Era muy difícil hallarlo, vivía yendo de un lado para otro...
Bueno. No lo encontró nunca, realmente. Pero poco a poco empezó a
ver gente en la calle, cuando salía a hacer las compras; gente,
hombres muy parecidos a su hijo muerto. Locura, la tristeza la chifló
dijeron las vecinas. Y cuando empezó a repetir constantemente que
cada uno era algo de su hijo pero nada de ella, bueno, empezó a
volverse más y más triste la situación. Verla decaída, escucharla
hablar de una perfección a la que había traicionado pero que también
la había traicionado a ella, un discurso ilógico, imposible de
comprender. Tuvimos que internarla. Nunca tuvo sentido nada de lo
que le pasó para mí, nunca hasta ahora. Porque... porque vos
estuviste embarazada. Y todo lo que decís de Ángel, de los dos pibes
a los que mataste, todo eso que es parte de tu locura me recuerda a
la locura de mi mamá; como si ese ejército de clones del que hablás,
como si no estuvieses tan equivocada.

Juana lloraba. Ricardo quería abrazarla, se acercó a hacerlo. Y

de repente, el mundo se detuvo para él, para ellas, para todos. La
puerta, los golpes y América gritando que abriese, que por favor. Qué
habían encontrado a Federico.
 Capítulo 37

- Tienen pruebas, alguien dijo que te vio, alguien te describió.

Uno de los empleados de la estación de servicio, habló de vos y de
una travesti, pero vos llamabas la atención porque nunca habías
estado ahí, y parecías nerviosa y todo esto lo sé porque vinieron a
preguntarme por vos y entonces...
- Estás nerviosa, América.
- Estoy preocupada por vos, Juanita.

Juana miraba por la ventana, con tristeza. Podía ver como los
colores fluctuantes de las sirenas aparecían y desaparecían
alternadamente entre los vidrios de los edificios que en la noche eran
puro silencio, podía sentir acercarse el sonido penetrante que emanan
los patrulleros. Podía asegurar que ya no tenía escapatoria. Sabía,
pero no sabía todo.

De pronto un patrullero se detuvo en la cuadra del edificio en el

que se encontraba. De pronto oyó el timbre y sola, sin preocuparse
más que de su gata que quedaría sola en casa, salió a abrir.

-Sí, soy yo. Sí, puedo declarar. Sí, los acompaño.

- Está acusada del asesinato de Federico Osuno, hace cinco días; fue
vista en una estación de servicio a menos de un kilómetro de la
escena del crimen y usted no es una clienta usual. Testigos dijeron
haberla visto nerviosa. ¿Tiene alguna coartada?

"Coartada, pero claro que no, oficial" quería responder Juana.

Por alguna extraña razón, no quería defenderse ¡Loca sí, mentirosa...
también, pero estaba cansada! Su libertad ya estaba amputada;
amputada por esa infección llamada Ángel, llamada insaciable
hambre de vengar lo invengable y de destruir la copia y después el
original, que rastro no quedase, no. Bueno, podía aludir a alguna
mentira más, a que la habían confundido con alguien más, América
siempre podía salvarla, ella, sí.

- Creo que me confunden con otra persona; no tengo registro (ah, y

sino podía dárselas de amnésica) de haber estado ni cerca de una
estación de servicio cerca del ferrocarril hace cinco días. Si mal no
recuerdo, ah sí, estaba con América, mi amiga, pueden llamarla;
puedo pasarles su teléfono.
-Señorita, un testigo reservado fue el que nos llevó hacia usted. Dijo
que era una persona violenta y que creía que usted pudo haber
participado en el crimen por una cuestión pasional, o tal vez por una
confusión. Él llevó su foto.
Juana en su mareo se preguntaba quién podría haber sido, pero a la
vez no podía callar, signo de debilidad.
- Y ustedes le creyeron, ¿Con qué aval? Puede él estar mintiendo, ni
siquiera sé quién es o...
- Porque justamente su foto coincide con la descripción que el
empleado de la estación de servicio cercana al ferrocarril había dado
cuando se lo interrogó por clientes poco habituales la noche del
crimen. Una chica flaca, cabellos oscuros y piel blanca; le mostramos
hace un rato su foto y sí, él dice que se trata de usted.
- Ah. Claro. Qué trágico todo ¿No? ¿Puedo encender un cigarrillo?
- Ahá.

Capítulo 38

Y también, sabrán, hay un muerto más en mi haber. Un

incendio, un fotógrafo ¿Recordarán ustedes, quizás?
Sí, también yo. ¡Iría por más, no lo saben pero yo sí: un ejército de
clones que procrean, que procrean y algún día serán todos iguales y
perfectos y el original criminal se habrá perdido; él, un ángel que vino
del infierno tal vez porque es cruel y demoníaco y adictivo, maldita
droga! Sí, quería matarlos, salvar al resto de nosotras, las locas
bellísimas que somos elegidas por ellos como receptáculo de tanta
genética maravillosa y peligrosa; exterminio natural mediante la
plaga, vaya proyecto ambicioso pero a la vez imposible pero a la vez
tétrico y enfermo porque enferma, entonces contagioso.
Ja, voy a encender otro, el último, qué pena. Y mientras, qué bueno
que te hayas quedado acá, no sé, ¿Cómo te llamás?. No tengas
miedo, no soy peligrosa para vos. Vos no sos ellos. Vos sos linda
¿Sabías? Y flaquita, y como ellos quieren a las mujeres. Cuidate, te lo
digo yo ¡Mirá como terminé!

A todo esto ¿Qué esperan? No deberían, no sé, mandarme a

una celdi...Ah, claro, ahí me llevan.
Y por último, decime ¿Cómo se llama el que trajo la foto? No, no
digas más. Con el nombre me alcanza.
Angelito, angelito, tuviste miedo.

Capítulo 39

- ¿Cómo estás?
- Bien, mal, qué sé yo...
- Podés zafar de la cárcel, pero vas a terminar en un
neuropsiquiátrico.
- ¿Cómo? ¿Por qué?
- Juana, no estás en tus cabales. Bah, estás bastante en tus cabales,
pero estás bastante fuera de tus cabales también. Es decir, encontrás
muñecos de plastilina de la nada, que posiblemente hayas hecho vos,
tenés serios problemas con tu cuerpo, querés matar hombres sólo
porque crees que son todos iguales a aquel que te embarazó y que se
trata de una conspiración para dominar el mundo con un clan de
seres idénticos; que todo esto es una conspiración pseudonazi de un
loco que se cree superior, enviado de Dios y va a crear una serie de
hombres perfectos, etc. ¿Eso te parece sano?
- Vos no entendés, Ricardo, la mamá de Ricardo...
- No me importa Juanita como te quisieron consolar. Vos estás mal
¿Entendés? Que te internen es lo mejor que te puede pasar. Todo lo
que hiciste fue a base de maquinaciones tuyas.
- No, no; Ángel me delató porque sabía que estaba amenazando su
proyecto ¡Su destino!. Cuando los clones nacen; después de un
tiempo, bah, los empiezan a reclutar y entrenar ¡les lavan la cabeza
para que sólo procreen con mujeres perfectas, como yo, sí como yo,
qué orgullo y qué condena la perfección, América!. Yo sé lo que te
digo, Ángel tuvo miedo. Sino ¿Cómo supo todo? ¿Cómo supo que fui
yo?
- Juanita, no sé cómo supo, no sé.
- Ah ¿Ves? ¡CONSPIRACIÓN!
-Juanita...

Capítulo 40

Si pudiera huir, huir y morir, todo estaría perfectamente

acabado. El enemigo ya me ha descubierto y ha logrado que me
encierren. Entonces, como en los viejos tiempos, frente al enemigo
encima de uno solo queda una escapatoria y es el suicidio. Y yo, sin
mi pastilla de cianuro, estoy en la comisaría; posiblemente pase la
noche en una celda de este lugar. Ya no tengo salida; podría
ahorcarme con una sábana ¡un clásico! pero no. Yo quiero morir de
otra manera. Yo quiero volar.

América regresó con un café en la mano.

- Juana, parece que te sueltan; en realidad no te van a dejar en

prisión preventiva.
- ¿Por?
- Parece que el empleado de la estación de servicio estaba en pedo
cuando dio testimonio. Y vos tenés una fisonomía no muy rara, así
que la coincidencia entre su descripción y la foto del testigo ese
puede ser casual. Mucho no entendí, vas a quedar bajo sospecha bajo
sospecha, aunque no presa.
- Qué bueno, es lo justo.
- Sí, claro, lo justo – Sentenció irónica América

Tomada del brazo de América y tambaleante, Juana cumplió

con todos los procedimientos para salir de una vez por todas de la
comisaría. Le dijeron que estaría aún bajo el ojo de la justicia y que
posiblemente la llamaran en los próximos días. No dejaba de ser
sospechosa, de hecho era la única sospechosa. Le dieron un par de
explicaciones más sobre lo que podía y no podía hacer. Finalmente,
con un “y tampoco podés salir del país” la dejaron ir.

Esa noche Juana durmió en el departamento de América. Hacia

la mitad de la noche se levantó. Asustada, América también lo hizo y
se encontró con una sonámbula en busca de plastilina, rondando por
el comedor.

Cuando al día siguiente América se lo contó a Juana, ésta

palideció con tristeza. Sin lugar a dudas, muñecos habían sido obra
de su locura y nada más que eso. Alegando necesitar cigarillos, salió
al pasillo del edificio. Pero en lugar de bajar, decidió subir. Subir,
subir, subir. La puerta hacia la terraza milagrosamente estaba abierta
y el cielo, lacerante y soleado. La muerte no parecía estar vestida de
negro sino de dorado. O quizás ni siquiera estaba ahí.

Con poca dificultad Juana subió a la pared baja que separaba la

terraza del vacío alucinógeno. Miró las hormigas humanas que
caminaban sin paz quince pisos más abajo, los autos multicolores que
dejaban estelas psicodélicas al acelerar con el verde del semáforo. Y
los pájaros cantaban, caían, se elevaban de nuevo; las hojas de los
árboles bailaban con locura al ritmo de la silenciosa música del viento
inexistente.

Juana se drogaba con la sola idea de morirse, con la idea de

estamparse en el asfalto y quedar reventada como un tomate o una
sandía. Incluso reía, un poco macabra aunque también divertida,
frente a la idea de volar segundos antes de dejar de ser.

Como un niño que está al borde de saltar del trampolín más

alto, Juana infló -pero inútilmente- sus pulmones con toda el aire del
planeta. Dobló sus rodillitas huesudas. Estiró sus brazos, los pegó
luego a su cuerpo casi invisible. Rió frenéticamente. Cerró los ojos,
después los abrió como inmensos platos, los perdió en el todo y la
nada de la ciudad, en las baldosas. En las baldosas los clavó asesina
y lujuriosamente. En las baldosas centró su destino. A las baldosas
saltó.

Capítulo 41

- No se murió. Es increíble, la muerte odia a esa mujer, y

ella que tanto la ama. La muerte no la quiere en sus
brazos.
- ¿Y ahora qué pensás hacer? A mí me duele saberme
traidora, me duele muchísimo. Hay días en que te juro
que te mataría y la abrazaría, la besaría, le confesaría
todo y dejaría que ella me asesinara después de
acariciarme un buen rato.
- Jajaja, no me hagas reir. Sé que sos incapaz de
cualquier cosa similar. Sos tan cobarde, te falta tanto
para ser como ella... y sin embargo la que sobra es ella.
Los que sobran siempre son los valientes, los rebeldes,
los locos. De sumisos está hecho el mundo.
 - No sé que hago acá...
- Yo tampoco, deberías estar en el hospital.
- No quiero hacerlo.
- Es la solución y es el desenlace que ella merece.
Fijate, si no puede estar acá ni allá, hay un solo lugar
que le corresponde.
- Chau, Ángel.

Capítulo 42

Juana abrió los ojos. No podía hablar, ya que estaba conectada

a un respirador. Abrió los ojos, los ruidos lejanos repercutían en sus
oídos, aún se sentía en un sueño.

Y estaba viva. Por sobre todas las cosas, estaba viva. Se odiaba
más que nunca, su cuerpo de papel se resistía a morir. O quizás era
la muerte la que se resistía a tenerla en sus filas. Las enfermeras
entraban, salían, la miraban. No tenían rostro para ella; eran seres
vestidos de blanco cual fantasmas que flotaban sobre los azulejos
helados. Helados como la muerte. Como la muerte que no la quería.
Juana se durmió, horas o minutos, no lo sabía. Al despertar se
encontró con dos médicos observándola y hablando de ella. Ellos sí
tenían rostros y eran idénticos al de Ángel, al de todos esos
monstruos clonados. Pero ella no podía moverse, no podía gritar
aunque la fobia la embriagara. Y los médicos reían ahora,
maliciosamente pero en silencio. La miraban, acariciaban sus
pómulos hundidos, apretaban sus brazos. Como aprovechándose de
su indefensión, jugaban a torturarla con el misterio. De repente uno
miró su celular, le susurró al oído del otro un corto mensaje y juntos
salieron, no sin antes observarla detenidamente por última vez.

En la soledad del cuarto hospitalario, en la ignorancia de no

saber si la habían operado, como había sobrevivido, etc., Juana sufría
el silencio. Pero más sufría saber que incluso internada, estaba
rodeada de su enemigo, del enemigo más poderoso del universo.
Del ejército más grande, comandado por el genocida que jamás se
había manchado las manos con sangre.

Los minutos eternos parecían pegarse en las paredes

propagando el virus de un un sufrimiento claramente hospitalario,
infeccioso, letal. Cada momento que transcurría en esa quietud
aséptica dejaba a Juana con menos aire y con menos sangre en sus
venas, como si esta pudiese evaporarse gracias al miedo, al horror.

Unos tacos se oían acercándose; quizás fueran de una

enfermera, de una policía (¿dónde se había metido la policía?) o de
una enferma que buscaba el baño.

Eran, en realidad, de América. Una América gigante, llorosa,

temblorosa. Una América como otras Américas aparecía en la puerta,
entraba, se sentaba a un lado de la cama.

América dulce, América triste, cantaba una canción de cuna y la

intercalaba con susurrantes mensajes: "Vamos Juanita, dormí,
descansá, vas a estar bien, vas a ver, vas a estar bien linda, chiquita,
flaquita, Juana, tratá de cerrar los ojos por un rato, de no escuchar,
de soñar, yo no sé qué voy a hacer, vos soñá..."

Juana sonrió durante un rato mirándola, queriéndola. Poco a

poco se fue durmiendo con la música de sus palabras y con el calor
de su aliento. El sueño lentamente se volvía más negro, pesado,
laberíntico. Ella no lo sabía. América acababa de hacerlo.

Capítulo 42

El parte médico dijo coma, dijo que por un error -aunque

sospechaban la intencionalidad, etc. etc.- la dosis de morfina había
sido mayor a la necesaria y que eso habría llevado a la paciente
Juana Sabater al estado de Coma. Por otra parte, previamente había
sido operada para extraerle el bazo y un pulmón, que debido a la
caída habían sido destruidos. La presión intercraneal también debió
ser tratada y a causa del golpe y el shock sufridos, el mayor daño
neurológico previo al coma había sido el de una afasia probablemente
irreversible.

En una pequeña salita, dos médicos increíblemente parecidos

conversaban, café de por medio.
- Qué locura, con coma o sin coma ya no hubiera podido hablar.
- ¿Vos no lo sabías? Pensé que Pedro te lo había dicho.
- No, nunca entré a verla. Deberías habermelo contado.
- Era inutil, si después de todo ya estaba preparado todo para sumirla
en ese sueño fronterizo.
- Cierto, cierto. ¿Me alcanzás los bizcochitos? El café así, solo, me da
acidez.

En la habitación de Juana el tiempo se había detenido. América

simplemente había aumentado el goteo de Morfina, fue solo cuestión
de girar un poco una perilla y dejar que el tiempo pasara. Antes de
salir, con lágrimas en los ojos, miró por última vez a Juana. Quiso
gritar desesperada, prefirió hablarle. Quiso sacudirla, arrepentirse,
prefirió pedirle perdón. Quiso besarla, prefirió apretar su mano.
Finalmente, sólo le quedó cubrir el cuerpo de Juana con la
justificación de toda traición:

- Linda, chiquita, si la muerte se escapa y si la vida te da asco, solo

puedo darte este estado que es la nada, que es la cuerda floja en la
que siempre te gustó estar. Creeme, es preferible que calles y que
nunca vuelvas a gritar tu verdad. Creeme, ellos están en todos lados,
están en mí. Podría haber sido peor. Tenías razón en muchas cosas,
Juanita. Pero no en que ibas a poder vencerlos. Dulces sueños.
 El silencio se alió con la monotonía del coma. El ruido de la
puerta tapó los sollozos americanos, ya no quedaba nada más que
huir.

Capítulo 43

Compañeros, soldados de la salvación: ella, la princesa

desenmascaradora, ya no nos amenaza. Volvamos al silencio de
nuestro accionar. Hemos vencido.

Ovación general, aplausos de pie.

FIN