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Recital de poesa 2013 ARCO DEL TIEMPO Antologa de poesa

Recital potico 2013 D.R. Heber Sorto Heber Sorto Coleccin homenajes. Editorial Nagg y Nell. 2013. San Pedro Sula, Honduras, C.A. Correo electrnico:gsalgadocampos@gmail.com http://www.naggynell.nixiweb.com

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Recital de Poesa 2013 HEBER SORTO Antologa de poesa

Heber Sorto
(Olanchito, Yoro, 1973). Ha colaborado con distintas revistas literarias en Honduras y Centro Amrica. Forma parte de las siguientes antologas: Honduras, Poesa poltica, compilada por Roberto Sosa; La hora siguiente, compilada por Salvador Madrid; Papel de oficio (Ministerio de Cultura de Honduras) y Antologa de poetas centroamericanos para lectores argentinos, compilada por Amalia Gieschen. Ha obtenido varios juegos florales en su pas, tambin obtuvo mencin honorfica en el premio de poesa Vctor Hugo convocado por la embajada de Francia en Honduras. Obra publicada: Canto nuestro (1994); La ltima mejilla del horizonte (1997); Arte potica (2000); La ventana (2003); Caballos marchitos (2004) y Todos los das (2006).

Canto nuestro
Dejemos para otros los volcanes de sabidura, nosotros somos distintos, una paciencia nos asiste. La vida la entendemos simplemente. La lluvia tarda y los frutos que caen en el solar ajeno sabemos que no son nuestros. Vivimos rodeados de incontables espejismos, pero conocemos dnde encontrarnos aferrados a la realidad. No somos aves que sacan ojos en vez de peces, no somos los frutos oscuros de esta tierra, entre nosotros est el amor, nada puede perdernos.

Arte potica
Conocer el fondo por insistencia, no por races. Dirigir un ejrcito descalzo. Matar una serpiente con un libro. Perseguir los veros que huyen como ocano entre canastos de basura y papeles rotos. Sacar a los pjaros del aire. Abrir los ojos encima del cielo. Sembrar una lmpara para que nazca luz. Todo transcurre y an no hay nada nuevo bajo el sol.

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Enigma del rbol

La ciudad es un rbol. Arde mi soledad en tu compaa. Una manada de caballos en llamas cruza la tarde. Las nubes son races bajo el rbol. El beso o la soledad es una leyenda en su corteza. Cruzamos avenidas para llegar a sus ramas. Es intil rompernos la cabeza, el rbol crece donde el olvido cierra los ojos.

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Historia
No derrib el nico rbol del mundo para poner el sol en tus ojos. primero hice figuras con las sombras de mis manos imitando el pjaro de madera exhibido en la sala. Fue despus que cultiv la poesa sin entresueos ni asombros. La poesa debe ser como la flor de los jardines pblicos. Antes la miraba en el horizonte, hundida, calumniada, separada de m y de los barcos de papel que los nios ponen en las aguas de la calle. Pero hoy, un pjaro se detiene en todas mis esquinas y la nia tmida en un laberinto de espejos, sonre. Bienaventurada sea la poesa.

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El viento en la infancia
El viento con los ojos rotos viene a caballo, mi madre, rosa de hierro, me lleva de la mano. La piedra no tiene races, la hoja muere en el rbol, enderezando lo turbio, lo dislocado y lo informe. El viento sigue viajando. Los das envejecen y se alejan, los das pasan bajo la mesa a diario, las tardes inclinan la cabeza y entran en los autobuses. El viento llueve en los jardines de tu odo, el viento pronuncia palabras de agua, el viento mece la cuna del tiempo, el viento enmudece la ciudad que habitas, el viento busca imgenes perdidas, el viento con los ojos rotos, sigue a caballo.

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Lmpara
Resultar imposible que alguien al encender una lmpara y guste de su luz sea nombrado partcipe de su propia destruccin.

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Mi hoy
(fragmento) Obedece este mandato: eres poesa, imprescindible punto de dicha sin presagios: despierta en esta estrechez que ahoga.

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La ventana
(fragmento) Siempre am las ventanas aunque nunca tuve una para compartirla, pero alguien me habl que de a ratos el paisaje se mira a travs de paredes o de lgrimas, que el horizonte llora de espaldas como el ocano, que los nios golpean el ro para deshacer las tormentas, que hay que cruzar muchas calles para llegar a otros ojos, que el silencio se hace de borrones, que el espejo de pronto se abre y nos traga. Pero yo siempre abr la ventana que nunca tuve y tengo rboles, calles y lunas y tambin tengo aquello que siempre quise encontrar: la ciudad que no conozco donde recojo mis pedazos.

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Ojo de puerta
Regreso a esta casa como quien vuelve de La Patagonia. el cuarto tiene las uas largas, de todos lados salen los recuerdos y se entrechocan por abrazarme. Vuelvo a esta casa y nunca una casa ha tenido tantos amigos (el vaso con agua no descansa). Tocan; yo voy a la puerta de siempre, es decir, al ojo de la puerta, para abrirle al caballo, a la mariposa, a la lluvia, al trueno.

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Episodio
La muerte viene sin lgrimas hacia un territorio minado de fragilidades. Pap tena los ojos como las lucirnagas y su taza de tiempo se quebr una madrugada. La vida es una gota cayendo en el centro del ocano, el ocano de sueo en sueo se hace hombre, el hombre se nombra para encenderlo, la misma vida, mientras tanto, lo apaga.

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Mi madre
Mi madre es una mansa forma en su mquina de costura. Camina con anteojos y desvelos. Sonre si la lluvia la toma sin paraguas. A veces sus ojos miran como nios culpados. Ella hace la naranja para que mis ojos sonran. Ella habla rosado como estrella de mar. Ella lleva los zapatos de suela mojada. -alumbra en la noche los pasos del da siguiente-. Se levanta cantando vence recuerdos, a la mitad de su cara viene una mariposa, siempre se levanta cantando.

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Fbula de la mujer que se qued dormida

Ella llova descalza de los senos sobre el mundo. Ella cantaba un ro de pjaros. Ella era un planeta con el cabello al viento. Ella pona el ltimo tomo de luz sobre mi frente. Por sus miradas las palabras iban al acto. A veces la vida pas con zapatos extraos, pero ella siempre surga con una sonrisa pequea. Ella tena un pas propio en mi aliento. En la noche, cuando el cielo oculta sus pjaros, estuvimos como el agua que une las hojas en el arroyo. Ella creca en las miradas que interrogan las olas, era hermosa como los ojos que se alargan para saltar el horizonte. Su corazn es hoy un molino de viento bajo el agua.

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La espera
Pens que era la lluvia, pero slo eran pjaros caminando en el tejado.

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Estancia
Te besar en silencio para que el ro no suene, ni las piedras. Te dar un da sudoroso, mi sonrisa gris. Tocar a la puerta del telfono en que vives. Te hablar en agua, pero diluviando, porque hoy me he puesto a caminar encima de las horas como cuando te pierdes en tu cuerpo y te buscas en las manos, en los ojos, en las piernas y no ests, sino en algunos objetos y lugares que te recuerdan algo de nosotros. Te besar en silencio para que el ro no suene, ni las piedras.

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Coleccin digital. 2013

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