GONZALO MAIRE

EL HOMBRE HORADADO
-O LO QUE NACI DE UN SUEO-

EL HOMBRE HORADADO
O LO QUE NACI DE UN SUEO

GONZALO MAIRE

Editorial Rove

 Editorial Rove, 2013 Gonzalo Maire, 2013 Editor: Emilio Vargas Poblete. Portada: Gabriela Consuegra. Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales. Contracubierta: Gabriela Consuegra. Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales. 1 edicin Licencia Safe Creative: 1305245152385 Santiago de Chile, 2013. Publicado en formato online en Buenos Aires, Argentina, mayo de 2013.

Hay un pjaro azul en mi corazn que quiere salir pero soy duro con l, le digo qudate ah dentro, no voy a permitir que nadie te vea Charles Bukowski (1920-1994).

Hay un campo de rastrojos donde una negra lluvia cae. Hay un rbol pardusco que se yergue solitario. Hay un viento susurrante que abraza las chozas vacas. Qu triste este atardecer. Georg Trakl (1887-1914).

ndice.

Resea del autor Sobre las ilustraciones de este poemario Preludio Similar al cielo All grown up El guardabosque Jirones Imgenes puras En un slo lugar No ser de tristes figuras, sino cisnes sin alas A m, difcilmente, violonchelos Insistindome Amaneciendo Fatamorgana

pg. 7 pg. 9 pg. 11 pg. 15 pg. 19 pg. 21 pg. 23 pg. 26 pg. 28 pg. 31 pg. 34 pg. 38 pg. 41 pg. 44 pg. 47

Slo me queda una nube amarilla T sabes mi nombre, ngel desesperante Basura Desolacin en la imagen de junio A una Mara, lento rbol Tosca elega El azul en que canto hurfanos Breve estancia en el silencio Escarcha dura Pequeas manecillas en medio de la sombras Alrededor, gradualmente Bajo el suelo, lmparas Al lado de la carretera Boceto de un vagn, a contrapelo Despedida del hombre horadado Plantaciones de t

pg. 52 pg. 54 pg. 57 pg. 60 pg. 62 pg. 65 pg. 70 pg. 73 pg. 77 pg. 81 pg. 83 pg. 87 pg. 88 pg. 90 pg. 93 pg. 95

Resea del autor.

Gonzalo Maire es un historiador del arte y poeta nacido en Santiago de Chile, en el ao 1987. Curs sus estudios de pregrado en la Universidad de Chile, y actualmente realiza un Doctorado en Filosofa en la misma sede universitaria. Docente de historia y teora del arte japons, adems de un invitado recurrente a espacios de debate acadmico y extensin sobre el tema, su lnea de investigacin se enmarca en la indagacin de la cultura japonesa en el objeto arte, su historiografa, pensamiento filosfico-esttico y dimensin mtica; sntesis y modos de ser y de mundo. Como poeta, ha trasladado sus inquietudes intelectuales a sus dos primeros libros: Bajo cerezos en flor (MAGO Editores, 2011) y Caballos planetarios (Editorial Rove, 2012), en los que desarrolla las formas de apropiacin de imaginarios cosmolgicos orientales lo japons- sobre lo real: las significaciones de los sentidos a travs el lenguaje en el primer poemario, y una antropologa metafsica en su segunda obra. Su tercera entrega, As fue como vivimos (Editorial Rove, 2012), corresponde a la introspeccin de su propio cauce germinal potico, el que no slo se sustenta sobre la base de su objeto de estudio cultural, sino tambin la experiencia esttica cotidiana del amor y la configuracin de una retrica sobre la escena amorosa deshecha.
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Finalmente, cabe sealar la particularidad que, salvo el primer poemario, los dems ttulos se encuentran en formato digital, online, y cuyo trabajo de elaboracin y difusin es ntegramente gratuita a travs de Editorial Rove, y en las plataformas de distribucin del autor. La obra potica de Gonzalo Maire, prcticamente en su totalidad, no posee fines de lucro, quedando a completa disposicin de quien lo desee.

Datos de contacto:
Cuenta Blogger de Gonzalo Maire: La casa de t <http://gonzalomaire.blogspot.com/> Pgina web donde se encuentran alojados los ttulos precedentes del autor: Issuu < http://issuu.com/gonzalomaire> Pgina web de Editorial Rove: < http://www.editorialrove.com/>

Sobre las ilustraciones de este poemario.

Este libro posee un conjunto de imgenes sustanciales, que para m, son revelaciones centelleantes de la huella de lo horadado, y formas complementarias de un discurso sobre la palabra, atravesado por la visualidad desde un sentido precario, pero a la vez profundo, enriquecedor, de la ocasin de la existencia humana como depsito residual de la vida. La autora de este registro visual, le corresponde a Gabriela Consuegra Valenzuela (Santiago, 1989), Licenciada en Artes con mencin en Artes Plsticas de la Universidad de Chile, estudiante tesista para optar al Ttulo Profesional Mencin Pintura. La autora se ha perfilado con un particular inters en el dibujo, el que se inscribe el trabajo con tinta china y aguadas, as como el manejo refinado tanto en tramas y achurados. Su obra pictrica se traslada a escenas donde el procedimiento tcnico de la imagen se despliega sobre el testimonio y la construccin ldica de realidades, relaciones de figura-fondo, y las transmutaciones significantes en y desde los espacios tensionados, en la puesta en marcha de un discurso visual de lo identitario. Los temas que aborda esta artista visual oscilan desde los paisajes marinos, constelaciones de zonas porteas, mosaicos de espacios subjetivados a travs del extraamiento y configuracin de escenas agorafbicas.

Algunas de las exposiciones donde ha participado Gabriela Consuegra: - Exposicin de Pintura en Mil manos por KreART, Facultad de Artes, sede las Encinas, Universidad de Chile. Santiago. (2009) - Exposicin Taller Imaginario; Producciones del taller de pintura del Departamento de Artes Visuales de la Universidad de Chile. Casa de Cultura Anselmo Cdiz de la Ilustre Municipalidad del Bosque. Santiago. (2010) - Exposicin Siluetas como retratos del 17 de noviembre al 30 de noviembre, en sala de exposicin del Edificio de Servicios Pblicos de la municipalidad de uoa, Santiago. (2011) - Organizadora y expositora de la muestra permanente del Colectivo Pie forzado llamada Arte y deporte en la facultad de Odontologa de la Universidad de Chile. (2012) - Seleccionada y ganadora de la segunda mencin honrosa en el 2 Saln de Arte Otoo 2012 con la obra desarticulacin interna, organizado por la facultad de Odontologa de la Universidad de Chile. (2012) -Expositora en la Casona Nemesio Antnez con la muestra colectiva Ciudad Saturacin. (2012) Datos de contacto:
Pgina web con la obra visual de Gabriela Consuegra: Flickr <http://www.flickr.com/photos/gabriela_consuegra/>

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Preludio.

La modernidad nos dej el problema de la representacin. La unidad aparente de ser, de habitar, de conocer y percibir se ha licuado sin remedio, quedando bajo una relacin meramente contemplativa, expectante, muerta Qu es lo real, realidad finalmente, lo verdaderamente que buscamos mientras vivimos, y lo verdaderamente perdurable en el sentido de desplegarnos sobre nosotros mismos, de m, t, y el mundo? Hay un ser de todas las cosas que yace develado desde el origen; llmenlo Dios, universo o nomeno, y est el ente, esa pobre geografa de apariencias y teatros, historia y relato. Somos los hijos de esa crisis existencial, de la modernidad como un eterno aborto, pero no en trminos de disociacin entre un accidente parecer- y una permanencia esencial y adherido-, sino en la escena de una prdida de todo sentido. Lo difuso de los contornos, la laxitud de la voluntad es lo que describe al hombre contemporneo, existencialmente; ya no es posible ningn juicio, ninguna reflexin o proyeccin de s que no devenga en una profunda contradiccin, un sinsentido ontolgico, limitacin de obrar, y pura negacin. El lenguaje pone en escena esta ruptura en su propia precariedad relacional y nominal entre el sujeto y el objeto, el medio enaltecido por el que conocemos. La poesa presta un
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poco de auxilio, s, es cierto, en el momento que se propone abrir las posibilidades de significacin en el lenguaje y la experiencia, explorar a medio camino entre una analoga y un concepto, ese acontecer y suceder que perdemos en la representacin. No obstante, su auxilio providencial no sale de unos manotazos de ahogado, sellados en la burbuja del hecho artstico o en la teora esttica, porque al fin y al cabo, es el ser humano quien se encuentra en el entredicho. Y cmo es que llamaramos si cabe todava establecer la palabra llamar al hecho supuesto de autentificar y validara este tipo de organismo humano, a esta imagen acartonada, depositada en nuestro tiempo como simulacro? Un buen seudnimo es el de hombre horadado. Pienso que el hombre horadado se asemeja ms a la existencia transhistrica, acumulativa de la angustia y el despojamiento radical de su propia voluntad, que el resultado de la sinceridad moderna al advertir su fragilidad en el mundo: la desfragmentacin de su yo, corresponde a la duda y la miseria que genera su autonoma como individuo solitario, el anacronismo de un espritu aplastado por la experiencia de lo real, que desgaja su inmanencia en sntomas binarios: cuerpo y alma, conciencia e inconciencia, bien y mal, razn y sentimiento, gesto e indicio, locura y cordura, hombre y mujer, vida y muerte, naturaleza y hombre, poesa y sentido. sta es la forma que nos han heredado, y de la que sin fuerzas y sin convicciones, nos acostumbramos a no eludir: el simulacro de la palabra y la vida.

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Vendido el Amor a un poder que est ms all de toda categora, Hombre horadado, solamente subsistes, y t eres el lugar donde cae la lluvia, y el peso de algo que ya no est.

Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Similar al cielo.

Hay cosas bellas en el mundo, bellas realmente, como el cuervo que de pronto se hace luna, y sobre sus alas desenlaza una lentitud de acecho tinto, o atades conmovedores; o tambin qu decir de la noche difunta, pesada gota estirada entre las flores solitarias, que de beso y de beso, extienden un denso amarillo, amargo, y acarician el sueo calcreo, all, en el aire oscuro de su ser nervioso, mordiendo el amor sobre las olas de m.

Oh, de lo hermoso, absoluto, ave y noche, y gemido,

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y de lo que se asoma tatuado de sitios y de lgrimas: yo slo amo y slo escribo a lo que da herida a las violetas secas o a las penumbras rotas.

Pero por qu es que yo he nacido as, tan sordo, nocturno y devorado por los inmensos girasoles? Veo cada da de mi existencia rganos respirando, una forma esttica como una sentencia del mismsimo miedo, y habitaciones con baldosas torcidas y un agua que atraviesa mis venas quebrantadas. Soy as, y no quiero. Mordido por todos lados, huyo empapado de un lquido oscuro, y desbordado desde m mismo un espeso mar respira y habla de profundidades que yacieron alguna vez encadenadas. Qu me cabe ya esperar?
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Pero acontece, y es que, acontece Que hoy habito en un mar incierto de cosas, y pregunto por ellas uniforme; no me acostumbro, y tengo el peso lgubre de lo real: hojas suicidas se gastan en mi corazn sin materia, y el otoo madura sus uvas bajo mis pies. Soy tan slo una sombra ardiente, un miserable anochecer.

Veo una luz que no alcanzo, un corazn que no se completa, mientras las aves persiguen migraciones hacia el lmite de lo ahogado, y de vuelo y de cenizas, caen hermosas y con estrellas entre tumbas fras, el viento penetra su lengua en la boca encendida de las nubes
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y desarrolla su beso cerrado de un amor puramente negro, de una sangre ahogada.

Pasan las horas y me siento a goterones, tartamudo, funeral. Todo tiene una existencia ajena, una amarga superficie. De la soledad mengua un pequeo roco, sin perfume, y de lo bello, el aguacero de lo que siempre fue trastocado; ruina de todo origen, de nmeros persistentes y melancola.

T eres mi silencio, Desamparo, como las entraas de un horizonte parido: bajas y duermes en mi cama como una cpula de palomas lentas y cuchillas que entre tus prpados das, y estrofas nupciales que hacen de m, tan similares al cielo.
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Bienvenida, Madre Naturaleza, a la casa que asosiega a tu hijo, un todo perpetuo de silencio, letargo y cenizas que las paredes devoran hasta morirse, el retrato de otoos marchitos y la hierba que de rodillas, acaso como sombras en cruces, se multiplica al sonido de la soledad sin fin, y me desviste.

La residencia que vive sobre tus senos a gotas, y derrama tu vientre negro en la noche fallecida, te saluda.

Bienvenida a tu casa de viajeros, a las araas deshechas y fatales, como las estrellas madurando,

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amontonadas y annimas, floreciendo debajo de los patios entre los hospitales.

Bienvenida, Madre Naturaleza, a la perforada residencia de tu hijo, hogar de lilas con lamento y quemaduras que no poseen un principio o mundo, sino piedras rojas y viento y calles agnicas y hojas y hombres y suicidas y sermones y crepsculos y cosas hacinadas y olvidadas, como una sola azucena en el amor, como una sola y estril trayectoria, una voz de precarias entidades sin un rostro, atadas, nacidas dentro de mis sueos y que se extienden esclavizando a miles y miles de pjaros con sus picos rotos.

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All grown up.

Me di cuenta que haba crecido, cuando en la maana volaba un pjaro y dije que era rojo, y en la tarde compramos girasoles para la despedida de una compaera. Mi sombra entonces acumul ms peso, y mi alma acudi a romperse con el agua.

Mariposa sin alas, el viento te lleva en su boca, y pasas a travs de m, y yo te pongo un nombre y colores y lmites
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a travs de las tumbas y las flores que guardan tu silencio. Pequeo mundo, diminuto, que se enrosca bajo los rboles, descosiendo las hojas, creciendo entre mis manos y los das, t, detrs de una carta de amor que olvid y regresando silenciosamente con el olor que nace de la tierra.

Labra un campo para no saber de la vida, ni nmeros en los aos; y repitiendo las mismas palabras, una y otra vez, di una oracin hacia donde t duermas.

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El guardabosque.

Otra vez he nacido, otra vez en esta incierta certidumbre de amor o vinagre oscura, de idnticas espinas sonando en silencio, un slo fondo de trajes sepultados y orqudeas negras, desde los pelos hasta los pies, brasas en medianoche y arcilla de artesano, de nmeros, de cuchillos, de un llanto de acordeones girando sobre s mismo; otra vez terrestre y de luto con los sueos mordidos por una rosa redonda, y todo para conocerte a ti, buscndote adonde t no estabas,
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caminando con el cundo entre los dientes, el hambre, la piel, pequeas superficies inconclusas por Dios, los porqus, bajo la tierra poblada de roncos rboles, un corazn sin tinta que describe temperaturas obscenas, y tiendo con heridas el olor del viento, desnudo y solo, una despedida de algo que muchas veces, muchas veces, floreci para no ser.

Sin brjulas y astrologas por los puentes decados, el da se establece en mis ojos, slo por ti, y violines en los sanatorios y en los cines sin sombra muda, una mujer que eres, slo por ti, voces llamando a travs del miedo de las noches que acechan, una distancia que se mueve con un brillo tenue, y viejos ocanos con el retrato de tu nombre,
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all, sobre la boina de un hombre que comparece a su amor con un dedal muerto, y tijeras, y sastreras, y el crimen de una botella con muchas lgrimas de medianoche.

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Jirones.

Preguntaris bajo un da de sol, quin es el que llora, quin es el que escarba entre cadveres y ruiseores buscando un violn que vuela por la noche. Preguntaris a una nube en la melancola, quin, quin es el que besa, besa y acaricia lo que se halla en un viento de corceles, y atiborrado de rboles que retroceden repletos de pena y de agua. Preguntaris quin es, quien el que lava las palabras rotas de un planeta sin calles, y luces retumbantes de conversaciones entre lucirnagas, y quien posee los pies de la madera ms vieja, y astilla los caminos cuando pasa y no lo ven,
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confundido con un quijote que mira al cielo retorcerse con sus estrellas dolorosas.

Od los jirones llegando al oscuro placer, odlos de oscuro placer! Od venenos azules en una sombra, zapateras con olor a mujer sin lunas, od su voz de diana difunta!

Preguntaris quin. Preguntaris

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Imgenes puras.

Un viento de pulmones incoloros asola las hojas ms all del horizonte y como brjulas sin remedio, transitan entre desolaciones sin casa. Largas tardes de iglesias marchitas me sobreviven como a una existencia arrancada de s, y en cada rostro oscurecindose sin fin, desde dentro un grito sobresale, excedido por todos lados de narcisos cubiertos de sangre, espejos amarillos que nadie puede sostener.

A un sol que est de luto, conservo ojos de exterminio,

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un retrato que va andando entre lmparas por callejones aullantes de una madera podrida, letreros profanados de cuerpos vencidos por la furia, el lodo, el semen profundo de una amapola sin vida, o unas golondrinas sin alas, que vuelan como ngeles difuntos, o como una hebra entre la soledad, que de cierta ternura, cierto modo de sufrir, es una presencia hasta el fondo y esculpe en su torso los funerales y canciones de toda la extensin que brotan sobre este mundo.

Al golpe de una gota, a la luz de una estrella, bebo para m, por m, solo,
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movindome a penas, fatigado, mientras que a mis espaldas un riachuelo ahoga mi sombra con un vino de cuyas botellas una tristeza sorda muerde y mosquitos ya sin vuelo, y ciertas cosas tambin que un vagn detenido le roba a la noche.

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Un slo lugar.

Extraa maana de verano, en que intento llenar con cartas un agujero en el mar. Una contraccin anida en el pecho, y una voz se desintegra en cualquier lugar. Es que estuve enamorado, o fue una triste invencin? Sueos malformados me hablan con un slo ojo, de algo, algo, algo, algo sin ninguna importancia.

El sol deshoja sus ptalos en mi cara, y la falda de una mujer florece sobre sus lneas sexuales, nuevamente, y su juventud blanca peina un gorrin espeso en la noche alta.
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Los cerezos follan sin saber si mi pena va a pasar, o si la maleza seguir haciendo jirones con las manchas de mis ropas.

Una fresca brisa atardece las horas, y viento de teros que soplan en mi boca haciendo sonar cascabeles de gato sobre la orilla de un mar con ostras, pinceladas prpuras en el cielo y lienzos desgajados en melancola.

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El Hombre horadado no sufre ante la vida -el espectculo de vivir-, pero llora en secreto la obstinacin de la existencia que lo somete, y lo abandona. Despojado de todo cuerpo, el vaco se asemeja tambin al alma.

Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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No sern tristes figuras, sino de cisnes sin alas.

Pequea ave, criatura de ciertas tumbas, canta conmigo: inclina el aire, cbrelo sobre tus sombras, acustate vestida en la cuna de mi esqueleto y reparte con tu voz la muerte entre los abandonados, la slaba que ya no porta el trigo. Una estrella se expande con pieles gastadas sobre tu vuelo y una luz entre corchetes se deja caer y colma de engranajes mi corazn.

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Nacido dentro de una nuez azul, voy de sangre sin morirme y estoy triste, y a menudo como un grano de arena, estoy triste. Las parturientas que me visitan son similares a una luna enferma, enterradas en esponjas, gimiendo instrumentos pesados, y rodendome las manos con un resplandor que no hace a su volumen, una buena luz.

Como relmpagos a pasos de aire, precipitando la desnudez entre las urnas, la simpleza perdidamente del anillo y el fuego sbito de un beso, vas y vienes en la vida, siendo una vela o fantasma y asfixia; t me tocas los huesos
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y lames con tu lengua la gota de un parto enrojecido, a menudo con alambres y rosas que no conducen a ninguna estacin, y amamantas mi boca, y despiertas los sueos de los astilleros que se embarcan hasta los ocanos para no existir.

Los murmullos de los muertos se oyen a travs de un navo sin proa, y la noche desciende hasta una vivienda vaca, arrastrando consigo sus caballos luminosos y una terrible nostalgia que desdibuja diminutos relojes.

Las escobas en el cielo barren nuestros tejados -y sucedemos36

con lluvia de polvo y ausencias sonando, orejas de vrgenes cortadas, un amor apasionado, la lujuria interminable, una ternura, y de pronto, y de pronto aqu estamos acercndonos en el fro, y nacemos como el cisne sin alas, atardeciendo.

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A m, difcilmente, violonchelos.

Yo nac como todos los hombres: residente de la historia, firme, dispuesto en alma toda para el amor inaplazable. Constelaciones de seres palpitando recibimos, planetas con un sonido puro al nacer, brillan como una sola slaba, y es algo positivo para m, positivo. Yo amo, extiendo y voy rompiendo calendarios con los cristales y las albas enronquecidas.

Es un lento entierro de aguas agrias y rituales, que pasan por la vida, csmicas imgenes de un punto en reposo, y un leve dao,
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que se derraman sobre la hora del encuentro y el nacimiento.

De la noche un ro prpura arrastra el tiempo a ptalos, y muros invisibles arrullan la desnudez de una estrella, oh volumen de ostra csmica, hasta dejarla caer quemada en el borde turbio de las cosas, de cierta ausencia y consigna, oscura sangre a contrapelo como una mariposa que se muere por la espada de un ngel, o un hombre viejo y perpetuo cuando ve la luna dentro de las cortinas y el aroma apretado de las orqudeas en los balcones, resbalando hacia su corazn una noche de violonchelos, mientras llora cuerdas duras y maravillosas y jazmines que recorren la superficie fmina de un contacto derrumbado, y demasiado remoto.

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Exiliado del mundo, la ms pequea habitacin posee races muy profundas. El Hombre horadado sobrevive solo, desmenuzando la luz, y creando escaleras con tablones infinitos.
Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Insistindome.

Pesada techumbre que empequeece, inclusive, a la noche que porta sus cicatrices, jeringa cerrada con dolor a pezn que punza el aire arrebolado de criptas duras, sosiego de la razn sobre un mar de lgrimas rojas. Todo esto es un renacer impuro, una colmena de moscas amarillentas, girando y girando sobre el contorno de un sentimiento que no desaparece.

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Pobre piedad hace un ro muerto a sus piedras, pobre luz al camino que siguen y alimentan a los muertos.

De muchas cosas que sufren y les hablo para calmar, hoy yo soy una ms, chorreando huesos y pus, delirando lquidos como los bares sin regreso.

Yo quiero que te acuestes y no despiertes, me dije a m mismo, quiero constelar una guitarra enferma, y cantar a la soledad sus poemas, cultivar sus animales y degollar los rboles con la letra ms triste que implore mi voz maldita.

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As fue que en un da, por fin me detuve. Y el mundo como una gran cebolla se fue descosiendo, y lagrimando oscura en mi alma sin consuelo, y a pedazos.

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Amaneciendo.

Sobre una mesa que hiere el espacio, un vaso con agua da su lenguaje de enfermedad.

Efigies de meras sombras rodean el sitio asolado, y acompaan con velas y escarabajos viudos los gritos de los pianos, y el desamparo de los das que se dilatan amaneciendo, y la tortura permanente de la noche con miles de juguetes dispersados entre los cementerios. Grandes pasos sin virilidad y puales con sueo testifican la sangre inerte que hay dentro de una habitacin con cuerpos volando,
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y estertores de coitos y depsitos siniestros.

Oh, rituales del tiempo, fatalidad de hombre y sus condenas, el aire se enrosca con un deseo sincero de vida y el pulmn de las hojas estalla produciendo un silbido en las caras de las personas.

Palomas con cabezas de petrleo anidan sin ser vistas, y se acumulan curiosas, merodeando el sexo agudo de una estatua que se conduce sorda.

Yo quiero romper cristales en tu nombre, golpearme contra los nmeros indefensos, subir hasta el cielo con alas en pleno llanto. Y mientras tanto las moscas se entretienen en mi cuerpo, y beben infinitos colores,
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y devoran los paisajes que descansan en mis ojos. Y mientras tanto germina un nuevo amanecer, y mientras tanto una dbil pausa

No me des tanto tiempo ya, triste abandono, abandonado, ni rompas las jarros que vierten mi garganta en el crepsculo, los vidrios malditos que dan forma a las casas porque de un segundo, de una sola lgrima que nazca con sus bocanadas negras, yo ahogar en mi boca las espirales de un dolor inhumano, y cargado de lirios acumulados entre las sombras de la noche har de la aurora su pura luz violeta; ligero candor de una abeja con traje de maana y su suicidio amarillo.

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Fatamorgana.

Suprimido ser, distante, similares a los ladridos speros y averiados de un perro antes de morir, tristemente transparentes, inconstante, como una carne deshecha por la luz, o por araas sin ningn encanto o como uvas mordidas por el sexo, sediento ser, cobarde, doliente, como una higuera concibiendo a gritos el invierno; nadie sabe quin eres, y caes,

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y ruedas junto a mi nombre sin poder definirlo, recopilando el amor sin tocarlo, infructuosamente, como no se logra precisar el espanto y los mataderos de cisnes. Lleno de dientes oscuros, de seduccin infecunda, de zorzales varados, tulipanes calientes, cruzas el alma de un socavn, y partes en teros las flores, y eres la distancia del mundo. Abandonado, te pareces a una simple calle ciega, dbil, y correteas con tus prpados sus cenizas, abandonado, juegas a no ser nada, extenuado de trajes sin medida, y joyas a lo alto de las iglesias, el sexo que se abre sin piernas, flotando,
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desintegrndose con orgasmos de ngeles descoloridos, consumindose igual un arcoris en un rincn roto, y las primeras races que amanecen en las abejas, despus de una noche redonda, anudan las arboledas secas, y te pareces a esa preciosa imagen del mundo, al polen grueso de mis pensamientos, a la claridad de las piedras, a la sangre de las hojas.

Muslos con actitud de tijeras cortan la aurora: otro amor, una cama diferente, y la noche se desangra desde dentro.
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Secreto y herido, recalcitrante, dulce, se ahoga el tiempo con la historia, y se deshacen los castillos en el cuello de las copas que reducen tu ser a un puro y amargo movimiento de otoo en el vino.

Aves nocturnas se escuchan llorar, a lo lejos, traicionando sus propias creencias.

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El Hombre horadado es un ser histrico, universal, y a la vez individual y encarnado; ley y relato, gesto y discurso: es lo ms cercano a un juguete roto.

Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Slo me queda una nube amarilla.

Siento que mi alma se va secando como una cscara en el viento, sin un rumbo estable, y un insomnio de cometas letales me hiere las uas. Dejo caer mis dientes, suavemente, hacia el mundo.

Como una tela ensangrentada yo solamente sufro, resignado, y acumulo un cajn que ya no tiene ropa, un rosario naranjo o una carta que muri sin saber leer, un revlver temblando, una bala abierta que huye, una esquina con su orina caliente, chicles sin sabor en las aceras, el nombre de una gata perdida, una mujer que baila en un burdel, un conejo sin sus patas,
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o una flor que muere como flor, marchitndose dentro de una primavera envenenada.

Las cosas son como son, implacablemente, aunque escriba poemas sobre lo que todava no nace, le cante a los pjaros el feliz recuerdo de sus nidos, su primer vuelo en sus alas, o pinte sobre las mariposas los murales que me dio el sol.

Y sin embargo, incluso si nada, todo sigue igual.

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T sabes mi nombre, ngel desesperante.

Por un momento en mi vida sta, de speras flores que se gastan y se vacan, yo voy a cerrar mis ojos de espanto y de borbotones y me olvidar que soy un fantasma haciendo jirones de fro, y andante, y penado al informe ego, acompaar los gritos de animales suicidas para quienes soy la intil materia de una noche en silencio, o el temblor de los colibres que barren la tierra herida a gotas. Por un momento en mi vida sta, extender mi substancia de ngel fatigado, desenredando alambres parecidos a las plumas y crucifijos alados,
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espadas amargas que desde mi pecho se renuevan con meses de plomo, y territorios obscenos. Lentamente. Como una carta que sobrevive con el perfume a tus manos de cadver. Lentamente. Como slo sabrs de m por el carbn de los perros y una tarde con su color invertido, Lucifer. Lentamente. Como acariciando una mejilla sin valor, o un marcalibros muerto de un golpe de olvido, respirando el tiempo en espirales, haciendo con nuestros nombres el amor amando. Lentamente.

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Qu puedo yo decirte ya sin ms que decir, qu puedo darte sin que t lo supieras, y sufrir y amar en tu memoria y sufrir desde ti y desde ti amar, y desde ti a los dems que como t, mueren, nacen, florecen y van a travs de nuestras relampagueantes vidas, poblando la luz extensa del tiempo y las calles?

Quiero pensar en muchas cosas, y yo quiero que t vivas o mueras en esas cosas.

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Basura.

Pequeos fragmentos de vida entran, de vez en cuando, a travs de las ventanas. No son ms que envoltorios sacudindose, ms que tierra reunida. No es ms que un olvido invencible y violonchelos murindose de pena.

Imposible es una tarde que derrocha llanto con tu olor. Races por toda la tierra observan poses de menstruacin fnebre, y hojas sin nombres.

Pequeas abundancias de otros tiempos penetran, de vez en cuando, en mi corazn.

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No son ms que sombras del mundo, escurrindose, ms que piel y orgullo y amor en completa inercia junto a unos ojos secos en el crepsculo, cayendo, y cayendo con oscuras botas de la noche.

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De una voluntad sin atributos, y una palabra entre fronteras, naci la historia del teatro moderno. El Hombre horadado est en el lmite del gesto de un msculo que no tiene direccin propia, y una estrella que se desnuda sin magia en los pantalones de la noche.
Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Desolacin en la imagen de junio.

Bajo la lluvia hay tanta espera, tanta, y un ruido de cristal roto muriendo, que lo frgil de un roce se ahoga y madura; pero largamente el amor est aqu, la distancia aqu, y caen en mi pecho sin vacilar las estaciones, porque soy el agua y soy el viento, y el lmite de las cosas que definen la eternidad de un simple segundo.

Bajo la lluvia se encuerdan las estriles afonas del alma, y hay un diminuto mar que se defiende de nosotros con sus olas perforadas y prfugas, a goterones,
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donde el tiempo va volando entre los dormitorios de la noche oscura, y no escribe ya, ni canta sobre los tejados, sino que slo nos mira y con un sombrero, nos espera.

Bajo la lluvia hay tanta pesadumbre, tanta, y sentimientos depuestos bajo las nubes lentas y los charcos, que tu voz huye, apenas, acompaando las brasas de un plido fuego, sin vernos apenas, desnudos y con las manos entrelazadas, en una inmensidad que desencadena su desesperanza a lo lejos, tu imagen en mi amor, adonde las casas con sonrisas de madera van y mueren.

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A una Mara, un lento rbol.

Como cerezos encinta te saludo, a cada rama que recorre tus manos, a ti que cruzas las llagas de un mes fro, pequeo retrato rosado, florero lleno de agujas has estado bien en una gota, gota sin piel, madurando en el silencio como el aire en las uvas y naciendo con clidos brazos, y desmembrando el corazn? Huye de ti, t y el amor con botas amargas, y eres una vendimia que cae en vasijas miserables, rganos de un pjaro carnavalesco. Hay en tu boca de tristes sonidos, una, una sola novedad?

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Los ptalos comienzan a incubar la vejez en nuestras camas, y el hierro de la sangre queda al cuidado de tu nombre con innumerables alas, y polluelos incubados y no nacidos. Todo llega al lmite de tu ser como frgil lentitud de una vela, que se deshace en la tarde, bajo un puente viejo, de pronto.

Cmo es la vida repartida entre el espacio de las aves y en las estrellas la distancia y en los trmites de oficina el orgullo que abunda en tu redonda oscuridad? Sin saber ya de ti, te escucho hablarme entre mis sueos, y tiendo a pensar que amanece mi alma entreabierta, coronada con tus uas revestidas de sal, tan slo si t me tocaras e insistieras, una, otra vez, con tu voz susurrndome el paso del tiempo,
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y que sin embargo, no es real.

Oh, pequea ma, hacia dnde tus manos se derrumban sin ti, y lo sonoro azul es un cielo que porta todas las vocales de un esqueleto sin pantalones y figurado en poeta? Demasiado temprano el tulipn de la primavera ha sido tapado por mordeduras, y gatos maltratados con sus colas en el olvido invocan las nubes cargando botellas, y Dios, que a cuyos peces acuden a ser de otros.

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Tosca elega.

Como gastadas ruedas de un conductor loco, el horizonte herido se llena en todas las botellas, y el andante bebe su desestimado camino. El humo denso viola un cigarro de la boca, y luego lo escupe en un corazn hosco. Canta un grito oscuro en la retina, y una fotografa se desvanece entre la basura.

Maniques estrujados por la noche, neumticos con rastros de semen; larga poesa entre mujeres con sus canastos de tumba fresca, bocas reventadas por rganos extraos,
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servilletas forradas de nombres inconclusos, y demasiados sentimientos

Los sueos me parecen una constante cavilacin de girasoles negros y una soledad que mide su cscara en resonancias suicidas.

Oh, distante fuga, anchura desconocida del mundo, ste es un viaje arrebolado de m, y mariposas de carbn.

Soy tan quebradizo y eterno como la madera, como el otoo.

Miro al cielo con un holln en mi alma, y mi pecho abierto desde donde nacen larvas que se ahogan con un pozo entre la inmensa noche. Un graznido a lo lejos se muere, y una estrella se pudre.
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No hay culpa, ninguna culpa, sino un canto de desesperanza, la luz marchita. Slo queda perderse en uno mismo, y lamentarse en una rosa de contradicciones.

La sombra de una cama estremecida espera, deshojada de su ser, contrayendo una orilla peluda, crecida de alas y secretos, orinando un manto de oscura niebla y rojo atardecer. De una habitacin sin mundo, un par tetas redondas tientan el aire, la blanca entrepierna atravesada por ampolletas azules y la piel restante se expande sin un sentido, fluyendo, sin un mayor prembulo. Yo no reconozco ningn rostro, ningn amor.

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Tan slo advierto un funeral de muecas, embudos y lgrimas que gimen mi nombre en las posiciones de una primavera seca, y sin embargo, de muchos frutos. Risas agudas se confunden con la infinita tristeza. Las vejaciones tienen un espacio entre las aves, y el lugar ms sucio de una mujer abre su catarata para un fuego brusco, sin sonido, ilgico, grotesco, maravilloso como es estar perdido entre un campo de algodones usados y tibias soledades.

Hoy, el violn rojo eyacula sus campanadas en la iglesia ms alta de la tierra.

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El Hombre horadado: el Logos es la gran ley de la obediencia; djate caer en cuerpo a un agua sin forma, hacia un sentimiento donde no te alcance ningn lugar.

Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Un azul en que canto hurfanos.

Ya casi no te siento, ya casi como la nada, y un cuervo en que la tarde reposa, canta, y vas condensndote sobre el peso de una nube cida, o una rama sin brotes que en el silencio golpea. Ya casi no te percibo en ningn lugar, y la noche te abraza como a una polilla en el fuego, adonde una estrella hambrienta consume las hojas, y recibe en sus brazos a tu hijo.

Hoy te pareces a una luna cubierta de escamas,

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a un personaje que recorta fruta entre las piernas, y que luego la envuelve dentro de un pauelo negro para salir huyendo por los riachuelos muertos en las cenizas, triste, en un estrado de pas, y corceles infectados con tu olor que galopan desde la oscuridad.

Oh, indiferente y perpetuo y gigante el timbre de tu voz; cmo identificarte, cmo gritar para m tu presencia perforada, lo metlico, si yo voy con un cadver de cisne retozando entre las lilas y haciendo eco de un corazn tieso sobre un duro ocano.

La tarde cae con gaviotas y rboles agotados, con tu ausencia de guitarra en pena,
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y la poesa llega soplando desesperanza, una sombra coja que consume las calndulas solitarias, las que t sabes muy bien, se parecen a los nios hurfanos que duermen dentro de los jardines de un crepsculo que tambin ya hemos abandonado.

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Breve estancia en el silencio.

A la Muerte en nuestra alcoba sonre, y mi corazn fue un instrumento para el agua, la tierra, el fuego; un teatro oscuro; toda mi carne ocup los cielos, y un arcoris cay de repente, rebanando los azares sobre tu alma que suea la inmensa noche que acorta los caminos y abre canciones en los amantes.

El tiempo ha parado sus anillos, y entregado en cajones los das que se han secado igual a una cigarra en el verano,

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abandonando a un gusano torpe, o a una lluvia blandiendo alas cadas en cada persona, en cada lugar que yo am y llor, todas las palabras que fueron navegando en el cosmos de un picaflor celeste y a travs de la nada.

Hay un cometa de azufre que me saluda, una ciudad ahogada en violetas, una residencia donde el amor posee forma de antigua cuna:

tan slo es una ilusin a mi alma que huye, un eco ahorcado, una exigencia de vida muerta, tan slo es un fantasma de pequeas sonrisas y estrellas sedientas, y lunas azules coronadas sobre un cuello desconocido.
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La noche deja caer agujas en mis pensamientos, y carmines en la boca florecen de un ser invisible y su sencillo mundo.

La noche es un tnel que me lleva con extraos trajes, andando sin parar por lugares mojados, con el Amor entre basuras insaciable, la Muerte y los sueos, la soledad y el dolor, volantines desmembrados.

Me voy moviendo.

Sin definicin las casas se rompen, abren sus techos, y la luz descansa cuando los caminos duermen.

De pronto, como una nota de violn,

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la caricia de un insecto se posa en mi ventana, ceido en aire y cristal, y aletea y se esconde, y aletea y se va desde las luces que desaparecen, y me voy despidiendo de un nombre, hirindome el pecho en la tristeza absoluta, y serenatas de silencios purpreos que resuenan y resuenan adentro de mis rganos.

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Escarcha dura.

Anoche so contigo, y estabas desnuda, y sangrabas, y tu cuerpo arrastraba costras como de atardeceres sobre mi almohada. Pura natividad, pura inflorescencia en una hora sola, en una nica cama, y en cuyos aromas, los relojes ya no se quejan.

El abatimiento respira, colocando msica a las hojas que caen, y repartiendo tristes lirios a cada fosa que no carga con su nombre, y deambulando como deambulan las lucirnagas
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que han agotado todas sus fuerzas para convertirse en intiles polillas, pobres telas sucias, oh, difuntas polillas, racimo de putas silenciosas.

Abierto igual que un tambor oxidado, el cielo echa cenizas con la voz de un lamento, y gritos de perras sin sentido, golpeadas.

Oh, furia, licor de lmparas en la noche, prpados firmes que me observan, asustado y removido, campanas y gitanas vaginas pasan cuando intento recordar la forma que me ha parecido a m el amor, y que hoy slo es una mancha viscosa de una fruta triste, herida y amontonada en un cajn.

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Largos poemas sin ttulos yacen por aqu, y golpes que no provienen de ninguna parte, tazas rotas que aparecen con la maana, el susurro de una armnica Nada es suficiente para consolar una palabra que nace siendo un cadver y que al morderla en mi boca no destila ms que un inocente dolor.

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Yo soy la Vida entre los brazos cados, la sospecha de un robo en la boca, y todo lo que existe en el cansancio de los enamorados.

Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Pequeas manecillas en medio de las sombras.

Bajo esta vieja tarde de pjaros las puertas estn mudas, acumuladas a mi alrededor, y el agua de un vaso suea su propia luz, pero yo escribo, sin detenerme, el diario de vida de un rbol en el otoo y sigo a cada hoja su historia anterior, a cada extensin el espritu que ahora es solamente tierra, y que construa vocales en otro tiempo; frutos que la melancola muerde sin dientes, bufandas vestidas en el viento como las velas que yacen
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y pierden su moral; alondras volando enroscadas hacia la noche sin terminar.

No eres acaso t, oh, el fantasma que est solamente all? No eres acaso t, quien desviste los rboles de amor, y bajo la sombra de los puentes das paso al sueo y la poesa?

El rbol que yo te escribo abre los techos de las casas, y hojas pelirrojas florecen, uniendo las estrellas con una voz desde la noche.

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Alrededor, gradualmente.

Qu triste es una puta que ya no salta, ni habla con sudor, y de la que slo palpamos en el amor sus heridas. Amado y amado, un puro error, crepusculario de lo falso. Cantemos sobre un piano las estocadas de su cuerpo pegajoso por mil orgas y disfrutemos la desnudez del papito feo en un cisne que fue desplumado.

Qu triste es una mariposa derribada por el escupitajo de un hombre que se ha acostumbrado a vivir como un barco dentro de una botella.
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Ocanos y ocanos, naufragios que no se mueren de agua. Que nos escupa Dios su invisible investidura, y robemos de la mariposa, esos horribles ojos y que se incendie ciega en un ro de resonancias sin voz.

Qu triste es una tarde sin conversacin, largos prembulos de una soledad con formas de nubes ebrias que hacen de una arqueologa, la tierra de los sueos. Demos espacio a tu voz, a mis palabras, tomados juntos de las manos, maltrechos por los graznidos de los pjaros, y digamos lo que somos en el otro, sobre el campo que se desquebraja con alimaas, en nuestro pequeo espacio.

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Qu tristes son los tulipanes con forma de vagina, accediendo a la tierra con tu nmero y tu retrato. Estepas desconocidas bordean plurales inconexos. Disfraces de mueca excitan el paso de los cadveres bien vestidos hacia la taquilla del subterrneo, y en cada direccin un olvido, un cuerpo que no se recupera a la fatalidad de no tener ms que una impresin borrosa de s.

Efmeros hoteles no guardan el sitio de la penetracin, ni en la cama reposa el aroma de las musas repartidas, sino que, en cambio, cruzan por sus ventanales y en sus desechos de hombre y mujer, toda la tristeza y la miseria de los que vagaron en crculos sin llegar nunca a ser.

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Una sustancia que retrocede entre las sombras, qu es lo que proyecta? Pequeas noches intermitentes me consuelan, mientras las mismas voces se repiten, una y otra vez, en la luna que quiero olvidar.

Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Bajo el suelo, lmparas.

Hay una voz con olivos retorcindose; un perro atrayendo la luz, una monja y una siniestra estrella. Multitudes tocan una partitura con instrumentos de tristeza. El cielo mira un socavn de mbar, y objetos cayendo indefinidamente como enfermedades en el roco: vivimos por tan poco, y tambin por mucho. Se agota la hora del grito, y no hay ms peso en mis hombros que un arpa gimiendo en la muerte. Un punto azul resplandece dentro de la nada. Dios est aqu. Dios no est aqu.

Una orquesta desencadena un vals de pjaros en la noche.

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Al lado de la carretera.

Ayer muri alguien, ayer fue una mujer Ay de ayer, de ayer que estaba, pero hoy, un nenfar cerr sus ptalos a pleno sol, invirtiendo el destino de su corola bajo el agua, y la tristeza que anida sobre el crepsculo, tendida como una cuerda roja, y un mar de duda en la forma alargada de la carretera, y un ave sin color que escapa del bal de una nia adonde su cuerpo se posa con el tiempo apretado, y la voz con las ramas cayendo y en el cielo arrinconado, azucenas de barro florecen opacadas sobre la estacin muerta,
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y los puales en el viento, que envuelven y matan a toda la tierra.

Hoy una sombra cuelga de un rbol, un pasto que crece con remordimientos; hoy el sol es una luz intermitente, una lluvia espesa, y dentro de unos ojos fijos, el rastro a contra luz de un arcoris despidindose, solamente, despidindose.

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Boceto de un vagn a contrapelo.

A travs de un vagn de ferrocarril, las ramas de los rboles se acumulan sobre s mismas como dedos amputados y las penumbras se trenzan en el intervalo de las lucirnagas, despertando desde el fuego tenue, un otoo con alas. En los rieles se desenlazan mis ojos, bajo la madera est tu boca durmiendo, y pitidos solitarios resuenan con las montaas.

Es una vista enternecedora, pero muy triste.

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Los andenes amontonan cuerpos cabizbajos, volmenes y direcciones, impuras apariciones de personas erradas, densas superficies, similares a un pensamiento fugaz, clavadas de pronto con agujas en la carne de mi corazn; y un amor que est lleno de miedo desciende como un ro suavemente de la oscuridad. No hay alegra cuando un rbol se escucha caer, o cuando una golondrina se destie al volar.

yeme amor, an no nos conocemos. Porque despus de todo sigo muerto. Despus de todo yo no soy real.

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Yo te he vivido y amado, y en una existencia sin ser, yo soy, lo que naci de un sueo.

Sin ttulo (2013). 14,5 x 19,5 cm. Tinta china y acuarela sobre papel canson con retoques digitales.

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Despedida del hombre horadado.

A los ojos del mundo escribo, y soy poeta. Tal vez quisieran los muertos que entonara siempre de cisnes el cielo o de duraznos florecidos los techos, y que el invierno no entregue sino caricias en las ventanas, largas tazas de caf, himnos y migraciones, lluvia sin caer, una cancin con barro y agua sorda, creciendo bajo los alerces en la mitad de la tormenta; pero el mundo es mundo y el dolor me quema en las manos.

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Pero de lo que am, de lo que fue existiendo y cantando, y de lo que naci en tu nombre para ser de todos los nombres, mis versos.

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Plantaciones de t.

A veces yo quisiera que no haya un slo movimiento. A veces una tragedia de sauces, o un ombligo en cuya huella nacen ojos y plantaciones verdes. A veces quisiera una sola cosa heredada. Un molino que gire con gigantes violetas, la soledad de las vacas, su paciencia. A veces, no s, el tiempo, los ocanos, las liblulas y sus penas en el ro, los himnos, las manzanas.

Una pausa cuando todo sucede, y sucede con tristeza, a veces, cuando siento porque no ests, y eres constante y dolorosa como las maanas en el mes de abril.

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Quiero descubrir en este tiempo que pido, la experiencia, la vagancia, el abandono, la sencillez del caos; y cobijado por el abrazo de una mujer, echar sobre mi boca sus verdes races, que entretejen nidos y alacranes. Quiero el crepitar de la madera con el jardinero, el letargo, la noche oscura, oscura como la conquista triste de un hacha sobre el rbol.

Hora de fiebre y poda, escritura y solitaria, sta, cuando puedo ser una criatura inmvil, ebria medida del alma que se hace en el sin futuro. Y tijeras desde dentro de m.

Y un socavn donde nacen henos y corazones.

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Hora en que yo puedo observar las hojas muriendo bajo la distancia, y a ti, del brazo con ellas: la tarde va preparando la bebida de la luna.

El horizonte abre entonces sus primeros embarazos, y las aves de la noche descansan, tan pesadas como curvas.

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